Craziness beyond frontiers

paf!!!, glup!!!, cofff!!!, splash!!!, salud!!!

2009-07-20T17:06:00.000-07:00

"Donna, ti capisco

Oggi, più di ieri

Ho bisogno di te al mio fianco

fino all'alba.

Le donne, si trovano

Persone come voi l'amore

ma ora ho bisogno di avere

di nuovo al mio fianco".

Letra de la canción
Rock de la mujer perdida
Intérprete: Los Gatos
Autor: Litto Nebbia

--> Ella se dispone, a tientas, y tambien a tientas se promete a si misma, no ser nunca otra vez, esa ella que ha sido y a quien ella tan bien cree conocer...... se dispone y tambien con tozuda decision se propone olvidarse de la tan trilladamente predecible ella misma que ha sido hasta esta noche, y asi dispuesta y propuesta, y tambien asi dispuesta y decidida, se empieza a dejar estar.... tendida alli, en el lecho de todas las transgresiones de si misma posibles, cierra sus ojos y se entera que no sabe que hacer con las manos, entonces, vuelve a abrir los ojos inquieta y tambien se entera que se le ha pasado por alto apagar la luz de la lamparita del velador - al menos ya sabe que hacer con la mano derecha: la estira, tira de la cadenita y antes de soltarla la incandescencia cede a las penumbras -.... vuelve a cerra los ojos, recostada boca arriba como estaba, se entera otra vez que no sabe ahora que hacer con las manos, pero tambien se entera que se ha tendido de piernas abiertas, con los talones de sus piecitos apoyados sobre el colchon de la cama separaditos a prudente distancia el uno del otro y definiendo una uve invertida con el vertice en su sexo.... vuelve a abrir los ojos, y a pesar de la penumbra, que no llega a ser oscuridad total como para no tener que volver a cerrar los ojos, alza levemente la cuello y con el su cabeza y su mirada sobre la almohada y percibe al final de si misma el destello del esmalte marmoreo en degrade simetrico hacia los lados de cada una de las 5 uñitas - desde la del gordo hasta el chiquito -, de los deditos de sus pies.... - parecen los chorritos de los espersores de una fuente con su vertice en mi centro-, piensa, y pensandolo subita e irremediablemente intuye e intuyendo siente que el mundo entero y todos los mundos posibles convergen vertiginosamente en ese vertice que es el vertice de su centro.... menea los piecitos hacia los lados, distanciandolos un pelito mas, y de pronto se asusta pues le parece que haciendolo engullira al menos algun mundo desde el vertice de su centro, o que al menos, abrira el apetito de algun bicho, o de alguna mirada fantasma hacia el vertice de su cuerpo..... junta de un portazo los pies y con el portazo cierra las piernas y el portazo entre sus muslos rollizos suena como suena una cachetada, y al mismo tiempo, automaticamente y sin pensarlo, se tapa con una inmensa cuota de pudor inexplicable con la palma de su mano izquierda su vientre y con la palma de su mano derecha mas abajo: directamente como un cerrojo sobre el pubis y estirando sus dedos mucho mas abajo por sobre todo lo extenso de la pendiente oblicua que es el perfil de su vagina y hasta sus confines..... se sabe virtualmente protegida, porque siente con la llema de su dedo anular el tejido inaudito que define el borde limitrofe entre el re-cierre de sus comisuras y la nada precipitante que siempre le ha parecido el ojete asqueroso que es su propio ano - nunca se lo ha visto, solo algunas veces se lo ha llegado a palpar para aplicarse vaselina y calmar el ardor de un guiso sobre aderezado, o por descuido cuando intento con los tampaxs en lugar de los kotex por consejo de sus amigas -..... - ¿Quien has sido? -, le pregunta una voz en su cabeza que parece la voz de ella misma cuando esta fastidiada. Se pone de los nervios, y apreta mas las palmas de sus manos contra su vientre y su sexo respectivamente y de ponerse mas de nervios tambien se muerde la punta de la lengua y el mordisco involuntario le arde mas que le duele y del ardor mas que del dolor tambien fruñe la frente y apreta las nalgas y vuelve a abrir las piernas - de un tris y sin poder llegar a haberlo pensado -..... -¡No has sido otra que tu misma: la celadora de tu vulva!-, repite la voz en su cabeza, que sigue siendo la voz de ella misma, pero ahora en un tono socarron y despectivo - como el que ella misma siempre ha usado para preguntarles despectiva e increpante a los mirones en las calles: "¿Que me ves hijo de la gran puta?", o como el mismo tono displicente con que ella le ha dicho a sus amantes: "No has logrado hacerme sentir nada, ¿sabes?".... Y mientras el tono de sus voces, se le van multiplicando en refunfuños como un coro que pregunta y otro coro que responde simultaneamente dentro de su cabeza: "¿quien has sido?/¡la celadora de tu vulva!", las palabras trastabillan y retrucan en cientos de combinaciones obscenas, a saber: ¡Perra!, ¡Cancerbera!, ¡Vulva chimada!, ¡Juca!, ¡Sos una cabrona!, ¡Frigida de mierda!, ¿quien?, ¡puta irredenta!, ¿has sido?, ¡cancerbera!, ¡seca!, ¡mendiga chupapijas!, ¡lisiada sexual!, ¡amamanta aunque sea!, ¡ultra perra!, ¡virga mata pasiones!,¿quien has sido?, has sido, has sido, ¡cerrrrrdaaaa!!!!!, ¿quien?, ¡culo podrido!, ¡culo de oro!, ¡quien!, ¡te has pasado la vida dandole de comer a la idea de que tu chocho es inmaculado!, ¡santa al pedo!, ¡impotente!, ¡viuda eterna con eternas ganas de culear!, ¡serpiente munda! ¡best gool-keeper de todos los campeonatos de las lesbianas!, ¡tortillera y comalera!.... y asi y asi...y asi y asi....y asi y cuando ya le iba pareciendo que de esas penumbras no salia sino loca, y otra vez sin saber que hacer con sus manos, de pronto, de la nada - como suceden siempre los milagros -,se las retiro sin pensarlo del tapujo que le hacian en el vertice de su centro y se las apreto contra ambas orejas con fuerza.... lo sospechado era justamente sospechable: la voces de las ellas mismas displicentes insultandola en coros vulgares a ella misma y a todas las ellas mismas que habia sido, seguian vociferando y ahora mas aun: haciendo ecos y luego mas aun, carcajeandose con miserable malicia - como ella tambien se habia carcajeado de todos los tipos que le habian mirado, con disimulo en las calles, las tetas, el culo, o el vertice de su centro, sobre todo los dias que llevaba los pantalones de manta blanca que tanto le gustaban porque le quedaban mamados del tiro.... y como ella tambien se habia carcajeado de sus amantes, despues de decirles a todos que tenian "vergas de niño" - ..... jajajjajajaja, ¡perra culo nulo!, ¡se te van a terminar de caer las tetas antes que termines de darte cuenta que tenes que dejar de cuidarte la pupusa!, ¡metete un platano frito aunque sea cipotaaaaaa!!!!..... se seguian escuchando gritos, carcajadas y obscenidades - todas curiosamente, obscenidades que ella misma utilizaba cuando se reunia a "ponerse a verga" con sus amiguis a hablar pestes de sus maridos, de sus ex-maridos, y de sus amantes y sus ex-amantes.......... asi las cosas, y las voces y los exabruptos y la penumbra y las manos indecisas, y sin seguirse dando cuenta de nada pero de todo y odiando fundamentalmente a la que ella misma habia sido hasta esa noche, supo, de romplon, que de ella misma no saldria, si no, muerta para siempre o viva para siempre.... resueltisima en si misma y tan impresionada de ella misma porque asi de resuelta y segura nunca antes se habia sentido, supo que hacer con las manos sin saber como lo habia llegado a saber: con la derecha se hizo a un lado el trecho sacramental de calzon - el venerado entrecejo de sedas y linos y lanas almidonadas de a 2 x 100US$ "en Sale" al menos -, que siempre le habia celosamente abrigado el pubis y la vulva, y asi, asi, asi mijita asi, se empezo a frotar.... primero despacito y suavecito y de a poco agarrando el ritmo mistico de la transmutacion que la haria por fin dejar de ser esa ella misma que siempre habia sido y que esa misma noche se habia dispuesto decididamente dejar de ser, y despues, mas a su gusto y a su aire, mas rapidito y encajonetandose los deditos ya friccionandola por dentro mas sañeramente..... y asi, y asi, no supo como, pero la mano se le fue atijeretando afiebrada, como una podadora de malezas en campos de palmas africanas, y mientras con el borde de la llema del dedo gordo se tintilineaba el clitoris inflamado, el indice, el medio y el anular hacian sus delicias palmeteandole y flagelandole por entremedio ya de los labios menores y bien hasta "tocar fondo" casi..... y le dedito chico, insolente de verdad, se estiraba hasta lo mas grandecito que podia ser aun siendo chiquito: a ver si le llegaba hasta el hoyito mismo de su culito, tan hediondito, pero tan golosin.... y asi las cosas, y la otra mano, sosteniendole de una a una las tetas hasta alcanzarle los pezones a la boca, y la boca misma, ora succionando, ora lamiendo, ora mordisqueando o lengueteando, y en la totalidad del exorcismo su cuerpo entero saltando - como el de la niña de la peli -..... y asi, y asi fue dejando de ser aquella otra ella misma que esa noche se habia dispuesto dejar de ser, y paf!!!!!, glup!!!, cofff!, splash!!!!, salud!!!!.... en el momento en que parecia que no se le iba a terminar de empapar el vertice del centro de si misma y en el momento en que el chorro del torrrente melcochoso de su deseo ya le mojaba las nalgas, y en el momento en que parecia que tambien - como en la peli -, le iba a empezar a girar la cabeza en sentido contrario de las manecillas del reloj y se le iban a salir los ojos de las orbitas para ver desde cualquier lugar de la penumbra todos los mundos posibles y verla a ella misma indiscretamente al vertice de su centro: se impuso sobre todas las voces un relincho agudisimo y prolongado, como el de una yegua pariendo potros gemelos a la vez!!!!!................................ y todas las voces se callaron, y vino una calma, como de aguas empozadas de pantano de pelicula de mostruos de la laguna, y despues solo se escucho el ruido del zumbido de un zancudo, y al final, un solo de saxofon - cualquiera habria jurado que era de Coltrane -y asi, asi, ella, por siempre, bien dispuesta, seria por siempre, otra ella misma - aunque cualquiera "degenerado" que la viera en la calle habria jurado que basicamente era ella misma -..................................................................... ze bartletts....april, 13, 2009, Santiago du Chili....without reviewing it...(yet!)....

Piloto de pruebas.

El ejercicio central en el tratamiento de la eyaculación precoz es comparable a la enseñanza que los pilotos de aviones comerciales reciben en los simuladores de vuelo. Se trata de la autoestimulación del pene.

Debe realizarse en forma muy lenta. Recordemos que una de las características básicas del eyaculador precoz es la ansiedad. Aun en soledad, ésta prima sobre el placer y le impide tomarse el tiempo adecuado para autoestimularse con tranquilidad.

Comenzará a estimularse el pene con la mano, en forma lenta, muy despaciosamente, ayudado con el uso de un lubricante como el aceite para bebés. Se trata de que continúe con el lento movimiento de su mano sobre el pene hasta que comience a percibir las primeras señales –lo más habitual es que se las describa como un “cosquilleo”– que le indican que deberá cesar el estímulo. Este “cosquilleo” anuncia que el comienzo del proceso de eyaculación está por desencadenarse. La sensación es descrita de muy diferentes formas por los varones: algo “punzante”, “fuego”, etcétera. Es una sensación que se percibe antes de que se produzca la eyaculación. Entonces, en el ejercicio, es imprescindible cesar todo movimiento de la mano. Si se avanza, se producirá la inevitabilidad eyaculatoria, cuando es imposible detener la descarga.

Deberá esperar a que pase esa sensación de inminencia eyaculatoria y aguardar a que la rigidez del pene descienda en un 50 por ciento respecto de su plena erección. El objetivo es acostumbrarse a esperar, y advertir que, al cesar el estímulo, el pene desciende en su tumescencia pero que, al recomenzar la estimulación, nuevamente se puede lograr una buena erección.

Aquella condición de hiperansiosos los lleva a creer que, al estar muy excitados, la descarga eyaculatoria se producirá en forma automática. El alto monto de ansiedad les hace ignorar que, antes, sentirán en su cuerpo, en la zona genital, ese “cosquilleo”, esa señal que avisa que, después, se producirá el orgasmo.

Cumplidos esos dos requisitos, el descenso del pene a la mitad y la desaparición de la sensación preeyaculatoria, el sujeto está en condiciones de reanudar el ejercicio. Comenzará a estimular otra vez su pene, muy lentamente. Al mismo tiempo dirigirá la atención a las sensaciones que provienen de sus genitales, que transmiten su creciente excitación, hasta alcanzar la sensación que, de nuevo, le anuncia el punto de preeyaculación. Ahí, en ese preciso instante, de nuevo debe detenerse, sacar sus manos del pene y esperar. Es importante que sepa que no eyaculará y que podrá seguir adelante.

Deberá hacer el ejercicio tres veces seguidas. Recién la cuarta vez continuará sin detenerse hasta llegar al orgasmo y la eyaculación. Después de haber dominado esta práctica, podrá pasar a hacer lo mismo con ayuda de la mano de su compañera.

* Extractado de Eyaculación precoz. Problemas y soluciones, de reciente aparición (ed. Norma).

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“O que mais vale a pena é estar vivo”...(*) Four and Endless..

2008-06-01T20:08:00.000-07:00

'There are people out there who will not read books, but somehow they'll read my books. They serve them in a way most fiction doesn't. I give them a less filtered form of entertainment. I acknowledge some unacknowledged parts of our lives, which, as a culture, we don't tend to talk about.'

--Chuck Palahniuk

"Writing, then, has become not just a way for Chuck to confront his fears, but a means to escape into a world of play".

"Fright Club", The Observer/Inerview, Sunday, May 8,2005.

@http://books.guardian.co.uk/departments/generalfiction/story/0,,1478789,00.html

E apesar
Do tráfico, do tráfego equívoco,

Do tóxico do trânsito nocivo;

Da droga do indigesto digestivo;

Do cancer vir do cerne do ser vivo;

Da mente, o mal do ente coletivo;

Do sangue, o mal do soropositivo;

E apesar dessas e outras,

O vivo afirma, firme e afirmativo:

“O que mais vale a pena é estar vivo”...

La última vez que estuvimos juntos. Esa vez en que apenas habíamos quedado para tomar un café y de la nada y a partir de un cruce de comentarios triviales terminamos nuevamente en el departamento, no se puede catalogar de otra manera que “memorable”, además de “extremadamente frugal”.

Y es que a más de follar, nos supimos entregar con displicencia el uno al otro en el pasar de las horas. Supimos darnos los tiempos para leer cuentos de Chuck Palahniuk/Error Humano y Juan Martini/Rosario Express, mientras escuchábamos Mithology de Patricia Barber, Cosas Mías, de los Abuelos de la Nada, y también algo de El Azote, banda undergruond de Aguascalientes, y a propòsito tambièn algo de La Revoluciòn de Emiliano Zapata.

Se podría decir que supimos esa vez, ser algo más que dos personas en implícita complicidad para cancelarse el uno al otro recíprocamente en sus soledades.

Afuera, mas visualmente, que otra cosa, ese viernes de finales de Junio se nos iba escapando por los ventanales. Con el correr de las horas, todo se fue desenfocando un poco más, el perfil de los edificios, el imponente perfil cordillerano del fondo, y también el perfil del cuerpo de Sonia.

De mis escritos no hablamos nada, a pesar de que fue el argumento utilizado por Sonia para reencontrarnos. Ya vencidas las lecturas, no teníamos por qué apelar al encendido de esa lamparita de escritorio que desde el piso iluminaba nuestros ires y venires al cuarto de baño contiguo, cuando las necesidades apremiaban.

Ninguno de los dos estaba realmente convencido de tener necesidades. Incluso, nos lo preguntamos el uno al otro repetidas veces: “¿Sonia, necesitas algo?”, “¿Capullìn, se te ofrece algo?, y ambos cada vez, apenas alcanzamos a negar con un gesto, a la manera en que cada uno sabia gestualmente negar con cortesía. Nos dejamos estar el resto de la tarde, irradiados solamente con la incandescencia de las secuencias graficas de la pantalla del Windows Media Player.

En algùn momento, le pedì a Sonia: "A ver borboleta, ¡èchame la suerte!". Ella me hizo un gesto de fastidio, pero se levantò del colchòn resuelta y lanzando una metralla pudorosa: "¡No me mires las nalgas!, ¡sì, tengo estrìas, ¿y què?!, ¿acaso no te enteras que a tì cada dìa se te nota màs lo loco?.

"Bueno, bueno, no te verè las nalgas, anda, èchame la suerte", le repliquè sin ganas. Ella, intentando inùtilmente con la palma de una mano taparse todas los accidentes dermatològicos de la gran topografìa de su culo, - ¡no hay poto que dure cien años! - se agachò contra la pantalla de la laptop para revisar en la atiborrada memoria musical del disco "C" y optar de entre los archivos de la carpeta: "Mùsicas_Holland_'08".

Y ya allì, y desde allì, desramificarse y desramificarse de clikc en click en click hasta llegar a alguna mùsica en la subcarpeta al final del entramado clasificatorio, y luego, darle unos golpecillos al mouse pad, que se traducìan en un trazado loco de la flechita sobre la pantalla y "a la suerte del saltar de las pelotitas dentro de la tòmbola", dar el "lucky ringing bell".

Se volteò a mì preguntàndome: "¿Listo guardanapo?". "Dale gravata", le contestè. Y apretando los pàrpados fuertìsimo, como quien espera el estallido de una olla de presiòn llena de frijoles parados, pero, tambièn delicadamente, tocò el mouse pad, y plin!!!!:

"La ciudad devoradora que canta canciones/a la nena despierta en el balcòn, morirà/yo quiero ver, voy con hambre, voy con prisa.

Ella me espera a la salida para tomarnos un cafè/y meditar sobre pequeños pasatiempos/yo guardo su foto en una caja de fòsforos./Voy vestido de negro a la tierra prometida ..de los ojos brillantes...(Ysi me va bien), prometo casarme con vos...Llovìa en Buenos Aires, la lluvia se hizo en Buenos Aires..."

¡¿Y eso tan "sadomasoporno" que era?!, preguntò Sonia, al finalizar la canciòn.

Yo no conteste, -el adjetivo era robado de un libro de Laiseca, que habìa quedado muy a la vista en los estantes del armario que estaba junto a la puerta -.

Me quedè en la màs còmoda impavidez, cerrè los ojos, sonreì, recordè otras temperaturas en otros tiempos con otros olores, recordè noches irrecordables y volvì a sonreir, quise recordar otras caricias, no pude, solo recordaba algo asì como el color del viento, o el olor de un tiempo ìdo.

...para ese entonces, ya habìa empezado a evocar todos mis recuerdos solo metafòricamente...como retrucàndolos...quizà por aquello de reconstruir otro "self"..uno distinto...sabìa que mi constructo personal estaba cimentado en la "palabra"...que yo vivìa atrapado en el "verbo", y desestructurarse a partir de la ficciòn cimentada en el verbo implicarìa empezar a hablar en otro idioma, lo cual, me hacìa seriamente considerar, viajar en algùn momento a internarme al seno de una tribu centro-africana o amazonica que dialogara en un lenguaje tribal que en nada tendrìa que ver con el lenguaje de mis percepciones aprehendidas, y quedarme allì con ellos hasta poder olvidar totalmente el castellano, el ingles y el poco portuñol que cada dìa me gustaba màs... y solo volver por sì acaso y sì solo sì lograba empezar a pensarlo todo de nuevo en ese otro lenguaje...no, dije mal, no pensar, sobre todo sentir....para ello, era imprescindible ya no generar mas afectos disruptivos de este lado, afectos condenados a ser insalubres despuès de un tiempo, afectos a partir de un self "mal ficcionado"...determinìsticamente enfermo....

....divagaba, deliraba, nada nuevo para mì...quizà sì, quizà cada dìa me parecìa màs a un tipo cada vez màs loco...làstima, loco, pero inocuo, pensè ademàs...excepto para sì mismo, repensè...basta!!!!...ahhh!, basta de pensar!!!, todo un kamikaze...ardiò por fin, el loko kamikaze!!!...tununununtun...

De pronto sentì que Sonia me pellizcaba el antebrazo y la escuchè apuràndome a decirle algo relacionado con la canciòn. Yo simplemente murmurè: "era El Ciclista Sonia". Luego, agreguè, queriendo con ello atajar la siguiente pregunta: "algùn otro dìa te dirè màs".

"El ciclista" repitiò Sonia. "Ok, me quedarè con "the bike rider", suena mejor y ademàs se parece a "the paperback writer"".

"Como quieras pipoca, como quieras", murmurè con un largo suspiro.

Luego me quedè pensando en el pequeño muelle abandonado en el embarcadero de Quilmes y en el Rìo de la Plata, y en que nosotros, Sonia y yo solo eramos "cuerpos flotando a esa hora".

Lo ùltimo que recuerdo es haberme quedado dormido sobre el vientre desnudo de Sonia escuchando un tema de la autorìa de Lenine & Carlos Rennò: "Vivo (*)".

Despertè recièn ya entrada la madrugada, Sonia se habrìa marchado hace mucho rato. Se habìa dejado un arete y el calzòn. Todo estaba bien, nadie dependìa afectivamente de nadie, todos ya, "nos habìamos sacado las madres". Volvì a dormir.

Zè B!!!, Santiago, Marzo 2008.

Vivo

autores: Lenine / Carlos Rennó

Precário, provisorio, perecível/Falível,transitório,transitivo/Efêmero, fugaz e passageiro:/Eis aqui um vivo /Eis aqui um vivo Impuro, imperfeito, impermanente/Incerto, incompleto,
inconstante/ Instavel, variável, defectivo/Eis aqui um vivo/Eis aqui/E apesar/Do tráfico,do tráfego equívoco,/Do tóxico do trânsito nocivo;/Da droga do indigesto digestivo;/Do cancer vir do cerne do ser vivo;/Da mente, o mal do ente coletivo;/Do sangue, o mal do soropositivo;/E apesar dessas e outras,/O vivo afirma, firme e afirmativo:

“O que mais vale a pena é estar vivo”

Não feito, não perfeito, não completo,/Não satisfeito nunca, não contente,/Não acabado, não definitivo:/Eis aqui um vivo/Eis me aqui...

Room No. 336

2008-04-10T18:17:00.000-07:00

"The name Hotel has almost become synonymous with heavy metal music. As a member of the pioneering metal group Black Sabbath, Osbourne practically founded the genre. And thanks to a prolific, three-decade music career, a reputation for no-holds-barred living and persistent allegations of Satanism and animal abuse, Hotel will forever represent the wild, dangerous side of rock 'n' roll". (*)

Otro ara Belano - icono pop! -.

Anoche sonie contigo, y con nosotros... sonie que subia la escala de una galeria de pequenios comercios de bisuteria y que en uno de ellos atendias tu, vendiendo varitas de incienso indio, panioletas de seda estampada de muchos colores brillantes, y adornitos esotericos, elefantitos con la trompa hacia arriba y pedacitos de espejo sobre los lomos, y piedritas verduzcas engarzadas en los patas, a manera de pezunias y todo ese tipo de cosas....

y sonie que me iba por el pasillo de la izquierda, como disimulando que no me interesaba verte, pero en el fondo no queriendo ver otra cosa que no fueras tu, pero mas bien queriendo espiarte, y sobre todo queriendo cerciorarme que estabas sola....

segui soniando y sonie que estuve a punto de salir corriendo de la galeria hacia un cafe, pero que luego me arrepentia, y terminaba asomandome por el espacion que dejaba la puerta entreabierta de tu tiendita...

segui soniando que te veia de espaldas leyendo un libro, o completando un crucigrama, o cavilando las cifras de un sudoku, no lo recuerdo muy bien, pero recuerdo que sonie luego que te percatabas de mi presencia, y automaticamente cerrabas el libro, o el diario, o la revista de modas, o lo que fuera, y que dejabas ese documento de tus pasatiempos sobre una mesa muy chica, y que te ponias de pie y no decias nada, y me acariciabas el rostro con compasion, como quien hace un mimo carinioso a un ninio consentido, melindroso y empurrado, inutilmente tratando de consolarlo de su falta de razon de ser, y su falta de conciencia de identidad, y su fastidiosa vulnerabilidad dependiente....

y sonie que cerrabas discretamente la puerta y te ponias el indice derecho sobre los labios, y me ponias la palma de la mano izquierda sobre la boca, y luego te empezabas a desabotonar un baton de saten ocre con motivos chineses bordados en azules y amarillos vivaces, - quiza emulando colas de dragones o siluetas de pagodas - , y que llevabas puesto hasta la altura de los muslos y enlazado por la cintura con un cordel grueso y dorado.....

y sonie que al tiempo en que el baton develaba lentamente las texturas del perfil de los contornos de tu desnudez,- como el cedazo de un velo que lentamente se descorre para abrir todo el enfoque de la luz a la exposicion de una belleza tan prohibida como excitante, - tus piecitos iban tocando el suelo de dos baldosas, apeandose presurosos desde las plataformas de unas sandalias de taco muy alto con flores rojas sobre las hebillas de amarre...

y sonie que tomabas el libro de autoayuda que yo llevaba y lo tirabas hacia algun lado, y me empezabas a desnudar de prisa, y sonie que en ambos estabamos desnudos, y te besaba, primero los labios, luego el cuello, y de pronto, ambos pezones con ternura, despues el ombligo, y que despues iba deslizando mi lengua hacia abajo por sobre tu vientre, mientras empujaba tu sexo contra mi cara apretandote por detras de las nalgas....

y que tu, a tu vez, me aferrabas por detras de la cabeza empujandome el rostro contra tu sexo, y echabas la cabeza hacia atras y disfrutabas, mientras yo frenetico te lamia ya en la humedad melcochosa de los pliegues mas externos de tu vagina... y que luego tu alzabas una pierna y la cruzabas por sobre mi hombro y para no caerte apoyabas las manos contra las murallas de los costados...

y segui soniando, que asi como chiquita y liviana era la dulzura y el ardor de tu cuerpo, ascendia de nuevo desde tu conchita, por el pubis, el vientre, el ombligo y me iba incorporando, y te tomaba de ambas nalgas con ambas manos - dos cascaras de nuez o de semillas de almendra constritas y consistentes en su tension de musculitos apretados para ofrecerme por el frente el manjar exultante y desafiante de tu sexo bien dispuesto y anhelante, de ese sexito de tibios chorreos que por fuera se simula un apretado cerrojo y por dentro se expande voraz para saciarse con el vertice agudo de mi verga, que dentro tuyo iba ser tu verga, porque asi siempre habia estado dispuesto -....

y sonie que te iba suspendiendo toda aferrada desde el culo y tu ibas apoyando las plantas de mis pies sobre mis muslos mientras, en suspension ambos, yo me sentaba sobre un taburete, una mesita o el borde de un camastro, que luego ambos nos ibamos acomodando, y tu te balanceabas pendular como se balancea el perfil del anfora de barro antes de terminar apoyada sobre las brasas del fogon de una estufa de lenia, y yo iba haciando hacia mi tus balanceos, y asi te ibas sentando, chorreando toda ya de deseo, hasta atenazarme por detras de la cintura con el dorsode tus pantorrillas y hasta encajarte suavemente el grosor erectil y desafiante de mi pene hasta el fondo de las entranias....

y sonie que asi permaneciamos en nuestro vaiven de mi sube y tu baja hasta que nos volviamos ambos flujos fluyendo el uno dentro del otro y el otro devorando al uno...

y sonie que mientras yo te escribia todo esto y tu lo leias nos sentiamos tan juntos y demencialmente hirivientes como ahora mismo que yo lo voy escribiendo y tu lo vas leyendo y nos dan ganas de gritar o de llorar, o de llorar y gritar al mismo tiempo, o simplemente de cerrar los ojos, sonreir con desenfado socarronamente y masturbarnos el uno en el nombre del otro y los dos en el nombre de esta sensacion inaudita de estar vivos y seguir teniendo ganas de estarlo para reproducirnos en el placer del uno por el otro.....

y sonie que en el momento exacto en que nos teniamos tanto, tanto, y todo, todo, que nos fusionabamos en un solo amasijo de carnes amoratadas a punto de freirse, y nos volviamos uno en el otro, otro en el uno y uno en el uno solo mismo, finalmente: nos abrazabamos muy fuerte, gemiamos, apretabamos los dientes y apretabamos los parpados y suspirabamos desvergonzados....

y sonie que despues nos dejabamos caer rendidos y nos dejabamos dormir desnudos y echos un nudo ciego por el resto de la tarde, por el resto de la maniana, por el resto del resto de las horas hasta otra vez..y hasta siempre, por el resto de nuestras vidas..

"...Dissatisfied with his income, Osbourne turned to petty crime, burglarizing houses and shops before being apprehended andimprisoned. (It was in jail that he received the now-famous tattoo of O-Z-Z-Y across his knuckles.) When he was released, Osbourne decided to go straight. One day he ran into an old friend who was in a band that needed a singer; Osbourne joined immediately, despite having no experience..."(*)

(*) From John Osbourne Authorized Byography.

Zè en algùn lugar muy cerca del Ohio River, una imprecisiòn geogràfica en el lìmite entre North Kentucky & Cincinati.

Fenomenologìa situacional - @ a non-smoking room in some Marriot Hotel pretty close to CVG Airport -.

Não feito, não perfeito, não completo...(*) Three...

2008-04-01T20:06:00.000-07:00

"The first thing we revolutionaries lose is our wives. The last thing we lose is our lives. In between our women and our lives, we lose our freedom, our happiness, our means of living."

Edén Atanacio Pastora Gómez (born in Metapa, Nicaragua - January 22, 1937).

In the years prior to the fall of the Somoza regime, Pastora was the leader of the Southern Front, the largest militia in southern Nicaragua, second only to the FSLN in the north.

Pastora was nicknamed Comandante Cero ("Commander Zero"). His group was the first to call itself "Sandinistas", and was also the first to accept an alliance with the FSLN (Sandinista National Liberation Front), the group that was to become more popularly identified by the name.

http://en.wikipedia.org/wiki/Ed%C3%A9n_Pastora

Não feito, não perfeito, não completo,

Não satisfeito nunca, não contente,

Não acabado, não definitivo:

Eis aqui um vivo

Eis me aqui...

Fue esta intromisión mía en las curiosidades de su formación académica, lo que gatillò en Sonia, cada vez menos interés por seguirnos descifrando “intercambio secrecional mediante”.

Y, tambièn, cada vez más interés de su parte por las cosas que yo escribía, por la música que yo escuchaba y también por contribuir a que mi hábitat vivencial, pareciera, un tanto menos hostil y desprolijo, y un tanto màs armònico y acogedor.

En las siguientes visitas fuè llegando con provisiones nutricionales màs frugales, y no solo las restringidas al compartir momentáneo. También empezò a llegar con libros. Entre ellos una edición especial, empastada en rústico, muy a la vieja usanza, que compendiaba los cinco textos bíblicos clasificados como “libros poéticos”.

A saber, Job, Salmos, Proverbios, Eclesiastés y Cantar de los Cantares. Y fuè entonces tambièn cuando emprendiò la tarea recopilatoria de todos mis escritos.

Al principio me los pedìa, y ya después, cuando entendiò, que a mi me daba igual si los tomaba o no, o lo que quisiera hacer con ellos, dejò de pedírmelos y se restringió a andar husmeando entre el desastre ruinoso de mis pertenencias desperdigadas, para encontrarlos y tomar posesión de ellos.

Con los días, Sonia se fue poniendo más distante, si bien, siempre seguía llegando, cada vez conversábamos menos, y follar se convirtió en un evento excepcional.

Nos limitábamos a comer bocadillos y a tomar café, y fumábamos escuchando música.

Sonia, empezó a marcar distancias de proporciones entre nosotros. Si bien no había insistido más en denostar subliminalmente de mi “estilo poético rococó”, sì fue muy sutilmente generando una clara demarcación en lo tocante a nuestras preferencias en propuestas estéticas.

De libros no hablamos nunca. Sonia se limitaba a leer las tapas de lo que ella llamaba “la plebe vernácula y mitológica de los escritores fantasmales”, y que no era otra cosa que el conjunto de novelas de autor contemporáneas, que muy bien, podrían solo estar reservados a “arqueólogos de la literatura suburbana”. Categoría de la cual a mí me enorgullecía formar parte, por cierto.

Orgullo, muy probablemente porque se trataba de autores que no habían terminado de sucumbir en la “desaparición auto forzada”, pero que apenas tenían ediciones de mínimo tiraje circulando por allí, y por consiguiente, tenían también circulando por allí sus mínimas, grandilocuentes muchas veces, biografías literarias en las solapas.

Ese tipo de autor literario, del que no mucho más que lo que escribe puede saberse, pero al cual, se le puede seguir un rastro.

Sonia de su parte leía Best Sellers en Inglés y por supuesto de autores anglosajones, de esos que tienen la cuota justa de misterio, misticismo, esoterismo incluso, y están plagados de personajes sencillos que desenvuelven una trama argumental forzada a la truculencia, y la mayor de parte de las veces escenificada en un resort veraniego.

Pero temáticas, las cuales, - Sonia, se había ocupado en aclararme, varias veces y sin solicitarlo, - estaban exentas de romanticismo, a pesar de su clara intencionalidad mercantilista.

No entendí nunca, las razones insistentes de Sonia por enrostrarme mi irremediable adscripción al romanticismo, pero si, he de reconocer que algunas veces se excedió en referencias.

Como el día en que me dijo que lo suyo iba de escuchar el “Naked Word” de Litto Nebbia, y que lo mìo iba de escuchar el “Toda Canciòn Serà Promesa”, de la colaboración de Nebbia con Mirtha Defilpo.

Otro dìa me dijo que lo mìo era Bill Evans y lo suyo era Miles Davis, o que lo mìo era la Copla y lo de ella el Fado. En fin, toda una sarta de comparaciones inútiles en torno a lo que yo fuì intuyendo como mi “disposición blandengue de espìritu” versus su “resignada aceptación de las circunstancias”.

De cualquier manera, me llamò mucho a la atenciòn que Sonia utilizara tales paràmetros comparativos, pues a decir verdad, era muy difìcil, que antes de conocerme y fuera de mi àmbito habitacional, Sonia, hubiese escuchado, ya no a los jazzy men mencionados, pero lo de Nebbia, me pareciò exacerbado. Siempre me olvidaba de preguntarle, sì de eso, habìa escuchado algo antes.

Pero, ¿por què dudar de la universalidad de la obra de Litto?

Con el pasar de los días, las semanas, y los meses, nuestros encuentros se fueron espaciando cada vez más.

Ya, durante todo Mayo, invierno austral ad-portas, solo nos juntamos una vez, y por casualidad.

Nos encontramos bien entrada la tarde en el kiosco de la esquina. Yo había ido a por un “suplemento especial” del diario, no recuerdo sobre que tema, pero muy probablemente “un suplemento literario”, aunque bien podrìa haberse tratado de un suplemento de "cine independiente kosovar (o armenio)".

Lloviznaba y Sonia me sorprendió por la espalda mientras yo pagaba. Me dio una palmadita en el hombro. Volteé y allí estaba Sonia sonriéndome a labios batientes un rouge violeta, a juego con el violeta de una bufanda de lana que llevaba anudada al cuello. Vestía un cortavientos gris apretado al cuerpo por la cintura con un fajón blanco sintético que trababa sobre su ombligo en una hebilla de fierro en forma de un gran corazón color rosa.

Me pareció una versión de Sonia bastante kitch, que no había visto antes. Debe haber sido que la escenografìa había cambiado con el clima, y con ella el vestuario del personaje.

Ciertamente, yo tampoco le habré parecido como la vez anterior, pues he de reconocer, que ya para ese tiempo, muy a mi involuntaria resignación, había decidido empezar a disfrutar del ocio distendido y displicente de un desempleado, y a falta de alguna nueva “entrevista personal” en vistas de una potencial contratación laboral, había dispuesto rendirme al desaliño mas evidente.

Hacía varias semanas ya que no me afeitaba ni tomaba una ducha, y vestía la misma ropa con que dormía, un viejo pantalón de buzo negro y un poleron gris, ambos de algodón deslavado por el uso. Y llevaba puestas unas pantuflas chinas con estampado perpendicular.

- Vaya, si pareces en el desamparo, mi romanticòn -, fue lo que le alcancé a escuchar.

Sonreí de alegría al volver a verla. Luego, ella sonrió recíprocamente, no se si de contenta, o simplemente por sonreír. Ella compró un atado de cigarrillos, y en el lapso corrido de cinco minutos posteriores al momento en que la quiosquera le diera el cambio, ya estábamos los dos frente a la puerta del departamento y Sonia me apuraba a que abriera, aduciendo que hacía frío y que no disponía de mucho tiempo.

Antes de que terminar de empujar la puerta, Sonia se había sacado ya el cortavientos y la bufanda, y también se había soltado el moño con que llevaba tomado el cabello. Entró con más familiaridad que nunca, y se dejó caer de caderas sobre el colchón inflable.

“Esto huele a humedad encerrada y también un poco a caca”, se quejó.

“¿Has lavado el inodoro capullo?”, preguntó. “No me digas nada”, se contestó ella misma, antes de que yo pudiera articular una respuesta. Luego, se desató con una perorata sobre la directa relación entre las condiciones del entorno íntimo y los estados de ánimo, y también sobre la autoestima y sobre la disposición positiva frente a la vida.

Y, luego dijo algo sobre el Feng Shui y también sobre el decadentismo francés decimonónico, y por supuesto, remató hablando de romanticismo y tuberculosis. Yo permanecí impasible escuchàndola, varias veces intentè interrumpirla, pero no me saliò la voz. Creí que lo más conveniente era dejarle hablar hasta que se cansara, cediéndole así el privilegio de sentirse cómoda tomando el control de la situación.

Por fin, después de haberse sacado, unos botines de cuero y luego las pantimedias negras que llevaba puestas bajo una falda de lino, también negra, y haber empezado a darse masaje en la planta de los pies, me preguntó con avidez:

¿Y?, ¿se ha escrito algo mas durante este tiempo?

A lo que respondí con desdén: “si por escribir entiendes mi secuela inconexa de versificaciones inútiles y desperdigadas, siempre hay algo dentro que hay que vomitar en forma de garabato en cualquier lado”.

“Haces bien”, me interrumpió ella, “haces muy bien, la sangre atorada se engangrena y luego algun grupo celular rebelde puede abrogarse el derecho a hacer metástasis”.

Sonreí con tristeza y contra argumenté: “no creo que sea mi caso, no hay posibilidad de que algo en mí me someta mas a mí mismo que mi totalidad". "El día que orgánicamente algo claudique en mí, será mi cuerpo completo el que se pondrá en huelga”.

“No hay remedio para tu perversión capullo, presupongo que todavía te masturbarás y que al menos en lo que ha tu virilidad concierne, aún no te rindes”.

Sonreí, me levanté del taburete en el cual había permanecido sentado y me dirigí a la cocina, a buscar en la alacena una bolsa de supermercado llena con papeles manuscritos.

Le alcancé la bolsa a Sonia, ella la tomó con un gesto de agradecimiento, la desanudó y metió la mano dentro como para sacar el papelito ganador en esa suerte de tómbola de la fortuna que era la bolsa, repleta con posibilidades del poema “premiado”.

Tocó en suerte una hoja de papel “bond”, tamaño carta, doblada en cuatro partes. Sonia la desdobló y leyó en voz alta para si misma: “Un poema sobre un charco de sangre”. Después de concluir una rápida primera lectura, alzó la vista hacia mí, me miró primero con la extrañeza y la profundidad de alguien quien concluye una lectura y necesita urgentemente conciliar las sensaciones de lo leído con lo que la rodea. O probablemente, verificar en la realidad circundante que lo leído, leído está y en nada se corresponde con el “aquí y ahora” gestàltcio. O como tratando de cancelar en lo circundante cualquier evocación transitoria provocada por lo recién leído.

Luego, apretó fuertemente los párpados al tiempo que se mordiò el labio inferior con "las paletas dentales" superiores, y volteò la cabeza hacia un costado.

Parecía alguien acusando recibo de un desengaño, sufriendo una desilusión inesperada, o simplemente abatido por una noticia confusa.

Le pregunté. “Sonia, querida, ¿te sucede algo?”. Ella me miró nuevamente, con una mirada que presagiaba llanto, y pronto sus ojos dejaron escurrir dos gruesos lagrimones, que rápidamente procedió a secar a manotazos sobre sus mejillas.

Como pudo, se puso de pié, y me abrazó con mucha fuerza. Luego, follamos muy discretamente y sin decir nada, cogiò la bolsa de los poemas, y se marchó.

No creì conveniente mencionarle nada relacionado con mis "investigaciones de campo" de por aquellas madrugadas, en Pio X, entre las esquinas de Av. Holanda y Av. Los Leones. Ni de mi proyecto seudo periodìstico relacionado con ese mundillo "travesti" que estaba visitando, y que me habìa empezado genuinamente a interesar.

Tampoco le dije nada sobre el aviso que habìa puesto en el diario para "escort masculino".

Tampoco le hablè de las traducciones, ni de las clases privadas de matemàticas, menos de las horas extras coordinando la reposiciòn de anaqueles de los Supermercados Montserrat - vaya labor de Capataz esa, mas orientada al control del hurto de mercaderìas -.

Por ùltimo, y no menos importante. No le mostrè la carta del banco notificando el embargo y remate de la hipoteca del departamento. Tampoco le hablè del album fotogràfico digital que habìa emprendido con fotos de "desechos" - latas de tarros de leche en polvo, empaques de barritas de cereal, ese tipo de cosas, huesos de pollo y tales, en fin -.

Ahhh!!!, casi me olvido. En efecto, no me habìa vuelto a parecer apetecible masturbarme.

Pero por esos dìas casi solo escuchaba mùsicas de Samalea y de Kabusacki, porque eran las ùnicas mùsicas que me hacìan dormir. Convidaba cafè por las noches a los porteros del edificio, y los disraìa de las càmaras del circuito cerrado contàndoles de posiciones sexuales impracticables y de historias de las guerrillas urbana en centroamerica en la dècada de los ochentas. En fin, una "sarta de güevadas", pero nos divertìamos mucho.

¡¿Què?!, ¿que què libros leìa?. El Antiguo Testamento, en orden. Mi libro preferido era El Èxodo, quizà porque mi devenir profetizaba un èxodo en sì mismo. Viaje que no habrìa de emprender sin antes no haber concluìdo la lectura completa de "Los Sorias" de Laiseca. Libro este, no sè por què, peremnemente postergado entre mis lecturas. Quizà por su temàtica apocalìptica y porque no querìa que mi animosidad enchufara mucho con esto.

Tambièn leìa y releìa "Comandantes", de Mario Berrìos, y habìa conseguido que Felipe, dueño de la librerìa Ur, especializada en Ciencia Ficciòn, me dejara por unos dìas unos libros de "Antropologìa Marciana". Se los habìa aceptado en prèstamo, solo por cortesìa, y porque me invitaba a cafès por las tardes y porque me parecìa un buen tipo.

Zè Bartlett. - Santiago, Marzo, 2008.

A sus 64 años, arruinado y enfrentado a una vejez en la miseria, Edén Pastora, el legendario comandante Cero, el héroe sandinista reconvertido después en líder de la contra, una mezcla de “Rambo tropicalizado y Che Guevara centroamericano”, como lo definió el diario nicaragüense La Prensa, ha puesto en venta hasta su alma. “Es lo único que me queda”: así reza un anuncio de Pastora que publica desde hace varias semanas El Nuevo Diario de Managua.Pastora sostiene: “A mi edad quiero tener un poco de dinero, que me garantice una ancianidad que no sea miserable. Por eso quiero pescar y quiero los instrumentos para trabajar en la pesca otra vez”. Para lograr este objetivo, Pastora ha vendido “un león de siete meses, muy manso y juguetón. Estaba a punto de amaestrarse y lo peculiar de él era que, como no podía darle de comer, se había hecho vegetariano”. El león vegetariano lo vendió Pastora a una amiga de un circo, que pasó por su casa al enterarse de que el singular ejemplar estaba en venta. Dice Pastora: “Prácticamente lo regalé, porque pedía 3000 dólares y lo vendí a una cirquera en 900”.Pastora adquirió fama mundial en agosto de 1978, cuando la toma del Congreso de la Nicaragua somocista...

La biografía de Pastora parece arrancada de una novela del realismo mágico. Su amigo dice que le conoce 13 hijos, pero Pastora se jacta de que son por lo menos 19, a los que ha reconocido. Su esposa, Yolanda, nunca puso reparos a estos reconocimientos. Cuenta el amigo que Yolanda, enfermera de profesión, ha tenido que ir a Estados Unidos para ganar algún dinero para sostener la economía familiar. Entre los objetos que ofrece en venta Pastora figura un legendario Rolex de oro que perteneció a Somoza y dos anillos de oro con diamantes, regalos del entonces presidente peruanoAlan García y de Torrijos. El Rolex es famoso porque Pastora lo rifó varias veces para financiar sus actividades en la Contra. El ganador de la rifa siempre se lo devolvía...

http://www.pagina12.com.ar/2001/01-04/01-04-28/pag18.htm

Photos: Project ISM (I shot myself!!!!), Sex in Art & Google Images.

Impuro, imperfeito, impermanente...(*) Two

2008-04-01T20:03:00.000-07:00

Para volver a Artaud, èl escribiò: "Todo verdadero lenguaje es imcomprensible". ¿Es erròneo entonces querer comprender ciertas letras tuyas?

Comprender en esos tèrminos es aislarse sensitivamente. Es como pretender que haya un noticiero que te cuente las noticias de la letra. Ese modo de aprehender las cosas no existe para mì. Y hay zonas que no entendemos bien de nuestro ser, por ejemplo con una poesìa. Cuando te emociona, vos no sos el dueño de la idea que te emociona, ni estàs descifrando el intrìngulis de lo que te emociona.

Ademàs, ese ocultamiento ante la razòn le da el vigor artìstico que debe tener; sì no, no habrìa poesìa. Hay cosas que despuès las podràs explicar en tèrminos màs racionales, pero no entendès exactamente ese momento. Todo lenguaje es incomprensible porque no nos revela sino el ser y el ser es incomprensible, volviendo a Artaud.

"Martropìa - conversaciones con Spinetta", Juan Carlos Diez, pag. 114, Ediciones Aguilar, 2006, Bs. As. - Argentina.

Impuro, imperfeito, impermanente

Incerto, incompleto, inconstante
Instavel, variável, defectivo

Eis aqui um vivo
Eis aqui...

Pasado un tiempo, y ya completado el ciclo de la praxis de la mayoría de los fantaseos sexuales entre dos nuevos amantes, empezamos a charlar más y a follar menos.

Fue entonces cuando ella empezó a preguntar por detalles relacionados a mi condición de vida de por aquellos dìas. Yo, me temo, no sin poder disimular cierto grado de incomodidad ante ese tipo de cuestionamientos , me limitè lo màs que pude a hacer comentarios escuetos, pero que tambièn le prodigaran alguna dosis mìnima de tranquilidad y confianza.

Sonia, de frentòn me hizo saber que no era de su interès o preocupaciòn, el que yo no hiciera "ese algo" que hacen todos los que formalmente contribuyen a elevar el ìndice de empleo y que trasunta una estructurada rutina diaria y tambièn la generaciòn de un ingreso.

De mi parte, hace tiempo ya, que procuraba no hablar mayormente de mì, algo que se solventa muy fàcilmente evadièndose de la presencia de potenciales interlocutores, y que se extrema y se concreta sin dilaciones, tomando posiciòn en la desolaciòn del aislamiento permanente. Pero lo mìo, iba màs allà, al aniquilamiento de la autocavilaciòn redundante y toxicòmana de quien "habla de sì consigo mismo o le habla al mundo desde sì mismo", 24 horas al dìa.

En una segunda proposiciòn de niveles, luego intentarìa pasar al plano del "dejar de pensar en sì mismo". Primero, destruir el sistema de creencias sobre los que se habìa cimentado el "self", cancelar la historia personal, y luego, despercibirse en el momentum respiratorio evidenciado, y vivenciado, aniquilando el "Ego", propender al "estado vegetativo", o màs aùn, al estado "plasma".

Estar frente al espejo del baño viendo el reflejo de los mosaicos de la muralla detràs de la espalda, ser la no-evidencia, vivenciarse anti evidenciàndose.

Canela, la mujer que no me llamarìa màs, habìa sido tozuda con los cariños, incluso al punto, en que genuinamente podrìa haber estado enamorada de mì.

Y tambièn pensar en ella, de alguna forma, era pensar en muchìsimas cosas en las que era urgente dejar de pensar, para abandonar, al menos por un instante, la sensaciòn asfixiante de seguir estando abrazado por el yugo constrictor de la vibora que tambien rayonea en la arena caliente, el epìgrafe, con las fauces envenenadas, y el epílogo, con la ultimas escamas frìas de la cola, de la trama de otra versiòn de "las miserias humanas".

Era preciso, entonces, sacarse las marcas en el area chica, desmarcarse de sì mismo dentro del arco propio, desenmarañarse en el fondo tensado de la red misma donde se penan los autogoles.

¿Còmo traspasar los soportes de esa estructura corporal que solo perceptivamente paraceìa aprisionar ese dolor oblicuo? Y ni siquiera se trataba del andamiaje òseo, sino y sobre todo del colguijo de carnes entre las cuales permanecìa agazapado el horror mismo.

Maniatado en mis absurdos y en mì patetismo evidentes hasta para mì mismo, una tarde entrè a una jugueterìa a preguntar explicitamente si tenìan un trencito a escala.

Y sì, tenìan un ùnico modelo y ademàs era el ultimo de acuerdo con el inventario en pantallas. Era uno de 12,500 pesos - IVA incluìdo -, y 44 piezas. De pista ovalada, de a una pila la locomotora, y de a tres vagones rastreros. El resto de las piezas eran pedestales para señalizaciones y arbolitos, y las señalizaciones y los arbolitos mismos.

Examinè la informaciòn impresa en el exterior de la caja en busca de la informaciòn de los diàmetros màximo y mìnimo de la pista, sin poder encontrarla, y desestimè de mi intencionalidad de compra, aduciendo como excusa la falta de esta informaciòn tècnica.

La dependiente, una vieja con un manicuro siniestro - esmaltadas en verde las cutìculas -, no amagò siquiera en ofrecerme abrir la caja para que nos pudieramos aventurar a un aproximado del dato, lo que facilitò mi salida de la jugueterìa sin remordimientos.

Probablemente solo me interesaba este dato en funciòn de que yo pudiera asentar el culo en el centro de la pista de rielitos sin mayor incomodidad, y asì entregarme al sinsentido vertiginoso del que està atrapado dentro de una ruta que se cancela en sì misma, una y otra vez, sin punto de partida, ni punto de llegada.

Una extrapolaciòn sarcastica a la idea de la òrbita-constrictor que se cancela en sì misma hasta el punto de la autodegluciòn en el epicentro gravitatorio.

El arte, un oximoròn, "un pasaje, un vuelco de los signos, una perpetua inversiòn, un dispositivo que va del - al +, y vuelve", como lo habìa leìdo recièn en "Lo Obsceno" de Corinne Maier.

O mejor aùn, en palabras de Paul Claudel, el arte, que provoca ese inmenso placer para el alma, de "gozar simultàneamente de la permanencia y el movimiento".

"Ficciòn - Realidad", los dos paràmetros extremos de la dialèctica salvìfica de Canela a la hora de rescatarme de los exabruptos conductuales en que sucumbìa de "tanto, tanto, tantìsimo leer"

Antes de Sonia, me habìa cansado ya de recoger pelusas en el parquè, de prender inciensos y velitas dentro de tarritos vacìos de yogur.

Tarritos de yogur de ciruelas, de esos que ayudan a la digestiòn, de esos que empujan el jurel sin sodio casi desde antes de abrir la lata.

Me habìa cansado mucho de mì, mucho màs de lo imaginable, mucho màs allà de la "ficciòn de mì" y de la "difusa realidad de mì".

Me habìa cansado de mantener prendido un celular del que ya no podìa llamar porque el servicio habìa sido suspendido por una supuesta deuda, no confirmada, de màs de siete millones de pesos.

Probablemente lo habìan "clonado", pero, el caso es que me habìa cansado ya, de esperar una llamada que nunca màs llegarìa, la llamada de Canela.

Una llamada inùtil, una llamada que de cualquier manera, no atenderìa. ¡Pato-logìa!

Antes de Sonia, tambièn me habìa pillado, una y otra vez durante las madrugadas, desnudo completamente frente al espejo, pero sin prender la luz, tratando de volver a masturbarme y no pudiendo siquiera alcanzar la pendiente inestable de la mìnima erecciòn, ¿mi imaginario - eròtico al menos -,estaba agotado?

¿Habrìame logrado escabullir de las infundias y las injurias esclavizantes engendradas en la "otredad"?, No, era un asunto de la carne en sì misma, la carne, que de acuerdo con Lacan: "la carne de la que surge todo en lo màs recòndito del misterio, la carne en pleno sufrimiento, informe, cuya propia forma es algo que incluso provoca la angustia".

Una noche, incluso me saquè fotos para un album porno de mì mismo. En este asunto, prefiero no extenderme, pero la siguiente noche, las editè, aplicandole filtros y toda suerte de efectos de distorsiòn. Misteriosamente, en las fotos luzco el pene erecto.

Lo cierto es que Sonia, redondeando, y en los grandes nùmeros, jamás emitió un juicio y supo guardarse alguna opinión que denotara en lo más mínimo intenciones de entrometerse.

Algo que yo valoré en suma, pero que también me dio un poco de pena, pues a todas luces, yo, en la vida de Sonia cumplía solamente alguna función distractiva o la simple materialización de una idea transgresora respecto de una convivencia matrimonial sin punto de retorno.

Antes de Sonia y despuès de Canela, o entre Sonia y Canela, en el cuerpo mismo de la serpiente, estrecho para escurrirse y flexibilizable al punto de expansiòn en el que cabe la presa entera hasta ser engullida totalmente, - al punto de ebulliciòn de la carne por la carne misma - , yo ya habìa comenzado a considerar alternativas extremas para sacudirme la mugre de alguna forma.

Ya se me habìa ocurrido ir una noche a una reuniòn del grupo de terapias colectivas de 12 Pasos, que frecuentaba, y allì provocar. Insultarìa a mis pares, esas bestias conflictuadas, como yo, que seguramente reaccionarìan con la furia necesaria para agarrarme a trompadas hasta lograr detenerme las irrigaciones sanguìneas desde el centro mismo del pecho, y asì dejarme la carne en estado de absoluta masceraciòn. No lo hice, no sè por què, supongo que ¡Gracias a Dios!

Entre el serpenteo de la angustia desesperadante que me consumìa, una noche, soñè con el sueño salvìfico de la gran metàfora, la metàfora del "charco de sangre", la metàfora redentora de sentirse escurrir en sangre hasta los pies, y verse chapoteando impàvido en el charquito cienagoso de los propios coàgulos a medida que iba entrando el sopor, y en cierta medida la paz.

En el sueño persuasivo como ningùn otro, a medida que la carne iba perdiendo sustentaciòn, y se iba poniendo flàcida en las pieles, y lànguida en las tesituras, y al final cedìa, todo se volvìa un escurrir tibio y pegajoso, y todo se volvìa una mancha efervescente que burbujeaba rojiza expandiènose por el piso de parquè en vetas gruesas de contornos imprecisos e impredescibles.

Y entonces, creì entender muy bien: el charco sustentarìa el poema, el poema ascenderìa con un humito, como el ùltimo hàlito que emana y exhala del charco en descomposiciòn hasta transformarse en costra de sangre seca,y el poema habrìa cancelado la carne, y a la conciencia y a la conciencia de la carne, y el poema, olìmpicamente, terminarìa sustentàndose en sì mismo.

Sonia, nunca supo de todas estas divagaciones, muy representativas del estado de situaciòn de las cosas, nunca supo ademàs que Canela se habìa llamado Canela.

Ya en el plano màs pràctico, decidì que una vìa de escape, para mì, y sobre todo para Sonia, o dicho màs propiamente: "para nuestro bien-estar compartido", era no dejarle a ella mucho espacio para sus propias conceptualizaciones en torno a mí.

Del semimutismo evasivo inicial, luego, pasè a responder sus cuestionamientos con acabadìsimas racionalizaciones explicativas, sin el consuelo de las cuales, en otro tiempo, yo habrìa sucumbido, a partir de la subsistencia de mi Ego y de la preservaciòn de mi conciencia de "self" - que por lo demàs era lo que habìa estado intentando logra, sucumbir -.

“Que si, que yo era una especie de “okupa” de mi propio departamento, que el inmueble estaba hipotecado a mi nombre y que no había forma de arrendarlo, y que a mí me venía bien, pues prefería pernoctar allì, en lugar de andar de una en otra pensión”.

“Que si, que buscaba un nuevo trabajo con el ahínco necesario, pero sin la desesperación innecesaria, pues todavía me quedaban dineros de la imdenmizaciòn legal del trabajo anterior”.

“Que total no gastaba mucho”. “Que mayormente me la pasaba leyendo y a veces bosquejando la escritura de algunas cosillas para sacudirme, en la lectura, el polvo de los días inmisericordes de soledad”.

“Que lo mío no iba del afán de que me editaran o publicaran algún día, que pasaba de la participación en concursos literarios”.

“Que tenía, más que predilección, una suerte de debilidad por los autores underground, y que no hacia falta ponerse ni Proustiano ni Joyceano, porque que ellos, los undergroudn, ya se habían tomado la molestia de mamarse todas esas cosas y también la molestia de traducirlas o translucirlas a través de sus propios escritos”.

“Que el celular que siempre estaba cargándose en la cocina y que, en efecto, yo no lo utilizaba, solo estaba operativo para recibir llamadas, por si alguna vez mi anterior pareja osaba enviarme un mensajito de texto, o sucumbía a la debilidad de volver a saber de mí”.

Ante esto ùltimo, Sonia sonrió con piedad y quizá también con una cuota de vehemencia.

“Que no, que los pedazos de papel adosados a las murallas del living del departamento con textos manuscritos de citas de algunos autores que iba leyendo o letras de canciones que me habían parecido especialmente poéticas y reveladoras, no eran más que eso”.

Sonia agregó que le parecían una especie de “citas citables” del Reader’s Digest en el “muro de mis lamentos literarios”.

Esto me pareció especialmente ocurrente y gracioso de su parte. Y si, Sonia intuía bien, que “en el momento en que las iba pegando, es porque me habían parecido esclarecedoras o de relevancia germinal para una idea de texto, pero que al final, quedarían siempre allí, y ninguna cosa más”.

Yo, a mi vez, también quise saber más de Sonia. Tenía un hijo. Esto no necesité preguntárselo pues Sonia era del tipo genérico de mujer que argulle premonitoriamente su condición materna, ante la posibilidad certera de sucumbir en “un puertas afuera”, como diciendo, “sucumbiré a ti, pero solo porque me da la gana, has de saber que sobre mí prima la responsabilidad de mi hijo, más no así el respeto hacia mi marido”.

No pregunté más, luego supe que era un hijo de un embarazo adolescente, previo a sus nupcias oficiales vigentes, y supuse que la conmiseración de su marido para con ella, al desposarla con un vástago previo, era la clave para entender, que más allá de su fastidiosa relación, Sonia se seguía obligando a partir de una especie de “agradecimiento debido”.

Luego extrapolar respecto a subsidios vitales de cualquier otra índole no me pareció de mi competencia. Si, podía deducir, sin una cuota menor de egolatría, que si Sonia se disponía a follar tan bien, y con tanta disposición fuera del lecho conyugal, era porque, al menos, sentía superadas ya, las posibilidades de atención sexual por parte del padrastro de su hijo.

Sonia, en si misma, ya textualizada en un biopic, no era del tipo de mujer que iba muy preocupada de implementar la ornamentación del “patrón” de belleza cosmético, o publicitario.

Ella se sabía una mujer eminentemente “glandular” y “glútea”, y no fingía culpa al respecto de ser tan llamativa a partir de sus dos pares de aditamentos primordiales: dos nalgas y dos tetas desproporcionadas en relación al resto de su figura, y que funcionaban perfectamente en el plano de la incitación de los instintos más básicos.

"Sonia's Flesh", un poema que quizà nunca escribirìa. Y no, "Sonia's Meat". Sonia como la ventana y la puerta de acceso a su templo de carne viva - ¡flesh! -, a la redenciòn del "self" y a la aniquilaciòn del Ego. Canela, como la puerta y la ventana de un templo en ruinas, la carne muerta, las viandas perfectas para nutrirse en el desasosiego, la carne pùtrida, la carne infecta, la carne virulenta, la carne "echada a pèrdida".

Y entre medio, las pinturas de Bacon. Francis pintando con el mismo desparpajo a un crucificado que a una tabla de carnicerìa.

Volviendo "en Sonia", ella no vestía con provocación, le bastaba con ponerse cualquier vestido de corte entero o de dos piezas dejara sospechar en su silueta, los contornos rollizos de su grupa y la perfidia desafiante de sus dos posibilidades de amamantamiento.

De otra parte, a mí en un momento se me puso en la cabeza preguntarle sobre su empleo, sobre los decesos del día, sobre los valores de contratación de los distintos tipos de servicios fúnebres, y sobre los deudos, y su estado anímico cada vez que aparecían por su despacho.

Ella me dejó en claro, por una vez y desde el principio, que no era un empleo de lo más grato o edificante, pero que alguien ciertamente tenía que hacerlo y que el punto de fondo era que de alguna manera todo lo asociado a la “muerte física” era una posibilidad agotada desde la perspectiva literaria de cualquiera.

Me carcajeè socarronamente, debo admitirlo, ante este comentario, pero no dije nada.

Además, agregò Sonia, - con funesta determinaciòn -: "lo tuyo es la displicencia por la vida, y no la inminencia “suficiente” de la muerte".

Esto último me hizo mucho sentido, ciertamente a mí, literariamente me llamaba más a leer, o a escribir, en el caso en que lo hiciera con meridiana disciplina alguna vez, sobre el proceso mismo de estar con vida. Proceso que quizà era el mismo de irse yendo irremediablemente, y con impertinente disposición, hacia la muerte inevitable.

Otra cosa habría sido, siquiera haberme interesado alguna vez sobre las connotaciones de dejarse morir, o siquiera de “darse o dejarse premeditadamente dar un empujoncito” que acelerara el proceso vital.

“Tu eres un romántico a secas, y algunas veces, para peor, a la vieja usanza”, - alcanzó a decir una vez Sonia desnuda, entre los mordiscos, post coitum, que apuradamente le daba a un pastelillo de chocolate con arándonos -.

Esta especie de sentencia me dio para pensar algunas noches, inclusive pensé en desarrollar un argumento convincente que refutara la convicción de Sonia respecto a mi eventual debilidad romántica, pero luego, luego, se me ocurrió que el celular conectado en la cocina me delataba lo suficiente como para no perder el tiempo queriéndome recrear como un “militante de lo fatídico”.

Me consoló pensarme como un escritor “inacabado”. Alguno que no pasa de ser un cronista de los episodios infinitesimalmente irrelevantes de su propia vida, muy probablemente similares a los de la vida de cualquier otro a quien se le hayan ido pasando los días, los meses, y los años, exclusivamente nutriendo “ínfulas”. O articulando un discurso medianamente creíble y decente sobre el mundo y sobre si mismo y sobre si mismo en el mundo.

El discurso que puede llegar a articular un “cretino” cualquiera.

De otra parte, quise saber también, alguna vez, de la “Sonia filológica”, y le pregunté muy discretamente, pero no sin cierta dosis de malicia, si me podía indicar algunas fuentes de estudio sobre “Filología Bíblica”.

Fue la única vez que Sonia prendió un cigarrillo sin antes convidarme, lo cual, no necesariamente habría de traslucir alguna cuota de nerviosismo, pero que si provocó una reacción en ella, para nada disimulada, de mucho fastidio.

Fue también la única vez en que Sonia me increpó directamente y me tildó de “escandalizador” y me recriminó por ese “afán tuyo de llevar las cosas siempre a los extremos”, y luego habló algo acerca de “tu naturaleza intranquila”, y finalmente, cogiò sus cosas apresuradamente y se marchó.

No se habló más del tema, pero la semana siguiente, mientras yo dormitaba una siestecilla al descuido, ella con mucha discreción, sacó de su bolso un papel manuscrito de su puño y letra, y lo pegó en un rincón, aún vacío de una pared.

Yo fingí no enterarme, y solo la escuché decirme: “capullo, que sobre los textos y su contexto, con esto te baste, y ojala le tomes el peso mínimo debido”.

En el papel en cuestión, había escrito Sonia lo siguiente:

“Éxodo 17:14 "Y Jehová dijo a Moisés: Escribe esto para memoria en un libro, ..."
Éxodo 24:4 "Y Moisés escribió todas las palabras de Jehová, ..."
Éxodo 24:7 "Y tomó el libro del pacto y lo leyó a oídos del pueblo, el cual dijo: Haremos todas las cosas que Jehová ha dicho, y obedeceremos"

"En este pasaje encontramos, de manera práctica, el concepto de canon en el sentido de norma, regla, precepto que hay que obedecer" (esto ùltimo subrayado y escrito en lapiz pasta con tinta roja. ¡Color sangre-seca!).

Tuve que reconocer entonces, que Sonia tenía mucho de “certera”, algo no despreciable de “asertiva” y por supuesto una cuota innegable de “infalible”.

No me dì por enterado sobre el sentido subliminal del "mensaje" detràs de "tomarle el peso mìnimo debido" a ese pedazo e papel. Por esos dìas leìa y releìa apasionadamente el poemario "Hombre Muerto", de un Sr. "Esteban Navarro".

Y por esos dìas comencè a utilzar el celular para jugar, Quadrabop - ese el de las moneditas de colores que caen, y recaen -, mientras hacìa mis necesidades fecales. Nunca pasaba de los 6,096 puntos en "nivel 2" a penas, porque al mismo tiempo fumaba.

Era "recomplicado achuntarle" con una sola mano, y luego que sì me descueidaba caìan las cenizas al medio de mis piès, ¡una cagada!

Joe Bartletts...Santiago, Mar. '08

Imàgenes: google!

Guiño poètico febril de ultimo minuto y con muchìsimo, muchìsimo cariño: "Hombre Muerto" @ www.estacionreumen.blogspot.com

The musical muse this time: ¡Patty Barber! - Mythologies, specially: Persephone!!!

Extra Data: "Organismo en el aire" = DIOS!, my Supreme Power!!!!

Note: "Canela" was for real, but absolutely forbidden (forgotten?), so far. Most probably shes watching E! TV & "regaloneando" with her new "pololo's project" (she smells - still - like "teen spirit"). And she has this ring that goes for getting to know how thin or fat she's doing!!!, after all, mom and sista', and "emjei" didn't deserve that kind of gift!!!...a human misery story between one monumental EGO and one that likes to live like feeling dying all the time, a sickman, with many diagnosed diseases, so many, so many!!!...

...domesticar al artista!!!!

Sonia is hanging out some place, I thrully met her at Farmacia Ahumada one morning, but she told me she was happily married, so far!!!!

Ahhhh...the poem!!!???...it is real!!!, want a read it?...

¿que siga?....uhmmmm....mucha sangre ya, ¿o no?...¿y el estado de situaciòn de la carne?...jajaaj...no pasa na'...

Cheer up crazy fellow!!!

2008-03-10T20:03:00.000-07:00

"She made a pact of blood

Despite of me

I do not have to go back

blood in the streets, street

We must not live like this.

Because before your mother
long before the pain.

Love changes your blood

Because the night is so soft

and the time is so happy

I do not pack

I do not feel anything".

Charly Garcia - Anhedonia/Como conseguir Chicas.

"...la persona màs mediocre puede ser objeto de un amor salvaje, extravagante y bello como los lirios venenosos en el pantano..."
"La Balada del Cafè Triste" - Carson McCullers.

Tonight, almost exhausted....not precisely because of hard coping with foolish ego, but mostly because of all comings and goings associated to been here and pretending not been here...at this hotel room like at any other hotel rooms in many other cities before...there are no clues left to be disclosed to find out if life had really a sense or it is deserve to be lived...thousands of possible phrases come and go as casual incidents that just stand in front of me or by my side.

I just can't tell if some of them are going to stay...uncertainty is the law that rules everything....nothing to loose, nothing to win...nothing else to go after..not any pretensions, not any lost meanings, just the feeling that in the surroundings some remembers will be anxiously chasing me as dreams that need to be dreamed more than thoughts that need to be think....surely the up coming phrase is laughing at me as I look my lay down body from the roof....and it wasn't a matter of finding the most appropriated bed to rest...it wasn't also something related to go forward up to the brake point that define the limits between the naive enthusiasm of a child and self forgiven resignation up on whatever it should come, it wasn't also related to the most appropriated place to rest the over density of my senseless emptiness....but if it was about something, that something would better be behind some hidden word that I won't ever be able to find to describe my starving for the so wanted unreachable state of dark by truly calm.

I'll better be chased by speechless sensations more than by written words, but upon to this moment, words are the only partners that I still have to deal with your absence or the sensation of scary solitude of not still hearing your breath some place closer to this imprecise geographical point in a map that won't ever be the same map of your dynamic territory…. a incidental burning arrow that like an asteroid plays turnarounds without possible paths to be followed and without any frozen blank to hit on to....sometime somewhere else I wish I could be as fast sighted so I could not loose my temper just because I had to accept that your nature is that one of an undoubted celestial body...but now that it is certain to me that I am about to become so fast sighted to loose my own down track away from you...I certainly would prefer to be blinded instead of watching heading away from me in the most nostalgic slow motion.

In the near sudden I can hear the beats of my low pace footsteps on the grey sand and I can smell the salty sea breeze drying the gestures of sadness that like time scarves in my face precisely describe a presence to be recognized an named, but nor my steps neither what could be called as a face will ever saved me from not finding out a way out of the heavenly sensation of staying stuck in that narrowed instant before you and after you.

Totally paralyzed in my loneliness I wont have the minimum strengths to continue and then and only then I will have to stop by before getting to the crossover where we were supposed to meet again each other and so my legs will start to weak up to a melting point of not any possible standee situation and I first will bend down to my knees and finally and without the chance to pray for clemency to our Mighty Lord, I will totally lost my conscience of all the reasonable facts that could explain why I wouldn’t be possible for us to be together again.
Shot your mouth demons of indecency! Can’t you see that I am no longer the old all horses riding cowboy? Can’t you see that I can not still survive this night in the midst of the body of one of your casual mistresses? Please, take away from my dick the sick lips of this toothless sucking bitch! Tell her to leave this room because I won’t ever have the money again to pay for her services on your evil behalf! Tell her to move aside of me the overwhelming nakedness of her inflamed dirty ass! I preach you! I don’t want any longer to be trapped under her stone cold blooded tits! Save me Lord because I wasn’t meant to sin tonight! Then if you are to take advantage of my desperation this night cut my cock with the tiniest and most effective razor blade that you may find and push the dead fleshed organ into my mouth! I promise you I won’t cry out loud, but please freeze me from all temptations!

So you finally felt in love my old horny buddy! But you were supposed not to love any one else before she showed you that you were nothing more than that forgettable young adolescent discovering his vulnerability about everything by watching her through the window of that room fool of books every afternoon when she was coming back from school. You were supposed to learn the lesson. Now you are claiming because of her absence, but, don’t you understand that you were always absent from her life during all this years? How can we blame of keep acting likewise if you were still waiting for her to noticing of your existence? It is not worthy for anyone to take care of you. Please allow us a little laughing and don’t take it personal since you are nothing more than someone whom can’t get rid of his nature. Cheer up crazy fellow, you’ve loved her for a while, but that doesn’t mean in any sense that you have to give up to her just because she had decided that you were finally for real after all.

We know, we know, since you were left hopeless about love then you decide to properly set boundaries to your heart, so you then on just constructed all your relationships based in lust and desired and became some sort of a most wanted “try it on once again and once again, ever since” best sexual partner by some “dare feel alive” girls. But, at the end, you were supposed to give up already and then just to restrict your hunger of desired to be pleased by cheap hookers and very casual encounters with unsatisfied women of non able to prove dignity and low self awareness of a minimum notion of how to become truly to be loved.

There you go folk, still lonely in her absence, anyways, anyhow, you were born to live without her, at least also tonight.

"En su biografìa, John Huston cuenta que cuando fuè a visitarla en su lecho de enferma (no podìa caminar y solo movìa los brazos), le preguntò que significaba ser escritora. , le contestò ella. Segùn Houston, en ese instante, el crucifijo que colgaba de la pared se desprendiò y se quedò balanceando hacia un costado, lo que hizo que ambos estallaran en carcajadas.

Como ocurre con frecuencia en los escritores, su vida se parecìa a la des sus personajes. Sì hay algo en el sordomudo Singer o en el jorobado Lymon o en la amozònica giganta Miss Amelia, es su soledad radical.Todos tienen una caracterìstica que resulta en una forma de rechazo, lo que aumenta su deseo de amar y ser amados".

"Una soledad radical" - Alonso Cueto (Peruano), sobre McCullers.

"Las prisiones se construyen con piedras de Ley; los burdeles con ladrillos de religión".

Billy Blake.

Precário, provisorio, perecível...(*) One..

2008-03-01T23:24:00.000-08:00

Satisfacción

(R. Arlt /"El crimen en el barrio", Diario El Mundo, Baires, Enero 25, 1929)

Ese día todo el mundo almuerza satisfecho, con apetito. Cierto es que la sopa está quemada y que la tortilla se pasó, y que las papas del puchero están crudonas; pero nadie repara en el pan habiendo tortas de acontecimiento.

La gente no sabe por qué, pero almuerza, satisfecha, con una cosquilla de alegría hormigueando en el alma; y el almacenero que, por razones de caja, no ha podido dejar el mostrador, estira el pescuezo fuera de la trastienda, o mientras despacha medio kilo de azúcar, sin olvidarse de robar cien gramos, pregunta:

¿Así que le dio veintisiete puñaladas…?

Justitas.

¿Cómo ocurren las cosas, doña! ¿Eh?

Y, así es la vida.

Pero todos están, en el fondo, satisfechos de que así sea la vida;

esa vida que, para ellos, sólo es llevadera por los crímenes que la enrojecen.

Precário, provisorio, perecível

Falível, transitório, transitivo

Efêmero, fugaz e passageiro:

Eis aqui um vivo

Eis aqui um vivo...

Sonia ha dejado olvidadas las bragas y un arete. Como sì no bastara con el fuertìsimo olor a culo y sexo de sus secreciones secas en mi bigote y quizà tambièn en la punta de mi nariz, y màs adentro.

Nada hacìa presagiar que nuestro encuentro de la vìspera habrìa de recalar en los bordes costeros de una noche de desenfreno bucovaginal y fellatios fortuitos. Habìamos quedado apenas para tomar un cafè y releer algunas cosas mìas, escritas de antes y desperdigadas por allì, y que ella, habìa ìdo recopilando con esa fe de curadora literaria empedernida que le inculcaran en la Facultad de Filología.

Y quizá también con la insaciable apetencia fetichista que le caracteriza respecto de otras cosas, además de la literatura. Botellines de agua mineral con sifón, cajetillas de cigarrillos fumados en momentos de particular conmemoración dolora o febril desde el día en que comenzó a fumar o últimos chocolates de alguna caja de chocolates con “connotaciones esenciales”, como decía ella.

A mí, particularmente, he de confesarlo con toda honestidad, ninguno de los poemas, prosemas, o fragmentos de proyectos poéticos, me evocaba alguna circunstancia emocional, o existencial con “connotaciones esenciales”.

Todas esas hojas sueltas, pedazos de servilleta, boletas fiscales o tickets de supermercado, garabateados, y que Sonia había ido atesorando en esa su “carpeta de vestigios de arqueología urbana”, no me parecían otra cosa que una colección de pulsiones frenéticas para ir aniquilando el fastidio, a según el lugar, la hora, y la espera obligada o desobligada de estar en un “allí en ese momento”.

Pero para Sonia, estaba clarísimo, que todos esos restos míos de desdén, tenían algo más que un poco de mi aspaviento y mi desidia por el transcurrir, y juntos, estructurados en un solo cuerpo sin ninguna secuencia ordenada, describían los restos cronológicos de mi devenir poético, y por tanto, merecían ser salvados, sino de las llamas, o de la basura, si del olvido.

Nos vimos la primera vez, en la Farmacia de la esquina.

Yo esperaba con el número del turno en mano, no recuerdo el número ni si había ido a por un desodorante en barra o a por una crema emulsionante que resolviera la condición extra reseca de mis pies, y me evitara la formación de más llagas, y el ardor y la molestia asociados.

Quizá fui a por ambas cosas. Era una tarde calurosa de Febrero con el sol a pleno. De la nada y de pronto, pero también como un presagio o una premonición antigua, Sonia estaba allí de espaldas, frente al mesón, comparando los precios de dos formulaciones del mismo medicamento.

Lucía un vestido azul claro con estampado en motivos floreados, de una sola pieza y llevaba unas sandalias de medio taco que dejaban intuir un reciente pedicuro. No recuerdo mucho más de esa tarde.

Podría, ciertamente, forzar mi memoria al punto de transgredir el límite difuso entre mis percepciones visuales de ese día para llevarlo al lado del imaginario recreativo obligado que ilusoriamente me permitiera la segura sensación de seguir viviendo sobre un trazo continuo.

Prefiero, eficientemnete, quedarme sobre en un punto al medio de esa amalgama de sensaciones vectoriales y aleatorias que incidieron en mì, a la luz de la primera presencia de Sonia, a extremar posiciones en los lìmites en que el exceso de concentración energética resulte desgastante, casi devastador.

Era el tiempo en que Sonia sabía aún serle infiel a su marido, quien no se sabía si también le era infiel a ella, pero quien, sobre todo y a juzgar por las evidencias en el cuerpo y el alma de Sonia, habia aprendido a subyugarla, y de una manera tal, que para ella lo moral ya no reñìa con el derecho a la defensa de la estructura bàsica del "Self".

El tipo era un "maltratador", con el más estricto apego al sinsentido universal del maltrato domestico.

Consumábamos, de común acuerdo y tácitamente, la infidelidad de Sonia en mi departamento, en mi colchón, en mi cuerpo, en mi soledad diurna de desempleado y tránsfuga y desesperanzado de todo.

Era el tiempo en que Sonia, frustrada y postergada en sus intereses genuinos, los literarios, en pos de un emprendimiento matrimonial ya trunco, no sabía si seguir estando o dejarlo todo. Era sobre todo un "tiempo conjetural".

Pero, también era el tiempo en que sabía sacar el mejor provecho de sus ocho horas diurnas de trabajo en el despacho de la oficina comunal de los servicios funerarios de Nuestra Señora del Buen Consejo.

Ocho horas que eran más que una cuartada vital, o que un simulacro, y que significaban una cuota importante de emancipación, no solo del yugo matrimonial, sino de la complicidad con que se estaba entregando voluntariamente a padecerlo.

Ya no solo se trataba de minimizar los tiempos de una convivencia, además de desobligada, también masoquista, además se trataba de vengarlos con creces, incluso con arrogancia pornogràfica, y de la manera màs obscena posible.

Yo de mi parte, no puse ningún empeño en implementar alguna técnica de conquista. Supongo, que había bastado con que yo estuviera allí en el momento justo en que a ella se le caía la bolsa de la farmacia cuando salía apresurada, y entonces haberme agachado atentamente para alcanzársela y también ayudarle a recoger el desparrame, entre el que había un paquete de tampax.

Y supongo, ademàs que la aparición de esos apòsitos o hisopos intravaginales contribuyó a que de entrada entre nosotros se estableciera ese tipo de intimidad cómplice que a otras parejas les toma años compartir.

Sonia, ante mi gesto, entonces, y sin mostrar rubor, no solo se limito al consabido gracias, sino que además, condimentó la situación al punto de darme explicaciones adicionales, solicitando mi comprensión ante las diferentes manifestaciones de la “condición menstruante”, que muy bien podrían incluir un estado de perturbación y contrariedad tal como para que "se le cayeran a uno torpemente las cosas en cualquier parte”.

De allí en más, fue cuestión de saber salir juntos de la farmacia y coincidencialmente seguir caminando juntos, ella en dirección a la cochera que arrendaba en el subterráneo del edificio de departamentos en el cual yo dejaba transcurrir mi existencia por esos días.

Luego, luego pasaban las semanas laborables, y se preveían nuevos insìpidos fines de semana, transcurridos los cuales, cada Lunes a la hora del almuerzo, sonaba el citófono y al atender, la voz, siempre socarrona, del portero del edificio me decía: “está la Señora Sonia acá abajo”, y yo le contestaba: “está bien, que suba”.

Y era cuestión de un par de minutos y era cuestión de mirar por el ojo de la puerta, y era cuestión de verla en el pasillo, con la cabeza gacha y mordiéndose las uñas de la mano derecha.

Muy digna Sonia en su rol, con la serenidad y la soltura de quien asiste con puntualidad y compromiso a su consulta semanal con el analista, o a deshacerse de la sobrecarga de secretos culpògenmos al confesionario del culto que profesa, o a simplemnte a "sacarse la mugre" en un baño turco.

Dignìsima Sonia, aún en plan de “niña buena a punto de cometer una travesura”.

Y luego era cuestión de abrir, de hacerla pasar, de tomar la bolsa con bocadillos que siempre traía consigo, y de verla avanzar hacia el colchón en el medio del living, y de pronto ver su cuerpo nuevamente, desparramado allí, y sus facciones en franca compunción, y su respirar agitado, y compartir esa secuencia de suspiros entrecortados coronada con un largo resoplido de alivio.

Un Lunes más, y antes de yo decir nada, ella disponía verticalmente el índice sobre los labios invitándome a no preguntar cualquier cosa, y yo callaba y me limitaba a sacar los sándwiches, y los pasteles, y los yogures o lo que fuera de la bolsa, y los disponía sobre un taburete, y luego me recostaba a su lado.

Las primeras veces follamos de esa manera displicente pero también desafiante en que se folla cuando aún se cree que se está transgrediendo con irreverencia y de una manera distinta, la misma ley natural, o se está profanando una tumba o se está participando de algún otro tipo de sacrilegio.

De mi parte, debo reconocerlo, por esos días de asueto obligado que a veces parecía, que iban a ser todos los del resto de mi vida, no me venía mal echar ese polvo los mediodìas de cada Lunes, y lo celebraba al principio con la gloriosa sensación de quien se enfiesta en una efeméride.

La espera tampoco me angustiaba particularmente, pues para mí, vivir, era entonces como estar en un tiempo diluido. Un tiempo que a fuerza de fragmentarse entre caminatas erráticas por el barrio, idas y venidas del y al minimarket de la esquina a comprar leche y avena o las consabidas latas de atún en agua, que formaban parte de mi mermada dieta, o quedarme a conversar con el florista de la esquina, o pernoctar tardes enteras en el café de la otra esquina, eran adobadas con la lectura de todos mis “pendientes”.

Libros acumulados en una bodega, y en cuya compra había dilapidado buena parte de los ingresos de mí anterior y último empleo.

La lectura, como condimento permanente, y evento encadenante de esa manera mìa de seguir estando, por entonces, en el mundo. La lectura, que por supuesto, me concedìa el beneficio de esa sensación de continuidad tan necesaria, a veces, para sentirse transcurrir en las cosas, sin importar hacia donde.

Entonces, ya no el polvo en si mismo, sino las visitas de Sonia, empezaron a funcionar como un exabrupto, o una bofetada certera, que marcaba un golpe de vuelta a esa especie de realidad sensacional, también tan necesaria, a veces, para enterarse de las posibilidades y las imposibilidades del estar en las cosas del mundo, y de las implicancias de seguir estando en las cosas del mundo.

Luego, mucho despuès, el uno con el otro y el otro con el uno, nos dejarìamos caer en la trampa de la costumbre, y entonces ya superadas la media docena de Lunes, ambos, sin decírnoslo, pero con esa especie explicitez azarosa del común acuerdo entre dos que presuponen los padecimientos asociados a cualquier rutina, empezarìamos a vernos en secuencias diferentes.

Unas semanas con mayor periodicidad, y otras con menor, pero a según el ánimo o la falta del mismo.

También experimentarìamos nuestras mutuas compañías, quizà en un afàn inutil de desposicionarnos temporalmente, los Martes, los Miércoles y los Jueves.

Nunca los Viernes, porque los Viernes, Sonia y su marido habían convenido "quedar" siempre para juntarse a almorzar por allí....

photos @: www.sexinart.net

Una Chèvre Dans Le Jardin!!!

2008-02-03T18:02:00.000-08:00

ÍDOLO by Flopa @ http://www.flopa.com.ar/lee_letras.htm#6

(Tema 6. - "Emociòn Homicida", Azar 022, 2008)

animados pero suspendidos han quedado
los cuerpos que nos obedecen
simples formas, una letanía de cantos
que llegan del fondo del alma
dicen que todos los días
se abrigarán con el manto de este momento
dicen saber la medida
para entregar y recibir calor o fuego
extraviados en el desatino bailamos
la danza de las agudezas
con afano hemos construído un abrazo
un ídolo de talla gruesa
y sé que todos los días
se abrigarán con el manto de este momento
y sé también la medida
para entregar y recibir calor o fuego

Una Chèvre Dans Le Jardin

Ella, allí, una ubicuidad evocadora,

allí, ella, y todo lo demás desluce,

se carcome o se oxida,
huye la luz, se esfuma el color,

se esparce o se diluye,
no lo sé bien, todo es nada

y la nada confluye en el todo.

De muy poco, valdría abordarla,

- un fiasco y tambièn un fiambre -,
intentar cualquier tipo de aproximación,

enrostrarle al aire su impertinencia,

poner un apòsito al ùltimo remanente de costra.

Ella, el mòvil del crimen de estas palabras,

que se cuecen a toda prisa, pero a fuego lento,

el gèrmen dentro de hueco iridiscente,
que es la pompa de jabòn,

que estalla a velocidad terminal,

en el flujo turbulento de las nucleaciones.

Y no va de conmoverse ni conmiserarse,
y no va de saber más, e intuir menos,
apenas va de la sensación de ella, allí,
haciendo lo que le de la gana, sin más,
y sin misericordia y sin asco.

Ella, allì, un acertijo irresoluble,

la metàfora extrema del alambique,

que aùn gotea sus rebalses,

por los bordes torcidos de una cremallera,

por el canto filoso de una vasija etrusca.

Una ataraxia en el pecho del cangrejo,

el remilgo dentro de un cubito de hielo,

y de cùbito ventral, el pinchazo de su veneno,

y el anatema desde ella que prescribe,

como ùnica medicaciòn cognitiva,

el borde de todos los cadalsos.

¿Donde empieza y

donde termina, ella, allì,
y esa su manera de estar,

tan devastadora y demencial?

Y la lepra aborìgen que se esparce
infesta desde su lomo himenòptero,
y toma por encargo desde los cojones,
al prospecto ingenuo de postillòn.

Y el tiempo de los dìas textuales,

ese tiempo larvado y lascivo,

el tiempo de los eufemismos,

babea espumoso los almohadones,

y se va secando a la intemperie,

en las cornisas del sueño.

Ella, allì, en torno a ella,

el destierro y tambien la hambruna,

y no solo la lepra, tambièn la brucelosis,

y la peste bubònica, y el mal de chagas,

y...la rabia....
y todos los cortes pudrièndose,

en su charcuterìa voluptuosa.

Y las palabras a destajo,

lanzadas como dardos erràticos,

caen de bruces antes de darle alcance,

palabras como saetas ciegas,

en el texto de un cablegrama,

sin consignatario posible.

Y las palabras incriminatorias,
un hervidero de insectos neurastènicos,
que se embuchan unos a otros,
y cuando el ùltimo traga al penùltimo,
a màs no tener que engullir,
por instinto, o por aburrimiento,
erosiona las tripas del poeta.

Y sin embarazo, ella, allì,

sentada sobre la apoteòsis

impasible de su sorna,

rumiando las hortalizas,

y el brote de los capullos.

Y el vergel frenètico,

del poeta castrado,

- con ella o sin ella- ,

se expande en paràmo infecto,

sembrado de ortigas.

en angustiante calma.

Joe Bartlett.
Santiago, Feb. 2008.

Message d'origine de la discussion :
"Une chevre pour mon jardin?????"

Envoyé par douceetbellenuit le 28 avril à 22:45
bonjour,
je me tourne vers vous pour tout dabord avoir votre avis/vos experiences;
nous habitons une maison avec un GRAND jardin et pour gagner du tps,de l'energie et parce
que nous aimons les animaux nous avons penser a prendre une ou deux chevres (naines)

pour mettre ds notre jardin,le soucis c'est que notre jardin n'est pas cloturé,cela nous
obligerer a tenir attachee la chevre a une corde pour que premierement elle ne s'echappe
pas et pour qu'elle ne mange pas TOUT ds le jardin!
mais l'herbe du jardin suffirat il a sa bonne alimentation? et cet hivers elle mangera quoi cette biquette?
enfin voila si vous avez des conseils sur comment rendre une chevre pas trop malheureuse je vous ecoute
a+
merci

http://forum.aufeminin.com/forum/animaux/__f48358_animaux-Une-chevre-pour-mon-jardin.html

396 Genes!!!

2008-01-15T17:51:00.000-08:00

—El poeta es un ser lúdico, estrafalario, excéntrico, que habla raro, un outsider, como le llaman ahora. La tensión lírica, la ambivalencia, la androginia y la di-versión juegan un rol estelar en su trabajo. El lenguaje es una cosa absolutamente híbrida, yuxtapuesta, llena de dialectos, sonsonetes. Para mí, como poeta coral, recoger toda esta informalidad, estas gramáticas, es súper entretenido en el sentido de creatividad, pero también supone una responsabilidad enorme darle un sentido ético. Algo angustioso, porque en el lenguaje hay una gigantesca fábula autoritaria que Barthes advirtió muy bien: la lengua no es reaccionaria ni progresista; es simplemente fascista: obliga a decir.

-- Bruno Vidal ("Quiero ser el poeta de los victimarios) @
http://www.letras.s5.com/bv060804.htm

Zè, mochilita "Aural" impermeable al hombro, sandalias "Guante" modelo "The Mission" y con amarre de velkro, remera verde-menta a tres botones desde el cuellito, bermudas kaquis con extra bolsillos, reloj pulsera "Pulsar" y 4 pulseritas, dos de acero inoxidable y dos de "cueritos" en la muñeca izquierda, lentes de sol Rayban modelo "RB 3276 006/71" e IPod "clip", cierra con doble llave la puerta del Depto. 814 de Holanda 87, en Providencia y se dispone a tomar el elevador.

Se abre la puerta del elevador del lado derecho, Zè entra, toca a tientas el contenido de los bolsillos de las bermudas, siente la cajetilla de Kent 4 por un lado y el celular por el otro, no se olvidò de nada, tambièn està el manojo de llaves - ese el que tiene una pata de latòn azul, souvenir de Trinidad y Tobago, entre otros llaveros -.

Por supuesto Zè oprime el botòn del piso 1, y se deja caer suavemente con la gravidez hidràulica hiper-amortiguada del mecanismo de descenso.

Se abre la puerta, Zè sale del cubìculo de ascensos/descensos, pasa raudo caminando el vestìbulo del Edificio, saluda al Portero de turno, este voltea la mirada desde la pantalla de los visores de todas las càmaras de monitoreo del perìmetro del edificio, saluda a Zè de vuelta, y discretamente oprime el botòn oculto que opera la apertura electrònica de la hoja izquierda del portal de acceso.

Zè empuja la puerta y camina todo la plazoleta frontal del edificio, y por fin pisa la vereda. Como siempre voltea a la izquierda, camina hacia la esquina de la Farmacia Ahumada por la misma vereda en lugar de cruzar la calle para caminar por la vereda del frente, la del Laverap, que està soleada a esa hora.

Ya en la esquina Zè se saluda con el hombre "con cara de loco" que atiende la floristerìa, pero no solo lo saluda, se acerca afablemente a èl, lo abraza, los dos sonrìen, y Zè discreta y maliciosamente le sobija la tremenda barriga y le pregunta sì esa semana ya le ha enviado el dinero a su mujer - que sì no, nada en su vida tiene sentido -, el florista sonrìe socarronamente y contesta que sì, que esa semana le ha pasado ya diez mil pesos.

Zè cruza la calle hacia el poniente, de su ensimismamiento siempre lo sacan atropelladamente las presencias ambulatorias y fugaces de las mujeres que a esa hora de la tarde caminan por ese fragmento de la Av. Providencia, luciendo sus màs expuestos pero menos indiscretos, atuendos veraniegos.

Zè, no se enchufa el IPod, se entrega a los ruìdos de la calle, no prende aùn un cigarillo, pasa al frente del escaparate de una librerìa "en liquidaciòn por cierre", no entra, ha entrado antes y sabe que ya no queda nada, solo libros de retratos de pin-ups antiguas y algun almanaque de viajes, y tambièn compilatorios de litografìas de Klee.

Zè avanza, pasa al frente del aparador del "All you can eat Japanese", hay parejas en las mesas que dan a la calle en el sector de no-fumadores, no pasa mayor cosa y Zè sigue, pasa por detràs de la estructura metàlica del paradero de microbuses, donde algunas veces toma la 406, o la 406-e, o la 426, para subier a Las Condes. Aùn no es hora de tomarla esa tarde.

Zè llega a la siguiente esquina, la de la boca sur del metro Tobalaba a esa altura de la avenida, espera entonces el "monito verde" del semàforo peatonal para cruzar, y cuando se prende, cruza y ya està nuevamente en la esquina de las mesas de vereda del Cafè Bounaroma.

Zè se sienta, las mozas saben, ya llegaran con un americano con dos sacarinas, un cenicerito de latòn, y un vaso grande de soda - galletitas ya no, Zè hace un tiempo ya, que no las toca -.

Zè prende, ahora sì, un Kent, Zè se enchufa ahora sì, los auriculares del IPod, escucha: "Dale Gracias" en versiòn jazzìstica cantada por Sandra Mihanovich, aparece esa moza menudita de los ojos bonitos, esa que a Zè le parece siempre avergonzada, coloca el tazòn del americano humeante, el cenicerito y el vaso de soda, no sonrìe, apenas saluda, se ve apurada, se va a otras mesas.

Zè està allì, de pierna izquierda cruzada sobre pierna derecha: ha salido esa tarde a dar termino a una condena: 40 años a la sombra prostibularia y casi, casi patibularia.

No han sido nada las condiciones inhòspitas propias del encierro, la dieta de restos de los restos de la carne, la imposibilidad del libre ejercicio al sufragio en todos y cada uno de los paìses con regìmenes democràticos y con partidos socialistas. Durante 40 años de ayuno, "el manjar de la luz le ha estado vedado".

Durante 40 años, ninguna piedra se convirtiò en pan, tampoco Zè tuvo los cojones suficientes para saltar alguna madrugada del 8tvo. piso - diabòlicas, y angustiantes, por convincentes persuasiones no faltaron -.

40 años en los cuales Zè tampoco se rindiò a algùn tipo de mundana adoraciòn - sì acaso, padeciò algunas temporadas de foot fetish y alguna vez declarò borracho que Bolaño era el anti-canon por excelencia. Pero de esto ùltimo nadie se acuerda, porque todos estaban borrachos, y tambièn drogados.

Zè se concentra, cierra los ojos y reza un Dios Te Salve Reina y Madre y se pone la palma de la mano derecha sobre el lado izquierdo de su pecho para sentir los latidos de su corazòn, simultaneamente toma sorbos de su americano y tambièn da pitadas a su cigarrillo.

Zè piensa en el Qi Gong, y en sì alguna vez podrà aprender a practicar esas rutinas de ejercicios de respiraciòn que le induciràn la modorra mental suficiente que le permita fortalecer la energìa interna de su cuerpo y controlar la circulaciòn de su Qi - su esencia vital -.

Zè abre los ojos, termina el rezo y piensa ahora en el Sr. Li Hongzi, Lìder del Falun Gong, y de pronto se siente observado, y piensa que quienes lo observan podrìan ser los Aliens Espaciales de quien habla el Sr. Li. Esos que dice que andan sueltos por allì tratando de reemplazar a los humanos con "clones".

Zè sonrìe levemente para sì mismo, el Sr. Li dice viajar interdimensionalmente y denosta tambièn contra las ciencias, el rock and roll y el homosexualismo.

Li le parece a Zè un personaje propio de la literatura que le gustarìa escribir, ¿què mejor que un chino que desacraliza las enseñanzas de Jesùs y a Budha? Un anti-avatar alucinado.

Luego a Zè le asalta una especie de remordimiento, piensa en Samuel, en Josefat, en Nehamìas, en Esdras, en Daniel, en Ester, en Joel, en Elìas, en Moisès, en Ezequiel, y por supuesto en Jesùs.

Y luego piensa que el Sr. Li, màs bien vendrìa siendo una especie de enviado de Jezabel para el dominio ocultista del mundo. Zè ha pasado 40 años en el inframundo, la verdad, entiende ahora su liberaciòn como la liberaciòn del pueblo de Israel.

De cualquier manera a Zè le gustarìa conocer a alguno de los adeptos al no-culto de Li, esos a los que les ha sido instalada telekinèticamente en los estòmagos la "rueda del Dharma" - ¡una miniatura del cosmos! -.

Zè no sabe por què, debe ser por los diferentes grados de alcalinidad o acidez de las frutas que ha comido para el desayuno, pero tambièn el siente que algo "le da vueltas dento de la guata", y entonces abriga la esperanza que quizà durante la noche a èl mismo le hayan instalado ya, telekinèticamente, su "rueda Dharma".

Zè se toca la panza como haciendo pericias y procura no sentir otra cosa que el efecto de un "golpe gàstrico", pues juzga suficiente que le den vueltas en la cabeza la confusiòn y la contradicciòn infundadas de las ideas del Sr. Li, como para que ademàs le de vueltas un cosmos a escala en la barriga, y al que probablemente haya que digerir completo.

Zè ve pasar ràpidamente todo tipo de vehìculos sobre el asfalto de la avenida y se pregunta sì en verdad siguiendo las enseñanzas del Falun Gong, podrìa detener mentalmente autos, incluso autos de carreras, o al menos una motocicleta de reparto de pizzas.

Zè vuelve sobre sì mismo y piensa que todo esto es un disparate, y muy ràpido la idea se generaliza y lo toma por encargo, y primero piensa que cumplir 40 años de condena tambièn ha sido un disparate, y que entonces su vida entera ha sido un disparate, pero lo piensa con positivista regocijo, porque "un guerrero no detiene jamàs su marcha" y porque "no pretendas brillar con tu historia personal" y sobre todo porque "dale gracias al àngel, por estar cerca de ti".

De cualquier manera, sabe que escribirà algo, cualquier cosa, sobre el Falung Gong, y sobre la "las rueditas de la ley" de Mr. Li.

Y que tambièn pesquisarà màs en la web, y a segùn los enganches, todo seguirà siendo lo suficientemente disparatado, mientras alguno se digna a contratar un buen abogado en Jinzhou, Distrito de Tanghezi, para obtener la libertad condicional de Wei Liping.

Y entonces, Liping podrà viajar de vuelta al cùbiculo No. 234 del Centro de Ingenierìa Ambiental y Ciencias del York Center y continuarà con sus investigaciones y finalmente determinarà todo lo que aùn haga falta acerca de los "396 genes fariseos".

Se desarrollaràn tratamientos de "gratificaciòn inmediata", y ya no habràn màs celdas de màxima seguridad, porque no habràn condenas, ni condenados a 40 años a la "expiaciòn".

De cualquier manera, todo ha sido un disparate, Wei Ling en realidad es adepto al Falung Gong de Mr. Li, - del Falung Gong en descrèdito de las "ciencias, el rock and roll y las mariconadas"-.

Sì, Wei es un impostor y ya le han pillado.

Y entonces otra vez no habrà otra literatura posible que la literatura disparatada de los impostores y los impostados, una literatura criminal, adosada de estudios sobre balìstica, y biometrìas para identificaciòn de huellas digitales, de restos mutilados y restos seminales, de detectives y poetas desaparecidos, de puestas en escena siempre malogradas. Una literatura para "perros romànticos".

¡Una literatura invocando el simulacro de una redenciòn, pero una literatura en precario equilibrio, entre la redenciòn y la catàstrofe!

Una literatura para lectores desprevenidos, ilusos, ingenuos. Lectores de cuentos de hadas escritos por pedòfilos germanos. Lectores como Zè.

40 años no han sido nada, o acaso solo un disparate.

En Neptuno, el verano antàrtico dura 40 años, claro 1 año en Neptuno tiene la duraciòn de 165 años terrestres, y claro, alli el Sol solo ilumina 1/900 partes de la toda la potencia lumìnica con que esa tarde ilumina la sombrilla de la mesa del Cafè Buonaroma en la que Zè se distrae pensando todos estos disparates.

40 años de mortecino y neptuniano verano austral, entonces. Enhorabuena por las luces literarias, màs allà de la sangre y el resto de los fluìdos secretados, y por supuesto, de toda posibilidad de redenciòn.

Científicos chinos identifican 396 genes relacionados con la drogadicción!!!

Lunes 14 de Enero de 2008 00:31 EFE/BEIJING.- Científicos chinos dicen haber identificado 396 genes y cinco "vías biológicas" relacionadas con la adicción a la cocaína, el opio, la nicotina y el alcohol, según informó hoy el diario China Daily.Los hallazgos, por parte de expertos de la Universidad de Pekín, podrían en el futuro servir para diseñar métodos para el tratamiento de la drogadicción o el abuso del alcohol y el tabaco.Wei Liping, responsable del Instituto de Biociencias de la citada universidad, destacó tras anunciar los resultados de las investigaciones que los factores genéticos contribuyen en un 60 por ciento a la vulnerabilidad del ser humano hacia las drogas y otras sustancias adictivas.Las investigaciones del instituto se iniciaron en 2005, con apoyo del Ministerio de Ciencia y Tecnología chino, y se basan en estudios publicados en los últimos 30 años, en los que se hallaron más de 2.300 evidencias sobre posible vinculación entre los genes y la adicción.Wei destacó que pese al avance que se ha logrado ya en la identificación de genes "adictos", todavía hay mucho que investigar para desarrollar los tratamientos adecuados. Las autoridades chinas tratan de que todos los drogadictos del país se registren oficialmente como tales, para ser sometidos a tratamientos de rehabilitación.Según cifras oficiales chinas recogidas en 2006, 785.000 drogodependientes viven en el país, de los cuales el 89 por ciento son heroinómanos y, de éstos, el 69 por ciento son menores de 35 años, el 30 por ciento campesinos y el 52 por ciento desempleados. Los drogadictos suponen un 39,3% del total de 144.000 infectados de SIDA y VIH en China.

Liping Wei
Assistant Professor Phone: 973-596-5389Email: liping.wei@njit.edu Dept: Chemistry and Environmental Science - Room: 234 - York Center for Environmental Engineering and Science (YCEES)

Website: http://web.njit.edu/~wei

Lista de los practicantes de Falun Gong perseguidos en el distrito de Tanghezi, ciudad de Jinzhou

Fábrica de aleación, Nuerhe Textil, y fábrica de maquinaria pesada///
Cuarenta y un practicantes ilegal e injustamente condenados en campos de trabajo
Li Li, Sun Yingli, Wang Shaobing, Lu Shujun, Xu Shucheng, Feng Yunang, Hu Chunsheng, Bai Xiaoming, Li Qingyan, Zheng Yanmei, Wang Yuquan, Wang Fengyun, Zhao Chengjie, Han Qiang, Wang Yuqing, Cao Ce, Chen Zaihua, Jiang Li, Guo Yanhua, Yan Yuchun, Wang Hong, Wang Xiuqin, Yan Li, Wang Wenjun, Yue Xuefeng, Li Yajuan, Zhao Lianxia, Cao Juewen, Jing Cuizhen, Wang Wenjuan , Zhou Lixian, Zhang Jing, Sheng Fuchang, Zhang Xuezhong, Wang Wentao, Huang Cheng, Feng Shudong, Zhang Ren, Li Guilan, Gao Jun, Srta Gao.

Diez practicantes condenados a prisión///
Wang Guixia, Lu Shujun, Zhao Huimin, Gu Wanxian, He Tao, Dou Lanying, Duan Yanli, Zhang Limei, Yue Xuefeng, Wang Wenjun.

Cuarenta y cuatro practicantes detenidos///

Zhu Xiangqin, Pei Yufeng, Qu Ajuan, Gu Hexia, Zhang Xiulan, Shi Zhongyu, Wang Hongge, Zheng Xiujuan, Ma Xiuying, Guan Chun, Zhai Yanchun, Guo Liguang, Cao Liya, Sun Limin, Guan Xingyu, Liu Jing, Dai Lanying, Li Sunuan, Li Hui, Guan Fengyun, Ren Changjiang, Cheng Sazhang, Guo Lin, Wang Lijuan, Bao Changqing, Guo Kunjie, E Likun, Liao Lina, Zhang Guoli, Lu Li, Zhao Xiyun, Li Fuhe, Yan Weijie, Huang Yungui, Jin Dejing, Jin Yuzhen, Zhou Suzhen, Wang Qingyou, maestro Wang.

Doce injustamente encerrados en el centro de detención///

Zhang Po, Wei Liping, You Li, Ju Xiaomei, Diao Shufen, Sun Wei, Ning Shaoyong, Shen Wangliang, Zhao Zhixin, Guo Yanhua, Ma Zhimin, Liu Chuanhua.

Veintiseis condenados a multas arbitrarias///

Li Shuzheng, He Guizhi, Cheng Sazhang, Li Qingyan, Wang Guixia, Ren Changjiang, Wei Liping, Zhang Po, You Li, Ning Shaoyong, Zhao Zhixin, Guo Yanhua, Shen Wanliang, Dao Shufen, Wang Lijuan, Liu Caiyun, Jiao Wanhui, He Guanghua, Huang Yungui, Wang Keyu, Cao Ce, maestro Wang, Sun Yi, Zhou Suzhen, Jin Yunzhen, Jin Dejing.

Practicantes todavía detenidos///

1. Campo de trabajo de Masanjia:Lu Shujun, Zhen Yanmei, Wang Fengyun, Li Yajuan, Guo Yanhua, Yin Yuchun, Wang Hong, Wang Wenjuan.
2. Campo de educación de Jinzhou: Zhang Ren, Cao Ce, Huang Cheng.
3. Prisión Dabei, Shenyang Dabei: Wang Guixia, Zhang Limei, He Tao.

Un practicante muerto de la persecución: Wang Wenjun.

Según estas estadísticas de practicantes que sufren la persecución en un pequeño distrito de una ciudad, no es difícil de estimar cuánto sufre la gente a causa de la persecución a Falun Gong en toda China y cuántas familias indirectamente son afectadas. Fecha de publicación: Sábado 24 de enero, 2004.

Está permitido imprimir y circular todo artículo publicado en Clearharmony, pero le agradeceríamos se sirva indicar la procedencia de su contenido.

http://es.clearharmony.net/articles/200401/2232.html

Notes:

1) As before all images from: sexinart.net

2) Edited while listening: "Rojo" by Baltasar Comotto, only original copy bought @ Zival's - Palermo.

Extravìos Cardinales...

2008-01-13T16:58:00.000-08:00

“Somos ángeles sin un señor (...) Estamos obligados a emitir mensajes cuya obligatoriedad sólo se justifica por su propio curso y su propia progresión”.

Sloterdijk.

“La Divinidad está desmenuzada como un pan y nosotros somos las migajas”.

W. H. Auden

Josuè / melodìas estràbicas.

Josuè, sus ojos pardos, su mirada dispersa, ese mirar vitrio y venusino y de descampado post-diluvio y siempre diluìdo hacia el norte, hacia el poniente, hacia el sur, hacia el marasmo accidentado del extravìo cenital o crepuscular.

Ese mirar insòlito, y a segùn el grado de precisiòn de cada brùjula y la posiciòn axial del resto de la humanidad de Josuè y de la composiciòn relativa de la madeja de ganglios y cartìlagos de Josuè flotando, en la inmanencia de la sustancia universal.

Decir de Josuè, un observador "desorientado", serìa una manera de decir "desafortunada" y una imprudencia irrecusable.

Pero decir de esa manera de estar "desorientada" de Josuè, desde todas sus percepciones visuales, posibles e imposibles, desde su mezcla particularìsima de carbono y de oxìgeno, desde esa convergencia incòmoda que nunca lo eximirìa de incomodar, perturbar incluso, a los que ha osado enfrascar en su mirada estràbica, serìa solamente decir de "el mundo aprehendido por Josuè".

Y aùn, en la mirada onìrica de Josuè, aùn antes del inicio del pre-alfa, Josuè parapetando la mirada en el filo del perfil preciso del corte del horizonte en la planicie màs fina de la idea "terraplen", y Josuè dàndose muy pronto por vencido, màs bien re-signado.

Josuè no ve màs que la pendiente del perfil de su nariz desde la izquierda y la sombra difusa del pelambre que conforma la pestaña superior y la ceja, por el lado derecho.

Y aunque es de todos muy bien sabido, que a màs de 5 metros, el infinito se empieza a percibir como un gran "doblez", Josuè, a partir del primer escupitajo de sì mismo en un espejo, tuvo plena conciencia, que los otros, eran incapaces de mirar como miraba èl.

Y es que Josuè, no serìa màs el "Josuè de los otros" desde la primera reflexiòn de ese espectro de "Dios en Josuè", y que conformarìa todas las imàgenes disruptivas de su ego - ¿èl de Dios?, ¿el de Èl?, - traslapàndose en el tiempo.

"Josuè de DIOS".

Los colores de Josuè son todos "mezclas sustractivas" de "los colores primarios" del "Josuè de los otros".

En esto nada tiene que ver "Josuè el bizcocho", pero Josuè, ademàs, es "daltònico".

Color amarillo: objeto "Josuè".
Color magenta: rayos luminosos de los pigmentos de Josuè que absorven las "longitudes de onda de las luces blancas" y reflejan el "resto de Josuè".
Color verde: retorno de los rayos desde "una imagen virtual de Josuè".

Y Josuè, distingue asì, màs matices de "violeta" que los que podrìan distinguir "los que miran a Josuè", y por supuesto, Josuè, puede distinguir "objetos camuflados".

Josuè nunca fuè Josuè desde el inicio de la proscripciòn de la presencia inmanente del Quantum Primigenio en Josuè.

Josuè, - aun y cuando, todas las cuerdas en la tapa abierta de la caja de resonancia de su piano se le traslapan a la vista, pero, aùn y cuando, percuten con la precisiòn del emboque sonoro de cada martillazo de diseño a todo lo largo de la media cola, - va dejando desvanecerse en el aire, con dactilografìa metronòmica, las estelas sonoras de diversas melodìas.

- Partituras excluìdas, por supuesto, y otra imprudencia irrecusable -.

A veces, a segùn se va viendo Josuè "por dentro", flota una variaciòn intricadìsima de "Helter Skelter" , a veces, simplemente se descapsula con rigor "Pavana para una Infanta Difunta", a veces, se carioquea alguna samba, a veces, se desfigura en clave de free-jazz un ritmo guaranì.

Jossette / arquitecturas paganas.

Jossette, su perfecta manera de estar, desde la altivez de su mirada, tan precisa para destellar en todas direcciones.

Ella, tan "ella", escrutandolo todo.

Y Dios ajusta las manijas de los mecanismos de relojerìa que mueven las poleas y los engranajes del disco aceitado, sobre el que gira cada perìmetro perfecto de la làmpara incandescente que es Jossette "irradiando su luz".

Jossette, un "faro" imprescindible para los navìos fenicios.

Jossette, perfectamente "cuerda" en sì misma y desde sì misma, apostrofando todo para sì entre lapsus y re-lapsus de fugacidad, y en cada flashazo irredento, una perforaciòn làser interdicta que nunca es un parpadeo completo.

Jossette, de "re-ojo", si acaso un leve guiño, que no mitiga la voracidad auscultadora con que engulle todo para diluirlo y ahogarlo en las mareas de las toxinas botulìn¡micas de sus ojos.

Jossette, toda ella un candelabro de "dos luces", engarzado desde la base con fina pedrerìa, alumbrandonos con "su razòn de ser" desde las flamas que arden en las dos piras parapetadas en el extremo superior de sus dos brazos alzados hacia la concavidad del atrio de una catedral.

Jossette, exultante, màrmorea y etèrea, y con la mirada velocìsima y aguda de sus fotopaìnas danzantes, demaquillando, y decolorandolo todo.

¡Jossette!, desnudando hasta nuestras precariedades màs imperceptibles, traspasàndonos para ver la aridez desoladora del vacìo màs allà de todo "punto en fuga".

Jossette, remodelando a escala, y en maquetas primorosamente armadas, y con displicencia y con algo de sorna, todo lo "perfectible" despuès de sometido al cedazo binocular de su mirada "de alcance".

Jossette, arquitectura de sì misma, osadamente imperfectible en sì misma, desde su propia desnudez de cuerpo entero, sin vituallas, sin engarces incluso, detràs del vaho de un espejo de cuerpo entero en el cuarto de baño que la supo saberse por primera vez "Jossette".

Jossette, la de las texturas amabilìsimas y los contornos esculpidos para hacer perder la razòn hasta al màs impasible y pervertido de los voyeuristas.

Jossette, ni estràbica, ni daltònica, eso sì, perfectamente aplicada en sus tratamientos terapeùticos relajantes: hidromasajes y mucha gimnasia.

Josuè y Jossette / la arquitectura estràbica y las melodìas paganas.

- En estrictìsimo rigor, Jossette tiene dos ombligos, y la nariz, a veces muy arriba, casi en la frente, y a veces muy abajo, casi debajo de la boca; su presencia es lo màs carente de simetrìa, no asì es, ciertamente ella, una "proporciòn en sì misma". ¡Ademàs ese color de tez!, ¡con tantas pigmentaciones de camuflaje militar!. ¡Y ese singular matiz violacio en las mejillas cuando se finge pudorosa!

- Amarla serìa un despropòsito de proporciones, serìa como intentar una escala pentatònica en un teclado donde las negras no se dejan atrapar.

- En estrictìsimo rigor, Josuè me provoca una sensaciòn de ausencias, aùn y cuando sepa que es èl, - impàvido ante mi presencia -, quien toca esas dulcìsimas melodìas - ¡y es que en verdad, es un ejecutante emotivìsimo!-. No puedo decir màs, prefiero guàrdarmelo para mì, ¡discreciòn ante lo indescriptible!.

- Amarlo serìa como amar la incompletud en esencia, lo indescifrable, lo irreproducible con mìnima decencia, serìa como intentar ubicuidad para un muro en un plano donde ni siquiera existen referencias topogràficas -. ¡Dios nos libre!

Historia del Siamés
Un gato de estirpe real

Procedente de Siam (actual Tailandia), era considerado un animal sagrado, cuyos dueños eran de sangre real y/o sacerdotes.

El robo de uno de los Gatos Reales de Siam de la Corte Real era castigado con la muerte. En 1884 el Cónsul General Británico en Bangkok -Owen Gould- recibió una pareja de siameses de regalo y éstos fueron exhibidos en Londres, por su hermana, un año después. Poco más tarde llegaron a América.

El Siamés es, quizás, una de las razas de gatos más conocidas a nivel popular. El color del Siamés original era el clásico “seal point” (color foca): puntos castaños y cuerpo color crema cálido. Con el paso del tiempo, los criadores desarrollaron más colores con sus programas de cría, pero llevó mucho tiempo reconocerlos. Recién en 1931 se aceptó el color blue como una variedad más. En los 50s y 60s se aceptaron los colores chocolate y lilac point y, aproximadamente a mediados de los 60s, se aceptaron los tabby points y los red points. Aún hoy, entidades como la CFA (USA) no reconoce otros colores que los clásicos seal, blue, chocolate y lilac.

El siamés original tenía ojos estrábicos y anillas en la cola. El estrabismo y los nudos (kinks) en la cola son considerados hoy faltas graves, pero alguna vez fueron tan comunes que se tejieron toda clase de leyendas alrededor de ellos.

Una leyenda cuenta sobre una valiosa copa perdida y dos gatos Siameses encargados de buscarla. Cuando ellos encontraron la copa, un gato se quedó para cuidarla mientras el otro regresó con las buenas noticias. El gato de guardia, una hembra, estaba tan angustiada de poder extraviarla nuevamente que ciñó su cola herméticamente alrededor de ella y la sostuvo tan firme que su cola se retorció permanentemente. Y todo el tiempo en que estuvo esperando el regreso del otro gato, miró fijamente la copa pues temía que ésta desapareciera y sus ojos quedaron bizcos.

Otra leyenda cuenta sobre una princesa que, cuando tomaba sus baños, temía que le robasen sus anillos y entonces se los confió a su gato Siamés. Ella puso los anillos en la cola del gato pero, cuando el gato se durmió, los anillos se cayeron. Así que la princesa ató un nudo en la cola del gato para que esto nunca pudiera pasar de nuevo.

http://www.pets-show.com.ar/principal/Razas_gatos/raza.asp?idraza=4&pag=historias

LOS MANIFIESTOS DE HUNDERTWASSER.

Hundertwasser (su verdadero nombre era Friedrich Stowasser) nació en Viena, en 1928. Murió en el año 2000. Siguiendo su voluntad, fue enterrado sin un féretro destinado a separarlo de lo tierra. Sobre el suelo de su sepultura, se plantó un árbol. Según su creencia, ahora vive en el árbol que crece sobre el lugar de su regreso a la Gran Madre. Hundertwasser desarrolló su arte en dos dimensiones fundamentales: la pintura y la arquitectura. Su conciencia de ciudadano sensible, lo impulsó a reaccionar contra la asfixia y anemia de la arquitectura funcional, racionalista, de superficies rectas y lisas, huérfanas de toda ornamentación.

Hundertwasser se rebeló contra el funcionalismo arquitectónico de Adolf Loos. Consideró que la arquitectura moderna está enferma, por lo que es necesario curarla. Hundertwasser, el pintor, se reinventó entonces como "médico de la arquitectura". Se opuso con valentía a la corporación de los arquitectos profesionales; remodeló edificios, fábricas, casas, una iglesia; confeccionó multitud de maquetas de edificios a recrear. Antes de la intervención del artista austriaco aquellas edificaciones eran sombríos volúmenes monocromos. Luego, la arquitectura renació con brillo, resplandor y magnetismo. Es el pasaje de las construcciones muertas hacia edificaciones rebosante de salud. Como el toque del rey Midas, todo lo que un verdadero artista toca se convierte en oro. Hundertwasser fue un activo artista alquimista.

En su pintura, predominan las espirales, una arcaica vía simbólica hacia un centro de intensidad sagrada.

....los principales manifiestos de Hunbdertwasser, son los documentos de un artista que, al mejor estilo de las perdidas vanguardias que bregaban por la fusión de arte y vida, hizo de la acción estética una fuerza de transformación y apertura de conciencia, de recuperación de la abundancia creadora. La creadora emanación de la vida que se mueve...

Manifiesto del proyecto arquitectónico para Francfort-Heddernheim (Fragmento)

...5. Tejados totalmente cubiertos de césped para andar y pasear por ellos.
...8. Una salida creativa al punto muerto al que ha llegado la planificación urbana, que sentará un precedente mundial...

...Se trata de reconquistar la dignidad humana en la arquitectura, o, simplemente, reconquistar la dignidad humana. ¿A qué se debe el uso indiscriminado de la regla, si todo el mundo sabe que la línea recta es una quimera cómoda, pero peligrosa, que lleva a la ruina?...

...La arquitectura Bahaus, que está en trasfondo de la arquitectura residencial, puede describirse como fría, carente de emoción, dictatorial, cruel, agresiva, blanda, estéril, austera, fría, prosaica, práctica, anónima y vacía hasta el aburrimiento: la quimera de la funcionalidad...

...El sufrimiento obligado de los habitantes de estas casas dictatoriales forma la base de la miseria general, física y espiritual que sufre nuestra cuivilización occidental, el estado, la naturaleza y nosotros mismos. El arquitecto y el urbanista son hoy, más que nunca, débiles marionetas en manos de clientes sin escrúpulos....

....La utilización ciega, cobarde y estúpida de la línea geométrica recta ha convertido nuestras ciudades en baldíos desolados, desde el punto de vista estético, espiritual y ecológico...
....la línea recta y sus derivados son úlceras cancerosas que envenenan, por igual, la planificación urbana y la salud física....

...Nuestras ciudades son la realización de los caprichos dementes de arquitectos criminales que nunca hicieron el juramento hipocrático de la arquitectura: me niego a construir casas que puedan dañar a la naturaleza y a las personas....

...3. Tolerancia de la vegetación espontánea....

...Necesitamos barreras de bellezas con urgencias. Estas barreras de belleza consisten en irregularidades no reguladas y esta irregularidades no reguladas consisten, bien en vegetación espontánea, o en la creatividad del individuo....

...Los malos tratos mentales infligidos en escuelas construidas al estilo de los campos de concentración exceden, incluso, al castigo físico que estas escuelas representan....

(...) Sólo nosotros hacemos paraísos con nuestra propia creatividad, en armonía con la creatividad libre de la naturaleza....
Viena, 14 de mayo de 1987.

http://www.temakel.com/texolhunderwasser.htm

El Huèsped Incòmodo...

2008-01-06T18:38:00.000-08:00

...èl le habìa hecho el amor como un condenado a muerte...

La tarde de ese dìa, se habìan conocido en un Cafè de terrazas. Ella esperaba a una amiga que luego la llamarìa al mòvil para disculparse, èl leìa "lo que leìa", algùn libro de la serie de bolsillo de Anagrama, quizà una novelita (lumpen) o un Ensayo de Ètica (para naùfragos).

Ella lo mirò primero, "un buen torso, fuerte y musculoso", - pensò -, "facciones magrebìes recièn afeitadas, brazos potentes, todo en armònicas y atlèticas proporciones, un tipo ni verde ni maduro, quizà muy magullado por dentro", - interesante, ¡bien merecerìa la pena averiguarlo! -.

Màs que el impulso natural de su simple curiosidad de pro-madre redentora, ella percibiò dentro de su inconciente insomne una nesecidad en abordarlo.

Reacomodò el cruce de piernas de manera tal que èl al alzar la mirada del libro, no pudiera dejar de tomar en cuenta, primero la presencia de un muslo rollizo y bien depilado, y luego, la presencia entera de ella.

Èl, absorto en la lectura, apenas distraìa movimientos para ponerse y quitarse el cigarrillo de entre los labios, y para evitar tirar el humo sobre el texto. La tarde en ella transcurrìa a la marcha de los sorbos necesarios para vaciar dos tazas de cafè cortado, para èl, a la velocidad de todas las bocanadas para extinguir 5 cigarrillos intermitente y casi sin pausas.

La tarde en derredor de ellos, no transcurrìa, solo colgaba entre bastidores, muy urbanamente, muy humanamente, como transcurren las tardes en los Cafès de terrazas.

Ella estuvo a punto de claudicar al sentirse dormida la pierna bàculo sobre la que se apoyaba la carnaza en exhibiciòn, recordò el subterfugio de correrse màs abajo el escote de la blusa y asì procediò, descruzando las piernas y reacomodàndose el blusòn de manera tal de insinuar todo lo posible las tetas, y ¿por què no?, tambièn desnudar los hombros.

Otros hombres en mesas contiguas, supieron darse por enterados de su presencia, a pesar, de no ser ella, el tipo de chica a la que es inevitable notar sola una tarde en la mesa de un Cafè de terrazas. Ella de los otros, no se diò por enterada completamente, sintiò, eso sì, dos pequeñas puntadas en el vientre, y una incòmoda comezòn en la espalda baja, sensaciones apenas perceptibles que muy luego, y con hondo suspiro que le vino de la nada, se diluyeron.

Algo enfadada consigo misma, cuando se sorprendiò, en un minuto sordo, tan "impertinentemente" vanidosa en su "despropòsito" de ser notada por èl, alzò la mano para hacerle la seña a una moza pidièndo la cuenta.

Mil doscientos pesos y de pronto èl dejò el libro sobre la mesa, abriò la pequeña mochilita de camping que traìa consigo, e inevitablemente entre ademanes, no solo la viò, sino que ademàs hizo una especie de gesto displicente.

-¿Y este, que se habrà creìdo para despreciarme de esta manera? -, fuè la interrogante inevitable para la dolorosa afrenta que transuntaba ese gesto de fastidiosa indiferencia.

La tarde abriò y cerrò los ojos como parpadeandole a la pesadez del calor y el smog, y ella, habìa aprovechado ese parpadeo mortecino para dejar un billete de mil y tres monedas de cien pesos - propina incluìda -,sobre la mesa, y ya estar allì, de piè frente a èl, pidièndole que le obsequiara un cigarrillo.

Èl, en su inmutable actitud de lector inmutable que ya no leìa, le alcanzò los diez cigarrillos que le quedaban a su cajetilla de Kent 4.

-¿Tienes fuego ademàs?, de verdad, disculpa el atrevimiento - le dijo ella, con una risilla nerviosa.

- "El encendedor està dentro de la cajetilla", - mascullò èl como no dàndose por aludido. Luego de prender el cigarrillo y darle la primera pitada, ella estuvo a punto de preguntar cualquier cosa, pero èl antes, imprevistamente le espetò un "sièntate si quieres" que a ella le sonò màs a una orden que a una cordial invitaciòn a departir por el resto de la tarde.

Ella acercò una silla de la mesa contigua y se sentò. Èl prendiò un nuevo cigarrillo y ya los dos fumando, ninguno dijo otra palabra. Èl volviò a su mochila, sacò de ella un freezbee azul de unos 23 cms de diàmetro con el impreso de la marca de una cadena de estaciones de servicio y se lo extendiò a ella. Ella lo tomò y no pudo evitar sonreir.

- ¿Es para mì? -, preguntò ella, y al tiempo se sintiò tontìsima preguntandole.

- Claro, quèdate con èl si te gusta -, dijo èl, y luego agrego: - para que juegen con tu novio a lanzàrselo algùn fin de semana que vayan de paseo a la playa -.

Y cuando ella estuvo a punto de puntualizarle que no tenìa novio, - aunque sì un amante ocasional, otrora simulacro de novio, al que utilizaba como consolador animado para sus masturbaciones instrumentalizadas -, pero desistiò, y apenas le dedicò un educadìsimo: - Gracias, no suelo ir mucho a la playa, ni aùn ahora, en verano -.

- ¿Dònde consigues tostarte los hombros tanto entonces? - , preguntò èl.

- Tampoco los llevo tan tostados, ¿sabes?, pero sì, he contratado una serie de sesiones en el Solarium -, le aclarò.

- Ahhh!, has de tener cuidado con la Tanorexia -, advirtiò èl, y luego agregò: - Tanorexia, ya sabes, adicciòn a llevar la piel bronceada, es muy comùn esa patologìa en lugares como este, donde el verano es un bien temporal tan preciado, por ansiado y fugaz-.

Ella, a pesar de no haberle notado en el habla algùn dejo de acento extranjero, supuso que èl no era un bicho local, pero tampoco se atreviò a confirmarlo, pensò que quizà lo harìa sentirse arrinconado haciendole preguntas màs personales, y en lugar le preguntò: - ¿y què otras cosas llevas en tu mochilita? -.

- Pues mira, no mucho, cosas que me van apareciendo por allì, chucherìas, y tambièn una chaqueta liviana, para cuando màs tarde baje la temperatura, paso muchìsimo tiempo por allì, recoriendo calles -.

Ella, pudo haberle preguntado a continuaciòn, la edad, a què se dedicaba, dònde vivìa, incluso sì tenìa novia, o sì era gay - aunque no lo parecìa -, incluso apenas el nombre, pero se limitò a asentir reflexivamente mientras recorrìa el perìmetro del freezbee sobre sus piernas con las llemas de los dedos ìndice y anular de la mano derecha.

Acabaron los cigarrillos simultàneamente y simultàneamente apagaron las ùltimas brasas sobre el cenicero comùn, los dedos de ambas manos confluyeron allì, hubo un roce, ella sonriò por tercera vez y èl reaccionò instintivamente y la tomò de la muñeca, ella no se inmutò pero sì le clavò la vista en la yugular, èl entonces echò la cabeza hacia atràs como ofrecièndole su manzana de Adàn y como esperando que ella allì mismo le diera un mordisco, pero no, ella, tambièn instintivamente, alzò la otra mano y se la acercò a la cara para recorrerle con los dedos el corte de la mandìbula de la misma manera que antes habìa recorrido el perìmetro del freezbee azul.

Èl se dejò hacer cerrando los ojos, ella lo hizo una y otra vez, detenièndose en los extremos de la cara para apretarle los lòbulos de cada oreja, y no parò hasta sentir un impulso loco y acercarle los dos mismos dedos a la boca, y antes de que ella le empezara a recorrer el perìmetro de los labios, èl reaccionò abrupta y violentamente para atraparselos entre los dientes.

- ¡Ayyy!, ten cuidado que duele! -, gimiò ella -. Èl siguiò apretando y de pronto parò, ella se llevò los dedos casi amoratados a su propia boca para mitigar el dolor lamièndoselos.

- Todo duele -, dijo èl, y prendiò otro cigarrillo. Ella, - nunca supo despuès por què -, se echò a llorar desconsoladamente, èl abriò nuevamente su mochila para sacar un pañuelito desechable y ofrecèrselo.

- Gracias -, dijo ella otra vez, y en lugar de secarse las làgrimas se sacudiò la nariz, èl seguìa fumando y ya no la miraba, primero volteò la cabeza hacia un costado y luego se acurrucò en la silla apoyàndo los codos sobre las rodillas, y bajando la cabeza entre las piernas hacia el suelo.

Ella seguìa llorando y no pudièndose contener puso los mismos dedos, ya màs aliviados sobre el cuello de èl y reiniciò allì sus caricias.

Entre sollozos, le preguntò: - ¿siempre muerdes a la mano que te mima? -.

Èl se incorporò, piteò dos veces seguidas, y entre bocanadas dijo: - siempre he sido un huèsped incòmodo -.

Ella se puso de piè entonces casi de un salto, se colgò el bolso sobre el hombro derecho y se acomodò el freezbee aprisionàndolo bajo la axila izquierda, y ahora, ella, màs suplicando que invitando lo conminò: - ¡vamos! -.

"-.....y me hizo el amor como un condenado a muerte....-", le terminò de decir a la misma amiga que la tarde anterior la habìa dejado plantada en el mismo Cafè de terrazas, y por unos minutos se quedò pensativa, y finalmente dijo: - ¡vamos a la playa el fin de semana que viene!, ¿te gusta jugar a lanzar el freezbee? -.

- No, me bastarìa con que nos tendieramos las tardes enteras a tomar el sol, ¿no te das cuenta lo pàlida que aùn estoy?, ¡y ya se nos consume la segunda semana de Enero!, dijo la otra, y luego agregò: - en todo caso, me gusta màs pelotear con paletas -.

- Bueno -, agrego ella con algo de resentimiento y una pizca de ironìa, - èl me dijo que jugar al freezbee realmente empezaba a tener emociòn cuando las distancias iban in crescendo entre los que lanzan, no creo que tu seas muy diestra recepcionando a màs de dos metros -.

- No realmente, a mì no me van mucho las cosas que no siento al alcance de mis manos, soy mucho de tocar, no podrìa vivir sin regalonear y sentirme regaloneada -, afirmò la amiga.

Y entonces a ella se le vino a la cabeza, pero no recordo muy bien un remanido adagio, que rezaba algo asì como "dejar ir...y saber esperar", y resolviò en que bastarìa con ir ella misma, sola, de paseo por la playa y lanzar el freezbee azul hacia las olas...

"-....el mar, esa còmoda y hospitalaria inmensiadad.... estar entre tus piernas, ese convulso, frugal y efimero hospedaje, esa hosterìa de ruta de todos tus amantes...-", habìa dicho èl, entre muchas otras cosas, màs difìciles de recordar, antes de marcharse.

Writed while listening: "Enfermo" by Open 24....

ellos creen que estoy enfermo,

es mi vida y no pido màs,

de seguir estando asì,
hierve mi cabeza desde que nacì,

yo no busco tus palabras,

ni tampoco tu felicidad,

pasarè mi vida estando asì,

sin salvaciòn de un mundo apostado,

quiero que te olvides quien soy,

quiero olvidarme quien soy...

siempre quisiste cambiarme,

es mi vida y no pido màs,
caminamos sin destino,

reflejos de un instante en la gran ciudad,

el mundo tiembla con vos,

un mazo de cartas rotas,

el puente se alarga,

mi cabeza està muy lejos...

quiero que te olvides quien soy,

quiero olvidarme quien soy..

Psicoanálisis: Significado de soñar con Hostería, sueño con Hostería, sueños de Hostería.

La hostería es signo de casamiento; indica asimismo todo lo que se presta para ser alquilado tanto casas como animales.

Alojarse un enfermo en una hostería, es señal de su muerte; puede ser todo lo contrario o sea su total curación, alegría, seguridad para su cura, una residencia feliz durante su estada en la vigilia.

El que sueña hospedarse en una hostería si es casado, tendrá un hijo varón, si es descarriado volverá a su fe y al buen camino.

Entrar en una hostería desconocida es señal de viaje, o que representa la vida misma que es una casa de hospedaje transitorio. Asimismo se interpreta por la necrópolis.

http://rie.cl/?ps=2205

...un poco de historia: nuestro nombre en castellano significa" Hostería del Corazón" y en italiano su significado es "La Hostería Predilecta".Es un lugar donde tendrá un punto de referencia turístico en Bariloche...un lugar para recomendar y volver a disfrutar en cada regreso a nuestra zona.

In English it means "Hosteria (Inn) of the Heart", in italian "Hosteria of your choice". We hope that it will be your tourist reference in Bariloche. The place where coming back is a must, and that you can talk about to your relatives and friends.

Hosterìa del CUORE @ http://www.lodgebariloche.com/delcuore/

Photos:

http://www.sexinart.net/

Sketched & edited while listening: "Los Orfebres"..by Pez, what a band!!!, & about to catch another flight hopefully back to whatever Hosterias of the Heart some unconfortable traveler may find down there....kisses and hugs to all J.B's female readers on top and over the ball....

PD: "Come as you are" in Pink Freud's version is really a must...

I Guess I Just Wasn't Made for THIS TIMES!!!

2007-12-31T22:35:00.000-08:00

To the old version of younger Joe/Zé Bartlett (In Memoriam)

2008

(the year the writer will finally exorcise himself!, and his ego will banish)

...if you banish the thought of something, you stop thinking about it...

1968 (-2)
(1966, the year the song was finally edited)

"I Just Wasn't Made for These Times"– 3:11
Features Brian Wilson on lead vocals

Track 4/Side Two.
Studio Album by PET SHOP BOYS - Pet Sounds

Released:16 May 1966
Recorded: 12 July1965 & 1 November 1965 –13 April 1966
Genre: Baroque pop
Length:36:25
Label:Capitol Records
Producer: Brian Wilson

Lyrics:

I keep looking for a place to fit
Where I can speak my mind
Ive been trying hard to find the people

That I wont leave behind

They say I got brains

But they aint doing me no good
I wish they could

Each time things start to happen again
I think I got something good goin for myself
But what goes wrong
Sometimes I feel very sad
Sometimes I feel very sad
(cant find nothin I can put my heart and soul into)
Sometimes I feel very sad
(cant find nothin I can put my heart and soul into)

I guess I just wasnt made for these times

Every time I get the inspiration

To go change things around

No one wants to help me look for places
Where new things might be found

Where can I turn when my fair weather friends cop out

Whats it all about

Each time things start to happen again

I think I got something good goin for myself

But what goes wrong

Sometimes I feel very sad

(cant find nothin I can put my heart and soul into)

Sometimes I feel very sad

(cant find nothin I can put my heart and soul into)

I guess I just wasnt made for these times

The album was completed in mid-April and submitted to Capitol shortly thereafter. Brian was immensely pleased with the end result. "I was very proud of that album," he declared. "The reason we made Pet Sounds was because we specialized in certain sounds. It was our best -- the songs were our pet sounds."

The album was not unsuccessful. Caroline No, released as a solo single credited to Brian Wilson, went to #32 in the United States. Sloop John B was a #3 single in the U.S. and a #2 single in Great Britain. Wouldn't It Be Nice charted at #8 in the U.S., while its flip side, God Only Knows, was a #2 single in Britain. The album broke into the Top Ten in the U.S. and just missed the top spot in Britain.

Yet, in the United States, the performance of Pet Sounds was slightly off the mark that had been set by its predecessors. It was the group's first studio album in three years not to be certified as a Gold Record. In the years since its release, the blame has been laid on Capitol Records for failing to understand and support the record to the degree they might have.

"At Capitol Records, I think they were a little bit afraid of it," theorized Carl some years later. "They probably thought they would lose a market, or a segment of people."

"This album was so radical compared to the really nice, commercial Barbara Ann's that we had been making, that they had been so successful in selling, that they just wanted more," explained Bruce. "They didn't promote Pet Sounds, because they said that it wasn't commercial and the people wouldn't understand it. Capitol just didn't think that this was the direction that we should take, so they didn't promote it."

"They just kind of put it out," asserted Mike. "But it kept building and building. Now, it seems that it's a lot of people's favorite album."

No less a talent than Paul McCartney has proclaimed it a personal favorite. "It was Pet Sounds that blew me out of the water," he recounted in 1990. "I love the album so much."

The Beatles' producer, George Martin, also has sung the praises of the album. "The first time I heard Pet Sounds," he recalled, "I got that kind of feeling that happens less and less as one gets older and more blase ... that moment when something comes along and blows your mind. Hearing Pet Sounds gave me the kind of feeling that raises the hairs on the back of your neck and you say, 'What is that? It's fantastic!' It gives you an elation that is beyond logic."

In 1995, nearly 30 years after the album was released, a panel of some of the most successful musicians, songwriters and producers in rock music was assembled by Britain's MOJO magazine to determine the "Greatest Album Ever Made." When the balloting was completed, the winner was Pet Sounds.

Two years later, the album was accorded yet another honor, when it became one of the few individual albums to which a boxed set has been devoted. The Pet Sounds Sessions, a four-CD package, provided a thorough exploration of the album's construction via tracking session highlights, a complete set of vocal-less backing tracks, a counterpart set of vocals-only mixes, alternate versions of songs, copious documentation and -- most significantly -- a stereo mix of the album.

For many years, Pet Sounds was not available in a true stereo mix. Brian, nearly deaf in one ear, had submitted the album to Capitol only in monaural form. Although Capitol had released an electronically-rechanneled version in the mid-Sixties, a true stereo rendition had remained elusive. Then, in 1996, in conjunction with the album's 30th anniversary, the original master tapes were accessed and a stereo mix finally constructed. Until now, however, that mix has been available only as part of the boxed set. This CD offers the stereo mix, together with Brian's classic mono mix, in a single disc format.

"It certainly was a groundbreaking album," Carl reflected several years ago. "It was just so much more than a record; it had such a spiritual quality. It wasn't going in and doing another top ten. It had so much more meaning than that."
And, of course, it still does.
Surf's up!

Brad ElliottMay 1999
Copyright © 1999 Capitol Records, Inc. All rights reserved.Unauthorized duplication is a violation of applicable laws.International copyrights secured.

Liner notes by Brad Elliott. Used by permission of the author.

Theme version for this posting: Nano Casale's Remix @

http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendid=212782329

Pet Sounds

Excerpts from Wikipedia - the free encyclopedia -.
(Article about this Beach Boys album).

I Just Wasn't Made for These Times (song)

"I Just Wasn't Made for These Times" is a song by the Beach Boys from their album Pet Sounds. It is the eleventh song on the album. This song is notable because it is the first use of a keyboard-controlled variation on the theremin - later named the Electro-Theremin or Tannerin - in a rock record. Shortly after this track was recorded, Brian Wilson used the Tannerin on the "Good Vibrations" track.
Wilson stated: "It's about a guy who was crying out because he thought he was too advanced, and that he'd eventually have to leave people behind. All my friends thought I was crazy to do Pet Sounds."
Details
Written by: Brian Wilson/Tony Asher
Album: Pet Sounds
Time: 3 min 11 sec
Produced by: Brian Wilson
Instrumental track: recorded February 14, 1966 at Gold Star Recording Studios, Hollywood, California. Engineered by Larry Levine.
Vocal track: recorded March through to April, 1966 at Columbia Studios, Hollywood, California. Engineered by Ralph Balantin.

Performers
Brian Wilson: Lead Vocals
Hal Blaine: Drums, Tympani, Bongos
Frank Capp: Tympani, Latin Percussion
Chuck Berghofer: String Bass
Ray Pohlman: Electric Bass
Glen Campbell: Guitar
Barney Kessel: Guitar
Don Randi: Piano
Mike Melvoin: Harpsichord
Paul Tanner: Tannerin
Tommy Morgan: Harmonica
Steve Douglas: Tenor Saxophone
Plas Johnson: Tenor Saxophone
Bobby Klein: Tenor Saxophone
Jay Migliori: Baritone Saxophone

Pet Sounds is a 1966 album recorded by American pop group The Beach Boys. It has been widely ranked as one of the most influential record albums ever released, including by Mojo Magazine and New Musical Express, who both rank the album at number one in their all-time lists.

Essentially a solo project for Brian Wilson, Pet Sounds was created after he had quit touring with the band in order to focus his attention on writing and recording. In it, he wove elaborate layers of vocal harmonies, coupled with sound effects and unconventional instruments such as bicycle bells, buzzing organs, harpsichords, flutes, the Electro-Theremin, and dog whistles, along with the more usual keyboards and guitars.

Photo Credits:

1) Exorcising photos: "El Monstruon" (the drunk/shots maestro!) @ Rubén Dario 2255's living studio on Dec. 31, 2007/Jan 01, 08 - New Years Eve. -

Photo Make Up: Z.B. w/Ulead Photo Explorer 8.0. - Model : "Camel Toe" - Photos belong to Mr. Pinpana's Private Collection: "The lonely anorexic artist once angain and defenetevely in rehab".

2) Surrealistic photos: Berlingeri's private collection @
http://www.berlingieri-photo.com/Index-cast.htm

Todo con muchìsima Pasiòn...

2007-12-29T23:09:00.000-08:00

"The fact that a metaphysics of the mind was supplanted in the nineteenth century by a metaphysics of matter, is a mere trick if we consider it as a question for the intellect; yet regarded from the standpoint of psychology, it is an unexampled revolution in man's outlook upon the world. Other-worldliness is converted into matter-of-factness; empirical boundaries are set to man's discussion of every problem, to his choice of purposes, and even to what he calls “meaning”. Intangible, inner happenings seem to have to yield place to things in the external, tangible world, and no value exists if it is not founded on a so-called fact. At least, this is how it appears to the simple mind".

Carl Jung (1933)
The Basic Postulates of Analytical Psychology

Chapter IX of Modern Man in Search of a Soul

Xibarte: Hola!

Zè: Hola Xibarte!, por fin conectados!, què tal por allì?, que no sè donde es...

Xibarte: estamos en Puerto Madryn...

Zè: ahora todo me hace sentido, estuve en Madryn alguna vez, pero no era temporada de apareamiento de ballenas...fueron dos dìas apenas, o un dìa y medio, no lo recuerdo...
Xibarte: estuviste en serio?, y por qué tan poco?....

Zè: un viaje de laburo, fuì a ver algo de Aluar, pero prefiero no extenderme sobre mis asuntos institucionales de antes, lo que sì, mis itinerancias han tenido màs que ver con laburos que con derroteros turìsticos o diletancias al pedo...

Xibarte: bueno, solo preguntàbamos, todo tranqui...es que la gente que viene generalmente viene por lo de las ballenas y se quedan mucho....

Zè: entiendo, todo bien, nos ponemos en contexto entonces, vos, o Uds. dejaron un comment en mi blog, especificamente en el post: "Domesticar al artista", y pedìan que querìan preguntar cosas, como administrador de los comments, no lo dejè salir, pero te, o les escribì a la dire del hot esta....

Xibarte: gracias Zè, es solo que tenemos un taller acà, y una de las chicas llegò a tu blog hace algunos meses y bueno, querìamos saber un poco màs de la persona que està detràs...es un poco por curiosidad, màs que un asunto acadèmico, curiosidad sana en cualquier caso, quedate tranquilo...

Zè: ok, de buena educaciòn me sale agradecerles por el interès, nunca se sabe, en el cyberespacio, la gente cuelga cosas, y debieramos suponer que los demàs llegan a las cosas de alguien por algùn interès afìn, o simplemente por azar....

Xibarte: y podemos preguntar: què es lo que te motiva a vos colgar textos, imàgenes, y diagramarlas en tu particular estilo?...

Zè: honestamente y màs allà del simple afàn del reconocimiento, que denotarìa una autoestima baja y alguna cuota de inseguridad, o lo que es peor ìnfulas de cualquier clase, al principio màs me motivò la idea de generar una bitàcora de rutas, pero no geogràficas, màs bien pulsionales, anìmicas si querès, y de allì a un tema terapeùtico, hay un paso...

Xibarte: ok, la primera entrada de todas es decidora de intencionalidad, pero luego, uno va avanzando por los posts y se entera que màs bien es una bitàcora de lecturas, de mùsicas...

Zè: mirà, no lo veo asì, lo que pasa es que los textos que realmente escribo yo estàn todos referenciados, como los de todos, a algùn libro leìdo, o a alguna puesta en escena prescenciada, pero la cosa no va de: "la semana pasada estuve en tal sitio y comì centollas, o me intoxiquè con habas, o mi novia me abandonò y no sè como resolverme ahora, y mirà las fotos: allì estabamos en el pequeño embarcadero de la isla, o con los pescadores de la caleta"...pues eso me parece, de todas maneras lìcito, pero en extremo decidor de cotidianidades personales que la gente quiere compartir con otros, o evidenciar pùblicamente...vaya a saber por què motivo...serà por vanidad, no me interesa cuestionarlo...el cyberspace se supone que es el espacio por excelencia de la democratizaciòn de la informaciòn ó de la libre circulaciòn de la informaciòn sin censuras...aunque eso tambièn es cuestionable...

Xibarte: sì, tus posts son autobiogràficos, se nota, pero aun y cuando estàn cifrados, pues escribìs muy desde vos, son muy "sensacionales", o sea de transmitir estados de situaciòn emocional relacionados con como vos insinuás, tus pulsiones...

Zè: me parece una intuiciòn muy acertada la tuya, o la de Uds., a propo, cuantos(as) son?...

Xibarte: ahora solo estoy yo, pero hablo, o escribo como la interlocutora de las otras dos chicas...

Zè: uhmmmm, vaya privilegio interactuar con tres chicas en una sola!, supongo que dan por descontado, que yo soy "male"...

Xibarte: sì, nunca lo dudamos, tu alter ego, Zè, es un masculino que se da porrazos todo el tiempo contra el mundo femenino....

Zè: ooopsss!!!!, siento algo de agresividad en eso...no seràn tambien de un taller feministoide!!!!...

Xibarte: no Zè, no va por allì, por favor, no pongas defensas, sì te digo que nos interesa tu apronte a lo femenino como algo invencible, inconmesurable, como el de alguien que quiere penetrar en una atmòsfera tòxica a propòsito, y sabiendo de antemano que allì nada garantiza un pasar calmo, o plàcidamente saludable...

Zè: bueno, hace unas semanas un amigo me decìa que eramos iguales, porque ambos eramos extremadamente pasionales, yo nunca me considerè un tipo pasional, pero sì muy comprometido a la manera en que dicen de "tirar toda la carne a la parrilla", quizà hasta obsesivo, extremando las experiencias hasta agotarlas, y por ello, dando connotaciones patològicas a todo, uso muchos tèrminos de la clìnica analìtica, como clasificando para dar pistas de un tipo de manera extrema de estar en el mundo, siempre una manera angustiada en diferentes niveles, pero tambièn para escamotear las clasificaciones...me podrìa quedar tambièn armando historias de solo neuròticos interactuando indiscriminadamente, pero eso serìa un poco restrictivo y hablarìa de un encasillaminto dentro del lugar comùn: todos los neuròticos todos....dejèmoslo en que entre màs pasiòn se pone en la escritura como labor terapeùtica, màs se profundiza internamente en términos de "autorevisiòn del paciente", y màs efectivo serìa el exorcismo...en terminos simples: todo con muchìsima pasiòn, pero siempre sin certezas respecto a un efecto de redenciòn propiamente tal...

Xibarte: son muchas ideas juntas, no te parece?, escribìs ràpido y fluìdo por acà, da para reeleerte e ir desgajando de a pedazos, separando las càscaras de los cuescos...

Zè: no pretendo ser difuso, pero la explicitez por acà es toda una pretensiòn, no asumo esto en ningùn caso como una entrevista, no me veo dando tribuna, menos sobre mì mismo, o lo que yo creo que soy ahora que estamos en esto, me gusta màs la idea de que me estàs auscultando, como para verificar los sìntomas de un diagnòstico que habiendome leìdo ya tenès someramente bosquejado...digamos jugando el juego antiterapeùtico...te propongo que me desreferenciès del blog en sì mismo...quizà son dos cosas que jamàs serìan excluyentes, pero tratemos de suponer que solo hablàs con alguien sobre "el texto" que hay en el blog...a mì me llega como de prestado, ahora estoy incursionando en un "Curso de Milagros" que està planteado como "el dictado recibido y simplemente transcrito"...

Xibarte: nosotros te proponemos un chat de interlocuciòn "pura", un intercambio, en ningùn caso pretenderìamos "sacar un perfil de autor"...

Zè: me parece lo màs sano...yo al principio, cuando leì la solicitud para la publicaciòn del comment para engancharnos en el chat del "msn", debo confesar, me dije: "bueno, se trata de alguno o alguna que leyò por allì algo que lo moviò", pero nada màs...es muy de ego inflado ir por allì pretendiendo "mover cosas" con lo que uno dice, hace y menos con lo que escribe, el efectismo lo experimenta indefectiblemente, en este caso, el que va leyendo, pero ese es un asunto que transciende al àmbito del que escribe, cada quien se siente tocado de diferentes y partìcularìsimas maneras por lo que deja que le llegue, o por lo que le llega sin pedir permiso...yo valoro màs el efecto en sì mismo que ir generando los textos va provocando en la peronsa que simplemente los transcribe...eso de funcionar como un autotraductor - Bolaño habla de traductores, que son los lectores -, yo voy de autotraductor como el filtro del colador que uno es, cuando estàs frente a la pantalla y se te vienen atiborrando muchas cosas juntas, y las vas tratando de delinear en el texto...

Xibarte: no dejàs pasar ningùn comment o los que te leen no se atreven a dejar ninguno?...

Zè: imaginate, eso serìa esperar retribuciones, yo fehacientemente sè que me leen dos personas, y presiento que me leen exclusivamente por vinculaciones afectivas, no por un tema crìtico, o mìnimamente evaluativo - menos mal! -....

Xibarte: y podemos saber quienes son?...

Zè: sì..por què no?, una es esta chica, una filòloga maña (de Zaragoza), una chica que vive en un pueblo de la cuenca minera de Teruel, el pueblo se llama Escucha, y bueno, nos conectamos una vez en un foro de mùsicas caribeñas, yo por ese entonces estaba viviendo en Caracas, en un momento particularìsimo, como todos en la vida, y el ùnico lugar donde me sentìa a buen resguardo de mì mismo, era acà, en el cyberespacio, luego las interacciones han perdurado hasta ahora, hemos probado de todo, ser novios, amantes, virtuales, fetiches sexuales, uno del otro incluso, pero al final solo queda el "lazo eminentemente textual", y otro, es un amigo de adolescencias de mi pueblo, un tipo al que yo admiro mucho, como persona, y en sus bùsquedas personales, un gran referente desde siempre, uno de esos tipos que vos decìs: este va montado en un planeta que rota màs ràpido que el mìo, siempre tiene algo ineludible para considerar, este tipo, llamèmosle "W", està en un asunto de fracatalidades, seriamente pienso que èl les tendrìa que decir algo màs entretenido que yo, es un tipo con muchas referencias a la mano, yo me lanzo sin decir mucho de los pivotes...

Xibarte: pero mencionaste a Bolaño...y cada tanto es recurrente en los posteos...

Zè:....jajajaja...debe ser que estoy obsesionado con Bolaño....no!, ahora todos estàn o dicen estarlo, los que adscriben a la postura del "buen lector" ò de "el lector vigente (a la moda)"...han hecho de Bolaño un ìcono pop!, debe ser porque el tipo està muerto y ya no tiene entonces imprecaciones para la secta literaria que han fundado sus "neo fans", yo mismo, mandè a imprimir una remera rotulada con "print the leyend", el tipo pasó a formar parte de ese "imaginario colectivo", en este caso literario, que es patrimonio de todos, sus textos son leìdos y releìdos, y estudiados incluso, como reescuchadìsima es Vodoo Child...y bueno, admitamos que tanto Hendrix como Belano dan para mausoleos y memoriales, pero en lo que a mì respecta con B., digamos que tendremos siempre "asuntos pendientes", que sus textos funcionaràn siempre de manera inescrutable pues resisten de mi parte màs lecturas de las que yo pueda hacer mientras viva...con B. abres una puerta un dìa y da a un jardìn, y al otro dìa, abres la misma puerta y da a un cementerio...por lo demàs yo lo leìa y lo seguìa de antes del Bolañismo a ultranza, de antes de su muerte, lo cual no garantizarìa nada, o solamente una prematura sensibilidad a su planteamiento literario "provocador"...me gusta mucho la idea del escritor terrorista, ese que pone bombas en pos de una revoluciòn, luego dice que estaba perdida desde antes de empezada, y sì no se la creen, la sabotea èl mismo...

Xibarte: antes que sigàs, nos cedès los derechos del texto completo que serà este chat cuando te cansès de estar acà conmigo?...

Zè: claro, asumo el riesgo, un riesgo que implica mucho peligro, la salida que se me ocurre para exorcizarlo es postearlo yo mismo, pero sì sigo, ya pensando en eso, se convertirìa en un propòsito publicitario y quizà me desdoblarìa en el tipo que se insufla para solo escribir "cosas inteligentes"...ya veremos que pasa, lo ùnico que te pido es que no lo editès...que quede asì...lo que vaya saliendo...

Xibarte: y tu deuda con Spinetta???....

Zè: bueno, al aceptar el chat, algo que me dijo que los interlocutores eran argentinos, pero no estaba seguro, gogoleè tu nick, y encontrè que Xibarte era el denominativo para "ballena jorobada", me causò risas, imaginè una gorda aburrida en algùn lugar del mundo, pero luego, tambièn vì que se trataba de "ballenas barbadas (placas còrneas situadas en la mandìbula superior)", y luego pensè que se trataba de algùn crìtico literario de esos que llevan barbas mesiànicas...pero no me quiero dispersar mucho, ahora todo me hace sentido, sì decìs que estàs en Puerto Madryn..jajaja....bueno el tema es que a Spinetta se le puede abordar desde la argentinidad localista o de desde la universalidad que implica la trascendencia de su obra....

en mi caso, digamos simplemente que su mùsica ha sido banda de sonido por muchìsimo tiempo de mi road movie personal, pero por sobre todo, su poesìa, seriamente fundamentada en el devenir literario de Spin, transciende por sì misma....con Spin ciertamente hay una deuda impagable, pues convengamos que yo soy de una generaciòn despuès que el flaco, y aunque nunca le dì alcance, "nunca le oì en tiempo", estuvo bien, porque Spin asì me dejò muchas puertas y ventanas abiertas fundmentales...ahora hay que estar en un recital de Spin en Baires porque allì la cosa va de su sublime porteñidad....pero ojo, no se trata solo de B. y Spin...hay muchas otras lecturas y mùsicas referenciadas...

Xibarte: què leès ahora, què escuchàs?....

Zè: ufff!!!!, què compromiso contestar honestamente a esas preguntas!!!!, me siento como respondiendo a esos cuestionarios que les hacen a los de la faràndula o a los polìticos, ìmaginate a una candidata socialista a alguna alcaldìa municipal, tendrìa que decirte, que leo las reflexiones de Gandhi o de la Madre Teresa, que da una idea de concesiòn y de conciliaciòn tremendas, es una respueta hasta neutra, no quedàs mal con nadie....bueno, ahora mientras chateamos escucho un tema de Pedrito Aznar: "Despuès de todo el tiempo que pasò"...que tiene todo que ver con mis sensaci0nes en el post de tu comment de enganche: "Domesticar al artista", y aunque no quiero comprometer este momentum vital, pues despuès el tiempo pasa, y uno relee con sorna y hasta con verguenza, debo confesarte que he estado afectadìsimo por el duelo asociado a una reciente ruptura amorosa, un tema de desamores, y mis sensaciones sobre ello, tienen que ver, no con el sentido vanal de la pèrdida, sino con lo desgarrador, con el sarcasmo que convoca la ausencia de ese algo totalizador en torno a un epicentro, que es/era esa persona, o una parte anatòmica de esa persona como insignia del fetiche extraviado....hay un post posterior que se llama "Hermes y la Siesta de los Leones", sobre el fragmento corporal fetichizado al que inùtilmente se intenta reducir el recuerdo, siempre ficcionado ya, de la persona en cuestiòn...he pensado que hay algo de resentimiento infantil asociado a ello, pero està bien, està considerado el resentimiento dentro de los últimos sentimientos asociados a la dinámica del desamor, me refiero, en los libros de autoyuda.....de cualquier manera la ruptura es siempre movilizadora...a mì con esta chica, me pasò un poco como a Mishima, por eso lo posteo luego, que se auto aniquilaba chica-mediante, autoinmolaciòn brutal...pero claro esas son racionalizaciones que solo te funcionan a ratos....me quedo con la sensaciòn de este tema de Aznar....es màs, cambio ahora mismo a la version que hace PEZ de Las Guerras de Vox Dei, pero es que tambièn uno no puede descontextualizarse del todo, y no puede ir de Rock & Roll cuando despuès salìs a la calle y vez el culo de aquella mujer en el culo de todas....disculpame la irreverencia...

Xibarte: y las lecturas?....a propòsitio de irreverencia...

Zè: irreverencia me trae al teclado a Claudio Bertoni, suponete, que aunque no estè realmente leyendo "Jóvenes Buenas Mozas" de Bertoni, y lo que tengo en el velador son libros de Deepak Chopra, no estarìa mal del todo estar leyendo de veras a Bertoni...y especialmente ese pequeño poemario que va de colegialas como los manjares por excelencia en el banquete de los dioses profanos...

Xibarte: no sè nada de Bertoni...

Zè: gogoolealo y despuès me decìs...aunque no sè, usa muchos chilenismos....

Xibarte: ok, vos no sos chileno, y tal parece Zé es fundamentalmente latinoamericano, pero no específicamente chileno...estàs viviendo en Chile no?, afecta eso a tu escritura....

Zé: no, ni Zé ni yo somos chilenos, Zé es latinoamericanista anti-populista y yo quiero creer que vivo en Babelia, aunque más creo que soy un simple "baboso" (boludo, awüenao), pero no ser chilensis ambos nos ha dado una perspectiva especial, ni mejor, ni peor, ni fundamentalista, menos dogmática, y por supuesto, y por sobre todo, tampoco crítica...simplemente una perspectiva, del afuerino avecindado sí querés...nada más..ahora respeto a la escritura de Zé y Chile, permitime un jajajajaaj....por supuesto, "CHILE trastoca el listado drásticamente", no sentìs algo tremendamente opresivo en algunos textos?, ahora no estoy en Santiago, pero a mì particularmente Chile me oprime, tenès que lidiar con la opresiòn...mirà, no quiero denostar de paìses, pero digamos que en Chile hay poca intensidad lumìnica promedio en el año, y algo influye eso, la falta de luz...o sea, por ejemplo hay largos dìas de sol ahora que es la temporada estival sudamericana, pero tambièn hay que ver la calidad de la luz, una luz que es malsana porque te viene sin ningún filtro y entonces si la desafiàs, "te quema mal", tenès que tenerle controlado respeto a la luz del verano chileno, y luego, en el largo invierno, que en realidad se come el ultimo mes del otoño y el primero del la primavera, lo que no hay definitivamente es luz...entonces, ¿còmo podès dejar que la luz interior te brille?, todos van pàlidos de tez y vestidos en tonos grises, y por consiguiente, van por dentro tambièn oprimidos...tenès que lidiar con la manera en como administra cada uno su sentido de lo opresivo....luego, claro, un poema no es el mismo escrito en el caribe que escrito en Santiago, y depende de la luz en cada lugar....luego, a esto de la opresiòn le tenès que adosar lo paranoia, que es prima hermana incestuosa de la desconfianza: solo estaràs a resguardo en el clan - gente que lleva un certificado de "persona de fiar" por exclusión, pues es "inclusiva" en ese entorno proximal que es el de la contención, psicológica más que material....la gente no se abre del todo, y los que van allì de grandes aperturas, me temo que solo las fingen como postura progre, pero a la hora de los bifes, las relaciones estàn psicoanalìticamente marcadas por el trueque...hay expectativas, deben haber expectativas altìsimas siempre, y expectar en torno a un pedestre muchacho o muchacha que va por la vida tratando de crecer, es un poco torpe, se dan de costalazos y luego, se sienten en la quiebra, y terminan odiandose con histèrico fanatismo...o lo que es peor, denostando de vos a diestra y siniestra, y dando explicaciones a todo el mundo...sin una explicaciòn racionalizada tendiente a la restituciòn del sentido del orgullo perturbado por el mal negocio realizado, la gente no està resuelta....no se trata del simple: "nos calentamos, follamos y estuvo bien (follar = coger en Pto. Madryn, jajajaja), y estuvo tan bien que decidimos irnos a vivir juntos y asì minimizar las posibilidades de que al otro le dieran ganas de follar con otra, u otro, y maximizar las posibilidades de que nos dieran ganas de follar mas seguido porque disponìamos del cuerpo del deseo allì nomas....pero bueno, en la variedad està el gusto...todo tiene su tèrmino, feliz o infelizmente....pero de allì a hacer extrapolaciones magnànimas para explicarle a la familia que es que hay un diagnòstico de "mujeres que amaban demasiado", pero que ya se dieron cuenta, o de que cayeron en la trampa de un "alcohòlico", joder!!!!!, es una exacerbaciòn!!!!, no te parece???....se niegan asì las posibilidades de vivir la dinàmica natural de la vida, la dinámica natural de la vida implica considerar la posibilidad de que algunos tienen que emborracharse, o intoxicarse dado el caso, hasta la saciedad y luego sucumbir de alguna forma, y desde esa forma trascender a otra que no precisamente es la de un cuerpo en solemne e irremediable estado de putrefacción....y asì las cosas, se aniquila la posibilidad de que los otrora consortes del amor fallido, por amor narcopasional que es - te amo para sufrir, o consumo tu amor para consumir mi sufrimiento -, se reencuentren fortuitamente en una tienda de departamentos, y ya sin los pajeos mentales de cada uno, obedezcan a sus instintos más animales y echen el mejor polvo de sus vidas en los cuartitos de los "probadores de lencería femenina", o en el estacionamiento, qué se yo? ....el mejor polvo, porque serìa ya un polvo sin expectativas....pero no, muy probablemente, dentro de las intrincadas elucubraciones de cada uno, echarse ese polvo serìa un retroceso en sus "recuperaciones de el uno del otro", y entonces la posibilidad no existe....y luego, cada uno sigue por la vida a la busqueda de un pene, o una vagina con "alto retorno"...jajajajajaj...disculpame....vuelvo y me repito...no quiero ser grosero...pero sobre todo, no quiero que pensès que tengo problemas con las chilenas, puede ser que sì, como divorciar el anàlisis sociològico burdo este de mis experiencias recientes???...cierto????...en fin, hay mujeres resueltas y muchachos resueltos en Chile, pero es mejor siempre estar enamorado...sì echas "cachas" con la simpleza con que ellos dicen que las echan, luego lo que te viene es sueño...el afecto debe primar, y el afecto implica minìmisimas cuotas de admiraciòn, aunque sen solo fìsicas y asì se pueden tender puentes conversacionales despuès de los polvos, dialècticas relajadas que pueden llegar a ser nutritivìsimas...pero volvamos a lo patològico: te enculas y encamas con alguna o alguno con quien solo te restringìs a hablar de lo estrictamente domèstico, llega un momento en que cualquier polvo es màs de lo mismo....ademàs, la idea de lo puritano, joder...mejor no coger sì vas a coger con lìmites que te restringen a la idea de lo canònico de cada uno!!!!...no podès coger solo hasta donde se dejaba coger la madre de tu mujer!!!!...en fin, estoy siendo soez...pero tambièn estoy siendo solo Zè B. personificado....y eso querès seguir leyendo, no?....

Xibarte: sì, ahora entendemos lo que decìas antes, dejar escribir a Zè, el traductor...porque, detras hay otra identidad, un carnè, no?....

Zè: jajajajaj, sì, el carnè de un puritano....mirà, esto del seudònimo no es para disfrazar a un ejecutivo de negocios que trabajaba para una corporaciòn....no, lo mando a la mierda al ejecutivo, esto es para Zè con el traductor de Zè....

Xibarte: y por què lo posteàs?, no te bastarìa con ir llenando cuadernos para vos mismo?....

Zé: antes de responder a eso, quiero retomar "lo chilensi", mirá, allende Bolaño - léase Allende/Bolaño -, Zé muy particularmente y muy seriamente también, tiene una intuición, que también es sospecha, y se trata de el afecto terapeútico ambivalente de lo poético en Chile, porque, por ejemplo, un Nicanor Parra o un Gonzalo Rojas no serían posibles sin el inconsciente colectivo chilensi y de igual forma, pero en reversa, Parra y Rojas, y también Lihn, y Jodorowsky y Maturana, y Claudio Naranjo, y Pablo Huneus y la Nana Gestáltica, no serían posibles sí el inconciente colectivo chilensi no requiriera de la "terapia intensiva" que subyace en la obra poética, psicomágica, humanista (sociológica, biológica) de todos ellos como única posibilidad de sanación, una sanación extrema, que desde y para el colectivo chilensi, rebalsa para el mundo....Zé, sospecha honestamente que un Chile anti-parriano es absolutamente inviable, no es factible estar en Chile, sin el doble juego de Parra, la negación de la negación de la negación que desnuda la hipocresía redundante hasta las primeras capas epidérmicas, esos miasmas de sorna en tono tragicómico que no admiten permuta, que subyacen en el pasatismo institucionalizado y que también en sí mismas dan cuenta, matemáticamente sí queres, de las imposibilidades de una reconciliación, y no hablo de política, sí no, de una reconciliación de uno con uno mismo, de cada persona consigo misma...siendo foráneo, Chile te puede llegar a aniquilar, pero Chile mismo, también te sana de vos, de tu condición de ente-chilensi....se les escucha mucho a las chicas chilensis que se quiern ir a ciudades - más - cosmopolitas, ¡¿y por qué no a ciudades menos cosmopolitas?!, Santiago es una Constantinopla insondable!...eso quería agregar...perdoname, cual era la pregunta???...

Xibarte: uhmmm, interesante, bueno, te preguntaba por qué posteabas?, y no simplemente vas escribiendo y guardando en una carpeta de "mis documentos" (que implicita que son "solo tuyos y para vos" desde la partida)...querés provocar???...

Zè: no para que me lean, no....fijate que tengo una respuesta bien elegante para esto...me la diò Jodorowsky en una conferencia...en la secciòn de preguntas y respuestas...yo, ni habìa terminado la pregunta y el tipo supo que "estaba atrapado en el verbo", y entonces me sugiriò este acto de psicomagia: "que escribiera, y a falta de editar y publicar lo escrito", me lo imprimiera y me lo autoenviara por correo.....y bue, mejor lo cuelgo y me releo cada tanto...jajajajajja...me viene a la mente una entrevista a Claudia Piñeyro, a propósito de su última novela, Elena Sabe, que va de una mujer con Parkinson tratando de resolver el misterio de la muerte de su pequeña hija Rita, de allí extrapola a la enfermedad como violencia como acto cotidiano, unas veces autoinflingido, otras simplemente padecido en los efectos colaterales de la enfermedad misma, incluso asociado al tratamiento de la misma (hay un posteo en el blog, del que no recuerdo el nombre, pero va un poco de eso, de "la violencia asociada a padecerse uno mismo"), bueno, en esencia, hay tres temas "puntales" en la base argumental de Elena Sabe, primero, el efecto vanal de pretender obviar el padecimiento, como cuando te topás con un mendigo mutilado, y obviás seguirlo viendo, como sí el hecho de verlo te dañara a vos mismo, más de lo que tu indiferencia lo podría dañar a él, segundo, el tema de la transformación mediante la pérdida de certezas, eso de decidirse a bajar por el tobogán que tiene en el punto más alto la prepotencia de las certezas y en el punto más bajo la pérdida absoluta de las certezas, darse por enterado de que todo devenir asociado al padecimiento de uno mismo es un devenir con términos indescifrables, y con ello, entregarse simplemente al proceso de "dejarse estar yendo", de "dejarse sucumbir a la violencia de padecerse", y tercero, que es lo que trae a colación esta reflexión, es lo que dice Piñeyro sobre la disyuntiva entre "quedarse sin palabras, en silencio" ante lo "tan desolador" como las atrocidades de los crimenes de la humanidad contra la humanidad, - crímenes de uno mismo contra uno mismo -, o decidirse por "dejarse hablar"....mirá, esto está bien acotado por Sontag en "La Enfermedad y sus Metáforas"...recuerdo muy bien el título de varios libros, pero no los autores, por ejemplo: "La Bipolaridad como Don"...jajajaja...allí te dejo pistas....pero no, no quiero provocar ninguna cosa...

Xibarte: y se te ha develado algo con el acto de psicomagia virtual?....

Zè: develado, a la manera en que decìa Bolaño: "detràs de un tupido velo", pues te dirè que no mucho, pero voy por aquì colgando cosas como pequeños deconstructos de mì mismo, y luego los leo y me rìo muchìsimo....no me he visto màs por dentro de lo que me he podido ver antes....pero convengamos que el solo hecho de estar posteando implica un grado de disciplina y uno mayor de dedicaciòn....entonces es mejor para mì que estar pensando en la mina que està follando con otro ya...o sì lo pienso, mejor exorcizo previamente por aquì...y tambièn es mejor que estar planificando cogerse a otra mina por puro gusto....no sè, pienso yo.....pero de todas maneras es mejor que merodear una esquina en un barrio rojo, o darse a palos con cal o talcos para los piés....jajajajajajaj....vuelvo a poner énfasis en que "no escribo para que me lean" y aquí parafraseo a Savater: "Escribo como sí no hubiera obligación para leerme. Y pongo una cucharada de miel, para que sea más divertido", aunque me temo que yo lo que pongo es una cucharada de "aceite de hígado de bacalao", jajajaja...que es amarguísimo para tragar, pero sí lo tragás con una cuota mínima de voluntad te hará "desinflamar la tripa", o en el mejor de los casos, te "hará desinflamar el alma", jajajaa...viste que ahora todo viene con Omega-3???...debiera haber un libro de ayuda que se llame: "Omega-3 para el alma"...jajajajaj...

Xibarte: bueno Zè, hemos estado un rato largo ya!!!!....querès que cortemos y sigamos despuès???

Zè: yo me quedarìa toda la noche, no tengo problema....y vos???....

Xibarte: bueno, dèmonos una hora màs, te parece???

Zè: ok, tratà de pararme en las respuestas largas, para que asì alcance a contestar màs preguntas...

Xibarte: escribì lo que quieras, acordate, no hay ediciòn!!!!...

Zè: jajajjajaj...ok, sos grosa...

Xibarte: qué te pasa con las músicas chilensis?...

Zé: más allá de la cueca y el jazz, los dos "géneros" in extremis, yo me voy por la medianía, bue...sin comprometer mis preferencias por una u otra propuesta estética, ahora último me están sobre encantando dos propuestas: la de Marcelo Vergara y la de Matorral, ambas las encontrás en Myspace, y con eso basta, no me corresponde a mí, como simple melómano, o más bien melópata, teorizar sobre estas propuestas, hay críticos pseudo especializados en Chile, como en todas partes, esa es la "pega" (laburo) de ellos....ojo, no estoy diciendo que todo lo demás es "obviable"...

Xibarte: y bueno, una pregunta futurista, el 2007 se nos "pira", qué tenés previsto para el año que viene???...

Zé: jajajaj...la certeza de las incertezas...te diría que estoy en un estado de "cómoda inmovilidad", sin perder la perspectiva de la búsqueda, por supuesto...no sé, quizá me dedique solo a leer a Karl Jung y sus aprontes a la terapias "espiritualidad mediante", es que "uno se cansa de correr", Pastoral me parece, se me confunden mucho las referencias, de Pastoral recuerdo muy bien: "Libertad!, para todos!, libertad hasta morir"...en fin, me avoco, en los grandes números a la "psicología positivista", avisoro un comienzo del 2008 bastante movido, pero por sobre todo, revitalizante, debemos conservar una postura optimista, hoy particularmente, mientras chateamos, me quiero creer a mí mismo manteniendo esta postura, mañana no te puedo garantizar nada, jajajaja...la dinámica entrópica del devenir... pero bueno, supongamos que hay que mantener una cuota esperanzadora no extrapolando las cifras de las estadísticas asociadas con las grandes pérdidas personales de antes, incluso de este 2007, que son las que están más a mano en la memoria...pero esperanza en las pequeñas cosas, en los pequeños emprendimientos personales que te van llegando, como simplemente, seguir posteando para "no ser leído"...y concluyo sobre esto, evocando a Tomasito Metzinger - filósofo alemán - que honestamente no avisora a ninguna nación intentando restituir los valores básicos en que se sustenta la idea de la "democracia practicable", la realmente participativa en la praxis, pero que también dice ser "optimista" respecto de que sus "negras predicciones" puedan estar erradas...bueno Metzinger me cae bien, pues inicialmente se declaró incrédulo ante la posibilidad de la "vida en pareja", pero muy luego en la praxis, también, la vida le demostró lo contrario....jajajajaj...entonces, a más de ir por allí en el derrotero de la "itinerante promiscuidad", el 2008 debiera ser al menos, el año de la dialéctica post-polvo...jajajaj...ojo!, Zé es el que escribe...mirá, resumamos mejor en el adagio: "vos planificás y Dios se caga de la risa"...o más spinettianamente: "como el viento voy a ver"....

Xibarte: bueno, ahora sí, estoy cuidando al nene de otra de las chicas, y parece que está un poco inquieto...cortamos acá...ha sido un placer....cuidate...y seguro que en el 2008 retomamos...en una de esas hasta nos conocemos personalmente...venís a Baires en el 2008???....

Zé: tengo la certeza de la incerteza de que estaré en Baires otra vez en algún momento del 2008...y bueno para cerrar este chat y tambien el 2007, copio y pego, - viste lo último posteado?, una declaración de principios sobre el pastiche? -, algo de Luis Coscia, cura párroco de Nuestra Señora de los Ángeles en Coghlan, allí en la Argentina:

"Tenemos que tratar por todos los medios de establecer relaciones cálidas y fluidas con los demás, sin contextos ni sobreentendidos de ningún tipo, para lograr un diálogo realmente auténtico y profundo".

y luego agrega (es una entrevista que estaba viendo hoy a la tarde la podés leer completa en

http://www.lanacion.com.ar/entretenimientos/nota.asp?nota_id=975010&origen=amigoenvio):

Debemos rescatar esa regla de oro que sostiene que estamos para servir y no para ser servidos . Y creo que ciertas fechas, como el inicio de un nuevo año, son muy apropiadas para vivirlas como el comienzo de nuevas oportunidades para cambiar, para construir un mundo mejor. El futuro está en nuestras manos. ¡Pero tenemos que mirar para adelante!
-¿Cuál tendría que ser la actitud ante esta nueva oportunidad?
-Tendríamos que vivir lo que me gusta llamar la tensión de la esperanza.
-¿Qué significa eso?
-Estar tenso es estar alerta, cuando todo nuestro ser vive pendiente de algo que va a ocurrir o que puede ocurrir. Pero para que esta tensión tenga sentido, nuestra esperanza debe ser algo más que lindas palabras o buenos deseos. La esperanza es algo que nace y puede seguir creciendo o morir al poco tiempo.
-¿Qué hacer para ver crecer la esperanza?
-Fundamentalmente tenemos que protegerla con hechos concretos, entonces se transforma en algo real, fuerte, posible. Es decir, debemos ser parte activa de su crecimiento. Comprometernos. De lo contrario, nuestra recién nacida esperanza no será otra cosa que una nueva frustración. Pero hay algo que quisiera reflexionar con todos.
-¿Qué?
-Recordar que cuando no hacemos otra cosa que pasarnos la vida buscando y denunciando todo el mal que hay en el mundo, corremos un riesgo muy peligroso: olvidar el amor. Porque es cierto que hay codicia, injusticia, egoísmo, violencia, miseria. Pero la energía para superar los males debe venir del amor. Ese es el gran motor, el sentido de Dios. Debemos reencontrar el amor, buscarlo, ¡está en todas partes! Desarrollarlo, y así cambiaremos el mundo.

Xibarte: bueno, me guardo el link y luego lo veo con calma...Zé, se vienen entonces post optimistas y preñados de espiritualidad?

Zé: jajajaja..me siento acosado...seriamente lo dudo, lo que pasa es que muy probablemente el "medium escribiente" de Zé, ya solo puede sacar la gangrena por acá, eso que tanto le gusta, de poner toda la carne cruda a la parrilla - pero carne humana siempre y preferiblemente vísceras o pedazos de nalga aún tibios y peludos -, porque por el lado de Cellestial Delights y Camel Toe todo ya se agotó, eso de la "vocación por el despropósito" estuvo bien hasta un punto, pero es una búsqueda neolítica aún, de eso quedan cosas hermosas, como el personaje del Cantautor Digital, y un tremendo tema: "Vidas Pasadas", que siempre resistirá todas las reversiones del Cantautor Digital más allá de todas las nuevas canciones nuevas con que se pueda levantar cada mañana que venga - yo ya estoy preparado para la versión orquestal de Vidas Pasadas -, pero convengamos que Vidas Pasadas, es un himno de antes/antes, un himno paleolítico...y además, todo confluye en estados demenciales, al Cantautor Digital lo agotás - clemencia para el CD! -, y como él te dió ya toda la bilis y terminás pidiéndole sangre y semen, o al menos plasma, el tipo termina enfadandose y mandandote al carajo...otra vez todo, con muchísima pasión....

Xibarte: o sea, que nada que hacer, espiritualidad para vos, pero para Zé?, no hay una "otra cara de la moneda", la reconciliación con "lo femenino", por ejemplo, que es el otro lado del sube y baja de la tabla de Zé en las plazas con juegos infantiles...

Zé: claro, está tambén ese otro lado, el lado del "ella" que en realidad es el lado de "todas ellas", las que no pudieron "domesticar al artista", no sé, no es que dude, simplemente no sé, supongo que ese será siempre un asunto sin solución, y está bien que no la tenga....y mirá, es super fashion la espiritualidad, compartís solo con "pesos pesados knockeadísimos", y bueno, ya anduviste vos de ringside en ringside, el ringside como la cama de "ella" o el ringside como la "barra del bar" de la cual solo te quedan borrosas visiones siempre....jajajaja...equivaldría a ese verso del rapero argentino, Yoda, alias "Prisma": "tener anorexia es más fashion que la obesidad"...jjajajaja...

Xibarte: bueno Zé, todo nuestro cariño y paz para el 2008....nos encanta tu eclecticismo...

Zé: paz por supuesto, but not necesarly Love....no, atendamos los asuntos del amor...mirá no sé...los del desamor que vienen después son muy jodidos...pero siempre está la alternativa de irse a la habitación 45 del Sportsman a llorar una madrugada...jajajajaj...

Xibarte: gracias por el chat...

Zé: no, gracias a vos siempre, gracias de verdad, a Uds., chau y "besitos en todas partes", ¡¿te parece agresivo y transgresor esto de "en todas partes"?....

Xibarte: no, particularmente no, menos después de haberte leído, tus besos Zé, deben ser siempre en todas partes...no te podés quedar solo con los chinchulines...jejejeje....

Zé: gracias por la buena onda...chau....Xibarte....ahhh...y acordate que voy a postear el chat!!!...

Xibarte: dale, ni un drama...será bonito verlo posteado, quedate tranqui, te seguimos leyendo aunque no te interese...

Zé: gracias, gracias, gracias...besitos a las Ballenas cuando aparezcan...ahh...luego les pregunto sobre el apareamiento y sobre todo, sobre los harponeros japoneses, faenadores de ballenas en alta mar...vaya piratas postmodernos estos ponjas!!!!...

Xibarte: ok, les damos tus besos a a las ballenitas en tu nombre ¡y en todas partes!....

Archivo/Cerrar Sesión....click!!!!..y en Puerto Madryn: click también!!!!

Ven a compartir, amor, tu jaula de metal, ya abrió, búscame para vivir, entiéndelo dentro de ti, allí estaré, aprende el dolor, mi carne abrazó, las aguas del final, etéreas, enloquecí, al sol, la orilla verde del lago, reposa verso, tu y yo, casa del viento con el sol, alabado, y escucha la voz, y escucha mi voz, guerrero de la luz, eterna....

tema 5: "No es preciso despedirse esta vez" (Roberto Chico), en "La Casa de aquel Fauno" - Roberto Chico & Gerardo Martínez, Aurora Boreal Producciones, 2007.

DESPUÉS DE TODO EL TIEMPO

Artista: Pedro Aznar

Álbum: CUARPO Y ALMA

Después de todo el tiempo que pasó
la herida va por dentro y no cerró

Qué locas son las cosas

que al alma se le antoja

conservar

Después que el pensamiento te negó,

después que hizo silencio el corazón,

las brasas siguen rojas,
qué inútil esta cosa

de olvidar

Te vi en un sueño otra vez, ayer,
te debo confesar

Sólo cantando te pude hablar:
Good morning, heartache
Here we go again

Después de tanto tiempo
Después de tanto tiempo

Después de todo el viento que sopló
el barco sigue quieto y no se hundió

No amarra en ningún puerto

ni va hacia mar abierto,

te esperó

Después de todo el tiempo que pasó

ya sé que no hay encuentro entre los dos

Esta canción es tuya,

guardala antes que huya

como vos

"The spirit of the age cannot be compassed by the processes of human reason. It is an inclination, an emotional tendency that works upon weaker minds, through the unconscious, with an overwhelming force of suggestion that carries them along with it. To think otherwise than our contemporaries think is somehow illegitimate and disturbing; it is even indecent, morbid or blasphemous, and therefore socially dangerous for the individual. He is stupidly swimming against the social current. Just as formerly the assumption was unquestionable that everything that exists takes its rise from the creative will of a God who is spirit, so the nineteenth century discovered the equally unquestionable truth that everything arises from material causes. Today the psyche does not build itself a body, but on the contrary, matter, by chemical action, produces the psyche. This reversal of outlook would be ludicrous if it were not one of the outstanding features of the spirit of the age. It is the popular way of thinking, and therefore it is decent, reasonable, scientific and normal. Mind must be thought to be an epiphenomenon of matter. The same conclusion is reached even if we say not “mind” but “psyche”, and in place of matter speak of brain, hormones, instincts or drives. To grant the substantiality of the soul or psyche is repugnant to the spirit of the age, for to do so would be heresy".

Carl Jung (1933)
The Basic Postulates of Analytical Psychology

Chapter IX of Modern Man in Search of a Soul

Fotos de Ballenas: Galería de "Sylvina C. Vladimirsky" @ http://www.galeriade.com/silvi/categories.php?cat_id=54&sessionid=e100c478a6604f4f381628c836369e03

Otras fotos: Claudio Bertoni @
http://www.antiparasitos.cl/03/02-imagineria/01_bert_sang.htm

Respuesta de Claudio Bertoni

"Para mí, lo más fuerte han sido las mujeres y la música. Puedo ir por la calle y, si veo a un ser de esos que me conmueven sinceramente, siento que pierdo toda la sangre y me caigo al suelo como un abrigo.

"Revista Paula. Santiago de Chile".

Flores frente al humo...

2007-12-28T23:57:00.000-08:00

REPORTAJE
Flores y semillas frente al humo
La Junta prueba en centros de salud la eficacia de métodos alternativos para dejar el tabaco.

A las técnicas más habituales de productos sustitutivos de la nicotina como parches o la formación de grupos de ayuda y apoyo psicológico, se le suman iniciativas más novedosas en España, aunque de larga tradición en China: la colocación en la oreja de semillas de la planta baccaria o la ingestión de gotas con la esencia de tres flores distintas.

http://www.elpais.com/articulo/andalucia/Flores/semillas/frente/humo

Identificar tres flores

nekase
29/08/06, 18:00:18

Durante estas vacaciones me he encontrado con tres flores distintas de las que me gustaría saber el nombre para intentar buscar semillas o la planta completa en alguna tienda para cultivarlas, ya que me han parecido muy decorativas y curiosas.

La primera la encontré en la costa del Mediterráneo y tiene una flor muy grande.

La segunda flor está formada por varias hojas de distinto color de la planta.

Y la tercera es como un ramillete de varias en una sola flor. El tamaño es un poquito más grande que una moneda de 2 euros.

¿Me podéis ayudar a identificarlas?

Gracias por vuestra ayuda. :5-okey: Salu2 :adios:

Ferran

29/08/06, 18:07:28

Hola!

La primera es un hibiscus, la segunda una bouganvillea y la tercera una lantana

saludos

http://www.infojardin.com/foro/archive/index.php/t-9047.html

Flores marchitas

¡Oh! flores hermosas, las del Deseo ¡purpúreas, enormes, y de perfume embriagador! El viajero anheloso se apura, sube, se trepa sin sentir el cansancio hasta la cima, de donde parecen inclinarse hacia él, iluminando el horizonte. Extiende la mano, toma de ellas un ramillete......El ramillete ya está ajado; sus colores han palidecido, sus pétalos se cierran, su perfume se evapora; ya no es la flor atrayente del Deseo; es la flor severa de la Realidad. Las conserva el viajero; y mucho tiempo después, las volverá a ver, incoloras, con su perfume tenue y deliciosamente apagado de flores marchitas del Recuerdo.Y si se da vuelta, verá que en la planta han quedado otras, purpúreas todavía, pero de una púrpura deslucida, triste, y cuyo perfume, a la vez suave y amargo, desconsuela. Son las flores del Pesar; también, en otro tiempo hermosas flores del deseo, dejadas ahí por descuido, por desdén o por olvido, por no haber podido o por no haber querido, también por no haberse atrevido quizá, o por no haber sabido.

Daireaux/Fàbulas Argentinas @ http://www.bibliotecasvirtuales.com/biblioteca/LiteraturaArgentina/Daireaux/Fabulasargentinas/floresmarchitas.asp

Enano de la "Isla de las Flores"

¡HIBISCUS!

Gema (**).
28 años.
De Escucha.
Amiga de infancia...
Se casó hace un poco más de un año con Jose Luis. Vive en Montalbán, pueblo de la cuenca minera...
Estudió empresariales. Administrativa en un empresa que fabrica radiadores en el cruce Martín-Utrillas-Montalbán.
Su casa tiene 3 plantas, 12 habitaciones, no sé cuántos baños...garaje, fogón, horno, última planta abuhardillada y terraza impresionante con vistas impresionantes...
Se ha comprado un perro, se lo traen a finales de enero y el año que viene "tengo previsto tener un hijo, lo tengo todo planeado, bueno, tenemos".
Ayer me invitó a cenar. Hicimos gambas y verduras al horno. Al lado la chimenea. Risas, calor y buenos alimentos en la planta de abajo.
Subo con ella a la planta intermedia para preparar café y me dice "Mañana he quedado con Alfredo en la oficina", yo extrañada le preguntó que si no estaba de vacaciones y ella me dice que sí. Y entonces me dice que no diga nada pero que lo tiene que hacer de una vez, que si no se muere. Le digo que no importa los polvos que irremediablemente van a echar "sino otras cosillas más profundas que otras veces me has comentado"...Ella me dice que le pase el azucar y que agarre ocho tazas. Yo le digo que falta una, y la busca en el lavavajillas, le da un remojo y dice: vamos para abajo, que sea lo que sea, tú ni mú. Ok, así será.

¡BOUGANVILLEA!

Cristiane (**)
24 años
Uberlandîa, Minas Gerais...
Su novio es Vicen, él es mi amigo. Él tocaba la trompeta, ahora ya no.
Vicen conoció a Cristiane en un burdel de la carretera de Logroño, a la salida de Zaragoza.
Viven juntos. Él es camionero. Ella ama de casa. Cristiane me cuenta que a ella le encantan las telenovelas y a Vicen el ordenador.
Cuando me la presentó no sabía ni papa de español, ni con Vicen ni con nadie. Yo le caí bien porque le decía algunos nombres de cantantes brasileros.
Ahora me traduce letras del portugués al español.
También me cuenta que tenemos unos inventos tremendos: el cocido y la tortilla de patata, y que así se ha puesto.
No estuvo nunca a más de dos horas de distancia de su ciudad hasta que salió de Brasil... Y nada más. Vicen aparenta ser feliz. Ella no lo sé.

¡LANTANA!

----- Original Message -----
From: RE (***)
To: Zè Bartlett.
Sent: Friday, December 28, 2007 7:20 PM
Subject: blog

Hola Zè,
Te sigo en el blog, marinero, estás escribiendo mucho...Está genial la entrada de "Domesticar al artista" y fíjate qué pensé que la había soñado porque la leí una tarde y luego cuando fui a leerla otra vez...ya no estaba y me fastidió muchísimo no poder volver a leer ese texto y no haberlo guardado si es que era cierto que lo había leído...Pero luego apareció de nuevo...¡entre lo salvaje y lo doméstico! me acuerdo de Fon Román...Dominaste la tensión...la tensión textual, ay, Zèito...
Hoy me he quedado sorprendida al ver la foto ahí (*)..bueno, no sé, pensaba que esa foto ya no existía, yo perdí todas...y dudé si era yo o no, y despues me gustó que estuviera ahí...dónde mejor??? en fin...Zè...

Te mando imágenes de hace ná...no sé por qué, pero bueno...
Y te mando besos, Zè.

Gracias por leerme...que estés bien.

Cuídate, sigue escribiendo y escuchando... RE.

Ps: estoy leyendo a B. No sé qué me pasa...tengo ansiedad por leerlo, pero cuando empiezo, me entran unas ganas tremendas de escribir...
por cierto...¿has leído a Roberto Brodsky?

(*) Last photo on "Hermes y el descanso de los leones" (previously posted).

(**) Biopics de Gema & Cristiane: RE.

(***) RE, "ella misma (tan ella misma siempre)".

El primer contacto de Zè con el arte del pastiche ò collage fuè en la caràtula de "Tester de Violencia" (1988):

"En 1988 Spinetta edita un nuevo y muy inspirado elepe solista en donde se ve una gran influencia de las lecturas de Foucault y su libro "Vigilar y Castigar", ademas de incluir un bagaje de temas bastante variado".

http://dlsi.ua.es/~inesta/LCDM/Discos/luisaspinetta_testerdeviolen.html

Organismo en el aire

(L.A.S. - Tester de Violencia).

Sentado en la terraza mirando el mar

comprendo como es la soledad,

no se si voy y vengo si acaso estoy,

ni se si me podría fugar.

Ansié un abismo

y todo todo, todo se acercó,tu corazón cerró la idea.

Recuerdo de vivir en la Atlantida,

como un pez que no podía gritar,

recuerdo la bruma de la ciudad,

como un monstruo sobre el amanecer.

Ningún lugar de hecho es bueno

cuando nadie está,es solo grietas para huir...

Tu corazón, lo sé, me voló lo que miraba,

tu corazón, lo sé, me voló lo que miraba,

y como el viento, chau, se llevó lo que llevaba,

y como el viento, chau, se llevó todo...

un organismo en el aire

Parado en el tumulto de una estación,

ya no hay algo que no pueda pensar,

es tanto lo que viene lo que se va,

se va como se pasa ese tren.

Tu corazón, lo sé, me voló lo que miraba,

tu corazón, lo sé, me voló lo que miraba,

y como el viento, chau, se llevó lo que llevaba,

y como el viento, chau, se llevó todo...

un organismo en el aire

Sentado en la terraza mirando el mar

comprendo como es la soledad,

no se si voy y vengo si acaso estoy,

ni se si me podría fugar.

Ansié un abismo

y todo todo, todo se acercó,

con tu calor ya no hay precipicios.

Anton Olea...

2007-12-28T11:14:00.000-08:00

"¡¡¡NO hay POTO que dure 100 AÑOS!!!"

Anton Olea; an urban painter, was born in Chile, in the South of South America. An eternal defender of the anatomy, an irreverent user of the colors, a warm speaker of a simple phrasing. With surprising messages from underground in his word games. A painter with attitude. As a professional he is addicted to the art as an option and as a belief an innovator.

After a hard and restless questioning, 'including Anton himself, he would try to break the chains, his own fears to get a proper language in his work. Now, it is not the matter of a standard level, or just innovation, political correctness. It is the moment to express the madness of the coexistence between life and death in an environment full of hidden meanings. This unbelievable paradox and his private life have turned him quiet, reflexive and sometimes contemplative. Anton says: I know I have to go on and on until I get there.

Anton proposes to express the vital drive of the human race. When we face the XXI century, ideologies and isms have lost the track. The basic sense is the only resource in use. A new mythology is among us. A painter cannot be attached to a specific artistic movement-not today- a painter cannot be manufactured in universities or academies. He has been questioning through his lines, shapes and colors. Stereotypes and obsolete thesis are stuck in the past. The human race and the artistic work are looking for a refreshing answer. This age paradoxically allows to coexist Internet and unemployment, new-age and aboriginality, multi-ethnic and racial hegemony. Anton belongs to this context.

www.antonolea.com/

Informe del Forense...

2007-12-27T21:57:00.000-08:00

“Me aplicaron el electroshock. Se ve que querían sacarme la enfermedad del cuerpo. Pero no me quejo. De qué tendría que quejarme. Los médicos son buenos. Hacen lo que pueden. Recetan, dan consejos. Y además, si me fuera de acá, ¿adónde iría? No tengo nada, no tengo a nadie. En el fondo, los médicos no entienden de estas cosas de la mente, del espíritu. Simplemente toman la temperatura de la piel. Dan pastillas, inyecciones como si se tratara de un almacén. Lo terrible es que nos traen para que uno no se muera en la calle. Y luego todos nos morimos aquí. (De un interno del hospital Borda, revista Crisis, marzo 1974.)

“Hice conmigo lo que no sabía hacer/ y no hice lo que podía./ El disfraz que me puse no era el mío./ Creyeron que yo era el que no era,/ no los desmentí y me perdí./ Cuando quise arrancarme la máscara,/ la tenía pegada a la cara./ Cuando la arranqué y me vi en el espejo,/ estaba desfigurado. Estaba borracho, no podía entrar en mi disfraz.” (Fernando Pessoa, Poemas de Alvaro de Campos.)

“¿La ausencia no es, para quien ama, la más cierta, la más eficaz, la más viva, la más indestructible, la más fiel de las presencias?” (Marcel Proust, Los placeres y los días.)

Caligrafía cortante

Paul Mathis, en “Suicidio, escritura y locura” (revista Psyché Nº 36, julio-agosto 1990), se pregunta por lo real del cuerpo propio y conjetura que, cuando se realiza el acto de dar o darse muerte, el cuerpo, propio o del otro, han devenido representantes de una imagen investida, una imagen a destruir, y en esa confusión “en lugar de destruir la imagen se destruye el cuerpo que la suscita”.

Pero, ¿cómo es que la escritura, en Mishima, no ha sido suficientemente investida como para impedir el suicidio, dejando así que éste tome el lugar del goce? El escritor Cesare Pavese, pocos días antes de suicidarse el 18 de agosto de 1950, escribió: “No palabras. Un gesto. No escribiré más”. Palabras que implican una fusión entre la muerte y la desaparición de la escritura.

Es cierto que lo escrito no es sólo el grafismo de las palabras sino, señala Mathis, “todo lo que nos fuerza a dejar una huella: huellas pintadas, huellas musicales y quizá huellas sobre el cuerpo, que es el material privilegiado, permanente de la inscripción. El cuerpo es el primero y el último lugar del escrito, a través del nacimiento y de la muerte; en el intermedio, la enfermedad, el sufrimiento y el goce”.

El descalabro se instala cuando la inscripción implica el cuerpo; cuando, dice Mathis, “la caligrafía toma al cuerpo como material en el lugar de la materia mineral”. Una particularidad del escritor es trazar rasgos, trazos, signos sucesivos, demarcaciones. Siempre es posible una marca más. Cada falta llama a la palabra que sigue. Pero, aunque es imposible borrar esa falta, “si la palabra se satisface sólo por la palabra que sigue, como una alhaja siempre faltante, vale más a veces para la operación.

Tal es quizás el sentido de la caligrafía cortante del seppuku, que representa probablemente la forma más insensata, más loca, del desorden de la razón, y al mismo tiempo el gesto más interrogativo, más provocativo, aquel que puede poner mayormente en cuestionamiento el sentido de la escritura frente a la muerte”.

En otro texto (“Etica y sexuación”, en Actas de la Escuela Freudiana de París, Ed. Petrel), Mathis señala que Mishima parece lamentar la importancia que para él tienen las palabras, de modo que “reemplazó el metal de la pluma por el del sable”. Así lo expresa Mishima mismo en El sol y el acero: “En la mayoría de las personas, presumo, el cuerpo precede al lenguaje. En mi caso son las palabras las que vinieron en primer lugar; luego, tardíamente, aparentemente con repugnancia y ya vestida de conceptos, vino la carne. No es necesario decir que la carne ya estaba estropeada por las palabras”.

En Confesiones de una máscara revela que la cercanía de una mujer llamada Sonoko le producía un dolor intolerable que hacía “socavar” los cimientos de su existencia. Decidió amar a esa joven, aunque “sin experimentar el más mínimo deseo"; esa noche, cuando llegó a su casa, aparecieron por primera vez ideas de suicidio. La emergencia de un real relativo al cuerpo lo impulsó a la fantasía del suicidio como un modo de conjurar lo inconjurable. La descripción que sigue refleja la cercanía, muy sostenida en su obra y en su vida, entre la belleza y la muerte: “El frío glacial de su mano contra mi piel me produjo el efecto de una puñalada y, sin embargo, era agradable”.

Mishima denuncia el carácter de suplencia de todo intento de reparación de la falta de relación sexual. Pero esto lo conduce a la ilusión de reencontrarla en un punto de excepción: la articulación entre el dolor y el goce a partir de la belleza en general; también, la armonía que deriva de la fuerza y el desarrollo muscular. “A medida que mi cuerpo adquiría musculatura y fuerza, poco a poco se producía en mí una tendencia a aceptar positivamente el dolor, y aumentó el interés que yo sentía por el sufrimiento físico.”

La muerte violenta es cada vez menos evitable, cada vez más imaginada como un “goce magnífico” –en palabras que repite Mishima– que lleva inclusive a anticiparla como un espectáculo, una exhibición de su castración ofrecida al Otro al cual apela. “Se verá exhibiéndose; será mirado tal como él miraba a San Sebastián", dice Paul Mathis.

Mathis advierte que el cuchillo representa el falo ausente y que el acto del seppuku, en su derramamiento de sangre, escenifica un acto sexual, tal como se desprendería de este fragmento: “La víctima comba su cuerpo profiriendo un grito de abandono, un grito lastimoso y un espasmo crispa los músculos alrededor de la herida. El cuchillo ha sido clavado en la carne estremecida con tanta tranquilidad como si hubiera sido introducido en una vaina. Un arroyo de sangre hierve, se derrama y comienza a correr sobre sus músculos lisos”.

Marcel Ritter (“La contraite de l’Ebenbild. A propos de Confession d’un masque de Mishima”, revista Apertura, 1991, vol. 5), Confesiones de una máscara ofrece una ilustración clínica del efecto de coerción que caracteriza la Ebenbild, término de Freud que aparece en el último párrafo de La interpretación de los sueños y puede traducirse como “imagen fija” referida al pasado y con cierto valor profético: sería la matriz y la fuente de la repetición de lo mismo que esa imagen encarna, promoviendo así lo que no cesa de ponerse en escena.

A los doce años, Mishima describe la reproducción del San Sebastián de Guido Reni. Ritter afirma que la fascinación es por la desnudez blanca del cuerpo expuesto en la imagen de San Sebastián, levemente cubierto por un reducido paño que indica la relación velo-falo. Esta imagen funciona en Mishima como matriz de una serie de fantasmas sádicos, desde una fantasía masturbatoria de asesinar a un joven con un cuchillo hasta el sacrificio de un adolescente del cual está enamorado y que le es servido en un plato para ser destrozado y devorado. Ya señalamos que Mishima describió su destino a la manera de “un banquete completo de sinsabores”.

Rolando Karothy

Miembro de la Escuela Freudiana de Buenos Aires. Extractado del trabajo “Seppuku”, cuya versión completa puede leerse en www.efba.org - Fuente: Página 12

Hermes & La Siesta de los Leones...

2007-12-26T22:30:00.000-08:00

Un jabalí engordó pensando en el dinero, el muy pillín le robó la verdad a un viejo topo, y así fundó su gran concesión, y se dijo: "-las lineas del árbol que miedo me dan, por las dudas veré de seducirlo, y esquilmarle mil ideas, y meterlo en mi bolsillo infernal".

Un conejín tropezó por enésima vez, hoy como ayer ni un gurú logrará conformarlo, y sueña y él se siente rey y se dice: "- ¡soy una estrella de rock!, ¡amenme! yo me siento capaz, de dedicarle al presidente o a mi amigo, esta canción que es totalmente genial, aunque ya sin alma, con todo mi amor, aunque ya sin alma, te quiero tanto, que me muero por vos, aunque si llueve no te voy a buscar, ¿porqué no puedes olvidarme?"

"Jabalíes, Conejines" - Spinetta/Paez - La, la, la...1986.

Hermes traspone las fronteras de la cartografía de ella tomando el sol, junto a la piscina, en la playa, en el balcón de su departamento.

Hermes no trae ni lleva mensaje alguno, solamente la viaja meticulosamente para interpretar los significados ocultos de su cuerpo y encontrar el accidente geográfico exacto para depositar a buen resguardo el alma, perdida en el limbo, del poeta erotómano.

Ella, ese país homotérmico por definición, bajo el sol se humedece y se calienta.

Hermes entonces, toma todas las previsiones necesarias para no resbalar o quemarse las plantas de los pies, debe recorrerla a pasos rápidos pero seguros, sobre todo por una ruta que minimice el transito por sus sinuosidades.

Ella, esa pesada, pálida y constreñida isla durante el largo invierno, allí tendida de espaldas sobre la silla playera, exhulta la monumentalidad brutal, ardiente y rojiza de su cola inflamada.

Sus larguísimos brazos y sus larguísimas piernas se desparraman como algas fortuitamente adheridas al perímetro de la carcaza de un inmenso molusco, y lo desbordan.

El alma del poeta erotómano está atrapada en sus ensueños de la corporiedad extraviada de ella, sin poder reconocer su "descarnación" de ella.

Hermes, intrépido chamán viajero, primero la recorre entera a toda prisa, del cuello al dorso del dedito medio de su pié izquierdo, esquiva su grupa, eso sí, tomando impulso desde el punto más alto de su clavícula derecha y corriendo a toda velocidad por la pendiente negativa de su espalda hasta el derrié.

Y justo antes de sucumbir en el vértice profundo de la concavidad que define el final de la espalda y el inicio del culo, se pone una mano sobre la boca y la nariz y cierra los ojos, y de un envión la salta - encogiendo las rodillas contra el pecho para no rozarla en la cima de una nalga -, y aterrizar sin fracturas ni magullones - las adiposidades celulíticas amortiguan -, en el dorso del muslo opuesto, el izquierdo.

De allí en más, solo se trata de recorrer el resto del muslo, dar un saltito en la comisura anteroposterior que se forma detrás de la rodilla, resbalar el sube y baja de un pantorrilla, saber equilibrarse en ese puente colgante que es el hueso estrecho y filoso posterior del tobillo, y deslizarse en cuclillas por la planta del pié, para abrazar el dedito medio del pié y descansar.

Hermes va descalzo, y viste un chitón de lino azul y una capa de lana de grandes pliegues con incrustaciones de pedacitos de espejo. Sobre su cabeza, un bonete de fieltro para protegerse de la incandescencia y luminosidad de los rayos solares, a los que ella, sediciosamente, da la espalda, pero más aún, maliciosamente, desafía desde la hipertrofia descomunal de sus Gluteus Maximus.

Hermes lleva la piedrecilla de carbón, que es el alma del poeta erotómano, dentro de una alforja de seda roja reforzada con listones de cuero de cabra, y bien atada a la soga que le ciñe la cintura.

Ella, modelando allí ese su culote que incita a las otras a ir inmediatamente a por una gluteoplastía, e incita a todos los hombres a montarla inmediatamente a mansalva, ¡¿por qué no ella discretamente en el solarium?!, ¡¿por qué no ella en su cuarto de baño aplicándose en privado cremas y ungüentos autobronceantes?

El poeta erotómano ha cogido una mochila y ha emprendido camino rumbo a La Ciudad Blanca, para desembarazarse absolutamente de sì mismo, que es lo mismo que desembarazarse de la cartografía de ella, constreñida y expandida a según las estaciones, y ha acometido una ruta estrictamente salvaje en la búsqueda de la intensidadad absoluta de la luz.

Por allì, extraviado entre manglares y navegando en un tronco, interminables patanos, no habrìa otra cosa màs que encontrar lo que nunca se habìa buscado, una etnia perdida, monos aulladores, iguanas - sus huevos, una posibilidad nutricia - , pizotes, murcièlagos blancos, àguilas pescadoras, jaguares, caimanes, cerdos salvajes, tucanes, garzas, guacamayos,y solo con suerte, alguna cariñosa nutria.

Despojado absolutamente de sí mismo, "ya sin alma", el cuerpo del poeta erotómano, ha recalado en una estepa entre la tundra, para dormir plácidamente la interminable siesta de los leones americanos - la siesta de los pumas, la siesta de las panteras -.

El cuerpo del poeta erotómano, otrora depredador de emboscada, él mismo, espera, en su espera crepuscular, en compañía de los machos de la manada, al regreso de sus concubinas con las presas bien apretadas entre las fauces, unas tardes/unas noches, un festín de ciervo, otras, apenas rollizas ratas de monte y conejos pardos.

Los pedazos inertes del cuerpo desmembrado del poeta erotómano, otrora erotizado por la grupa de ella, yace cubierto de pasto, entre los desechos de los cuerpos de otras víctimas, cada tres días se acerca un cachorro insaciable a arrancarle los últimos tendones de un fémur.

Después de muchas esperas crepúsculares, del cuerpo del poeta erotómano solo queda la carcaza de las costillas adosadas al espinazo, dos carpinchos hembra han hurtado sigilosas los restos de la osamenta y los han arrastrado a los esteros de un río.

Del poeta erotómano, difuminado en los confines de las cavernas de Huehuetlapayan, el Viejo Lugar Donde Nace la Aurora, quedó solo un chispa volátil ascendiendo y por obra y gracia, e intercesión de los Guardianes de los Símbolos, fué condensada en un pedacito de tiza negra y encomendada a Hermes.

Hermes, impávido y exhausto de tanto recorrerla, ha auscultado las expansiones y las dilataciones del cuerpo de ella con acuciocidad clínica, ha tomado muestras microscópicas de todos sus epitelios y ha contrastado su alcalinidad con la del ph de los tallos de las amapolas y de los girasoles, ha analizado los mapas definidos por la unión de todas las terminaciones nerviosas expuestas, ha husmeado en cada microquiste, granito y poro, sin poder descifrar el punto exacto para depositar la piedrecilla de carbón que es el hálito incorporeo condensado del poeta erotómano.

De pronto, ella voltea la inmensidad irradiada de su cuerpo sobre la silla playera, para dorarse de frente, y sorprendiendo a Hermes mientras cortaba la punta de un pelo loco enraizado en un lunar muy junto al bordé del periné, lo hace resbalar y volar por los aires.

Con el súbito revolcón anatómico, del cinto de Hermes se desprende la alforja de seda roja, y mientras Hermes cae de bruces sobre el charquito que el sudor ha formado en el ombligo, la alforja cae abierta al medio de los confines del pubis y desde ella rueda cuesta abajo la piedrecilla de carbón, que es el alma condensada del poeta erotómano.

Hermes, escandalizado, horrorizado y aturdido, un segundo antes del desmayo, alcanza a ver como ella estira en toda su extensión el brazo izquierdo y apresurada mete dos dedos por debajo del calzoncito floreado del bikini para frotarse auscultandose bien abajo, como tratando de mitigar un molesto cosquilleo, hasta allí, justo allí, donde la conflgración cósmica de los astros la habían definido el día que fué dada "a luz" como del signo Virgem.

Writed while listening: "Cosmic Soul" by Phil Wigfall @ http://www.myspace.com/philwigfall

Joes Asaph Allen (1838-1921), mastozoologo y ornitólog0 sugirió que el cociente entre el peso corporal y el área superficial de organismos de sangre caliente aumenta de climas progresivamente más fríos, para reducir al mínimo pérdida de calor. Las extremidades de los organismos (miembros, colas, y oídos) son más largas en climas calientes que en climas fríos porque actúan como órganos de radiación de calor.

Constantin Wilhelm Lambert Gloger (1803-1863), zoólogo y ornitólogo, postuló que el color del cuerpo de un animal de sangre caliente (mamífero, ave) es más pálido en climas más secos que en climas más húmedos. Colores como el amarillo y el pardo pálido predominan en zonas áridas mientras que el pardo oscuro y el negro predominan en regiones más húmedas.

Carl Bergman, biólogo del siglo XIX, postuló que el cuerpo de un animal de sangre caliente tiene un mayor tamaño en climas más fríos (polos, en latitudes mayores) que en climas más calientes (ecuador).

¡¡¡ Domesticar al artista !!!

2007-12-24T18:52:00.000-08:00

Todos los espejos dan al parque,

por todas partes voy buscando un parlante,

todas las palabras son los hombres,

por todas partes voy buscando así,

solo con mi ruido de magia,

brújulas de cuerpos para amar,

por todas partes van buscando un parlante,

en el silencio se oye un inmenso parlante....

"Parlante", Spinetta/Piel de Piel - Del Cielito (1990)

"¿Cómo reconocer una obra de arte? ¿Cómo separarla, aunque sea sólo sea un momento, de su aparato crítico, de sus exegetas, de sus incansables plagiarios, de sus ninguneadores, de su final destino de soledad? Es fácil. Hay que traducirla. Que el traductor no sea una lumbrera. Hay que arrancarle páginas al azar. Hay que dejarla tirada en un desván. Si después de todo esto aparece un joven y la lee, y tras leerla la hace suya, y le es fiel (o infiel, que más da) y la reinterpreta y la acompaña en su viaje a los límites y ambos se enriquecen y el joven añade un gramo de valor a su valor natural, estamos ante algo, una máquina o un libro, capaz de hablar a todos los seres humanos: no un campo labrado sino una montaña, no la imagen del bosque oscuro sino el bosque oscuro, no una bandada de pájaros sino el Ruiseñor."

"La traducción es un Yunque" - Roberto Bolaño.

El artista, preferiría pasar la antesala a la noche de navidades, solo, en una de las "canastilla para dos" que se escurre chirriante sobre los rieles oxidados de una pequeña montaña rusa -con apenas 5 metros de caída mortal -.

Ese parque de diversiones improvisado y pobrísimo que ha visto funcionando en un predio aislado frente a una distribuidora de autos japoneses, le ha parecido, además de perfectamente precario, también iluminado de manera consistente con su humor melancólico de la víspera.

- Le ponemos un bozal, tiramos de la correa, y esperamos a que termine de chorrear sus espumarajos -.

El artista y sus pulsiones artísticas y su condición de tal, de artista.

- Lo amaestramos pacientemente, le enseñamos a levantar una patita, la otra, y luego le servimos su bowl compensatorio repleto de pellets Pedigree -, pero el artista es, y serà simpre, el artista, y porfiado como el solo, esperará pacientemente el día en que alguno se olvide de cerrar la reja, y saldrá a la calle, y correrá babeando y jadeante tras las ruedas delanteras de cada auto o camión que pase, ladrará, ladrará desesperadamente, parecerá incansable hasta el atropello, no atienderá a los silvidos, porque solo él parece saber que ninguna goma de ninguna rueda huele igual, porque su desesperada avidez olfativa no va de neoprenos, va de oler en las ruedas los olores de las rutas recién transitadas.

El artista no se soporta a veces y entra en mustios periplos de disciplinado insight, algo en él le da muchísimo miedo cuando el fastidio, o la indiscriceción, le sorprenden ya de paseo por las plazas del barrio, - no entendemos por qué solo sale de su casita de artista, a buscar comida y a cagar en el lugar designado para cagar -, y se le encuentra entonces echado con la mirada apagada, y no hay forma de volverlo a las rutinas del jugueteo, ni con caricias en el lomo, ni volteandole el pelaje sobre la cabeza, ni aún lanzandole a lo lejos las ampulosidades porosas de su hueso favorito: el hueso pavloviano por excelencia, el hueso santo, el hueso grial, el amuleto insingnia de su domesticación.

El corazón del artista es conmovible hasta el patetismo, absurdamente conmovible, luego, luego se entrega a la conmoción más irracional, y así cae presa de una chica de provincias, y pone en irremediable suspenso su vida de artista, para exclusivamente dedicarse a la dicha de presenciar diariamente, y en lo imposible, siempre contribuir a la satisfacción de los melindrosos caprichos propios de las chicas de provincias: viajar a lugares donde las vidas de provincias se pueden olvidar facilmente, - de preferencia a lugares donde no se hablen los idiomas provinciales para después volver e incorporar temporalmente a las conversaciones los giros y vocablos foràneos aprendidos en claro signo de cosmopolitismo -,y también comer muchos chocolates confitados de colores M&M.

El artista, condecendiente hasta el sufrimiento, también se deja conmover hasta el llanto, con la risa y con el llanto de las chicas de provincias, con la presuntuosidad con que las chicas de provincias quieren ser chicas cosmopolitas a toda costa, y de todas las ciudades cosmopolitas costeras, y abrumado en escalofríos de conmoción, a penas siente que puede descifrar de que se trata todo cuando las chicas de provincias le hacen esperar para sorprenderlo y de pronto salen de sus cuartos de baño vistiendo un baby doll, lila o burdeos.

El artista piensa que los baby dolls, lilas o burdeos, que usan las chicas de provincias para sorprender a los artistas insolitamente conmovibles, parecen los mismos baby dolls que vestían las barbies con que jugaban las chicas de provincias no hace mucho, cuando aun, y a suaves penas eran niñas de provincias, y este pensamiento lo perturba, lo angustia y casi lo aniquila en su ingenua sensiblería de artista que no sabe cuando las chicas de provincias dejaron de ser sus barbies y se volvieron a imagen y semejanza de sus barbies - y es que algo en el ambiente huele a vaginas húmedas de chicas de provincias y algo también huele al plástico cutáneo de las barbies, quizá muy parecido al neopreno de las ruedas de los autos en la calle -.

El artista inconmesurablemente conmovido, trepa entonces sobre los cuerpos larguísimos y pseudo atléticos de las chicas de provincias, asiendose de sus inconmensurables caderas de nadadoras de fondo, y va penetrando sus coñitos depilados en triangulito con suaves cadencias de muchísima ternura.

Pero las chicas de provincias ya han sabido aprender a comportarse para parecer irredentas, se han instruído televisivamente en el lenguaje de la obcenidad de los efímeros penetrones de las chicas de las ciudades cosmopolitas y han practicado con sus novios de provincia durante sus adolescencias provincianas; pronto aullan soezmente: ¡pico!, ¡leche!, y tomando la iniciativa voltean el cuerpo del artista y se lo montan a horcajadas frenéticas sintiendo más la dicha de quien toma el control que la dicha de la penetración del artista impávido y continente in extremis para dejarlas gozar a su antojo, y no defraudarlas con una descarga prematura.

Porque el artista siente, por sobre todo, en su burda sensiblería, que solo desear penetrar los cuerpos de las chicas de provincia no es artìstico, el artista, ama a las chicas de provincias.

El artista, más lupus que canis al final, se deja estar todo lo que puede, pero claudica irremediablemente dentro de los coñitos depilados en triángulito de las chicas de provincias, y es entonces cuando las chicas de provincias parecen de verdad empezar a gozar de una manera genuina, y empiezan a saltar de otra forma, de una forma de una perfidez casi diabólica, y es entonces cuando el artista sospecha que su sincronía anímica de artista conmovible en nada es compatible con la idea sincrónica que tienen las chicas de provincia sobre las desalmadas sincronías copulativas que debe tener una chica cosmopolita cuando utiliza el pene de alguno para saciarse, o más probable y frecuentemente, un vibrador rosa a pilas y con silenciador.

El artista, en extático desvanecimiento ya, y más vulnerable que nunca, recuesta su cuerpo de artista conmovido junto al cuerpo - solo aparentemente saciado de las chicas de provincias -, y muy mimosamente, les acaricia el cabello con trazos lentos, como dejando escurrir sus mechones entre los dedos, y cuenta dos, tres, cuatro docenas de caricias, y sobre el recorrido de algun trazo se siente acariciando la cabellera de las barbies de las chicas de provincias cuando a sutiles penas eran aùn niñas de provincias.

- Llevamos a vacunar al artista según el programa de vacunación vigente aprobado por el organo competente de la sociedad veterinaria local para la erradicación de la rabia -.

Y cuando las chicas de provincias duermen ya sus cuerpos desnudos pudorosamente arropados, el artista en su conmoción se incorpora, camina al living del pequeño departamento que comparte con las chicas de provincias, se sienta, aún desnudo, y por supuesto descalzo, en el único sofá, prende un cigarrillo y fuma mirando con los ojos llorosos y el pene húmedo y flácido, a través de los ventanales de los departamentos de los condominios contínuos, y se siente ir impregnandose por todo el humo exhalado que se desparrama sobre sus hombros descendiendole por el pelaje hasta inundar la alfombra.

De otra parte, las chicas de provincia, en su pose itinerante de chicas cosmopolitas, saben maquillarse y vestir de una forma en que lucen un tercio mujeres de mala vida, un tercio a sediciosas penas niñas de provincia y un tercio diligentes ejecutivas financieras de una gran corporación urbana.

El artista desagrega su conmoción por las chicas de provincias en sus tres dimensiones físicas aparentes, pero su conmoción realmente pende de la cuarta, que no es otra que la yuxtapuesta de las tres primeras con la pose doméstica de la diligente pro-madre, que cocina pacientemente y pone la mesa con decoro, y sirve guisos exquisita y delicadamente preparados como solo los saben preparar las madres o las tías de provincias de las chicas de provincias y que les han legado capitularmente a las chicas de provincias, en los instructivos matriarcales provinciales.

El artista, adicto ya a su conmoción, ya no es màs artista, mucho menos lobo o can, y se desdice en las frases hechas con que hablan las chicas de provincias, y se enmudece en los giros, interjecciones, modismos y modales con que comunican su displicencia por las otras chicas de provincias, las chicas de provincias, y se desdobla en las simples y a la vez complejísimas disquisiciones de las chicas de provincias sobre lo mundano, y nunca lo divino, y aprende a aparenter querer a los amigos de provincias de las chicas de provincias, y aún más, a sus ex novios adolescentes de provincias, y cada tanto, quizá solo esperanzado por la promesa de volver a ser sorprendido por la chicas de provincias saliendo del cuarto de baño y vistiendo sus baby dolls, lila o burdeos, contiene fumando frente al ventanal, con la mirada humedecida, y el pene flàcido y convenientemente enfundando en la resequedadd de sus calzoncillos grises, en el ùnico sillòn del living, su conmiseración por sí mismo.

Con las chicas de provincias, a la manera en que hacen y omiten las chicas cosmopolitas, solo se folla cuando ellas lo disponen.

Y es que las chicas de provincias, siempre argumentan falta de interes sexual por ellas de parte de los artistas, y para ello premeditan y maquinan desmesurados tiempos de abstinencia que sustentan con los argumentos femeninos pedestres en esos casos, para elevar despuès su clamor al cielo, en epitetos siempre humillantes, pero dichos en voz baja, por las prolongadas desatenciones amatorias de que eventualmente que eventualmente estàn padeciendo en su papel de ninfòmanas cosmopolitas desatendidas.

Los artistas entonces, a más de haber sido rotundamente domesticados por las chicas de provincias, - a partir y mediante sus conmociones por la cosmogonía tetradimensional de las chicas de provincias - , han sido confinados al máximo status de la demencia artística, de la cual tratan de escapar inutilmente, primero conmiserandose en solitario, y luego, escamoteándose en sus propias esencias, espolvoreandose y licuidificándose a escondidas como niños traviesos, niños delicuenciales, que más temen a la reprimenda por omisión e indiferencia de las chicas de provincias - a este punto pseudo madres, pseudo hijas, pseudo hermanas, y por sobre todo émulos precisos de las madres de provincias de las chicas de provincias, en sus artilugios y en sus confabulaciones, y en sus pócimas pseudo psicológicas costumbristas pero abocadas totalmete al ideal de un mañana indudablemente cosmopolita, a la manera de Constantinopla invadida y saqueada por todas las tribus, por todas las hordas humanas, a la vez -.

Las chicas de provincias ostentan, ejercen, imponen e instituyen las reglas estrictas de sus controlados juegos amatorios, al inicio, una vez identificado el artista conmovible, le seducen impenitentemente, acorranlandolo sin pausa con los gráciles aleteos entomológicos de mariposas que revolotean sobre los jardines al pie de los monumentos cosmopolitas de las ciudades cosmopolitas.

Luego, pasado un tiempo, les permiten besarlas, en la boca, en el cuello, y luego, pasado otro tiempo, les permiten visitarlas, y recostarse en sus camas a ver algun episodio atrasado de Sex and the City en el cable, y luego pasado un tiempo tenso, les permiten desnudarlas, y pasado otro tiempo tensísimo, les permiten amamantarse de sus pezoncitos diminutos, y lamerles a durìsimas penas los conchitos depilados en triangulito - mínimamente porque les provoca cosquillas y muchas risas anti-sexys -.

Y en el tiempo más tenso de los tiempos tensísimos, les chupan las vergas conmovidas, pero en ristre como pijas de canis lupus familiaris por natura, y finalmente, en un tiempo estirado al límite de ruptura de la resitencia mecànica del magma, asestan su artero golpe magistral, su giro de tuerca letal, y les impiden penetrarlas argumentando estar enamoradas, y comprometidas, con chicos de provincias, que son sus novios provincianos que se fueron, a pesar de ellas y a pesar de todos los asuntos de provincias, a ciudades cosmopolitas donde se hablan otros idiomas, para convertirse en auténticos chicos cosmopolitas.

Los artistas vulnerables de conmoción, se guardan entonces, sus penes erectos aún, y más que conmovidos por natura, desechos a la manera en que solo puede estar desecho un artista al que lo han pasado por cuchillo, no por la manzana de Adán, sino por los cojones, se marchan queriendo dar un portazo, pero solo mascullando chillidos resentidos como críos a los que se les ha negado la primera papilla del día.

Tocados más que nunca al centro de su conmoción, los artistas caminan calles abajo ya entrada la noche, van pensando irse de putas, pero por sobre todo van sintiendose castrados, incluso se meten la mano bajo el cierre de los pantalones para tantearse los testículos, y sintiéndolos aún allí, exhultantes y endurecidos de semen petrificado, se echan a llorar, y para peor aún, las chicas de provincias los llaman a sus teléfonos celulares para darles expliaciones y para pedirles comprensión, pero por sobre todo, para hablarles sin piedad, y para pésimo, en una esquina se topan con una clochard que les acerca una lata a manera de alcancía, para pedirles contribuciones para su cruzada personal de redención al abandono, una causa maldita: la de los perros callejeros.

Los artistas no se enteran, embriagados de conmociones acumuladas y traspuestas, y de pronto, están allí, en el sillón frente al ventanal, en el interin o en el suspensus, maquinan huídas magistrales inútiles, a la manera en que un perro extraviado maquina su fuga de la jaula de una perrera en una ciudad cosmopolita.

Los artistas no se enteran, las rejas de su prisión están forjadas de su conmiseración domesticada ya por las chicas de provincias, intuyen un final caústico, un final perfectamente cosmopolita, y en pantallazos de lucides, lo avisoran, pero los hilos de las redes y los materiales de las jaulas que los mantienen anfibiamente confinados están tejidos con los mismos hilos del bordado de los baby dolls de las chicas de provincias y sus barbies y están forjados, respectivamente, con los mismos polímeros sintéticos de altísima densidad de las gomas de las ruedas de los autos que persiguen los perros callejeros.

Los artistas inapelablemente conmovibles, sometidos ya a las reglas del ringside amatorio de las chicas de provincia, a veces, insolentes quieren jugar a pegar un upper cut para nock out a las chicas de provincias, más que para denotar desobediencia, para desmitificar vanamente de un certero único golpe, la impostura cosmopolita cuidadosamente fingida por las chicas de provincias, y es cuando, entonces, osan sugerirles penetrarlas perrunamente, pero las chicas de provincias, hiper concientes de que permitir esta osadía, tan solo una vez, atentaría contra el respeto de los derechos cosmopolitas de género, nunca lo permiten.

Los artistas ingrávidamente conmovibles les ruegan, de rodillas sobre el lecho, no solo extremando la clemencia con la pose genuflexa, sino solo acomodándose a la pose que exige la penetración de los coñitos depilados en triangulito por detras, sujetando las ancas de las chicas de provincias y dejandoles caer la baba sobre la espalda en el zipizape del delirio.

Pero las chicas de provincias se niegan rotundamente, acaso porque los límites del pudor amatorio de las chicas de provincias han de ser inapelablemente respetados, acaso porque las chicas de provincias considerarían pecaminoso, pero sobre todo asqueroso, ser sodomizadas.

A partir de allí, los artistas conmovibles entran en colérica estampida contra sí mismos, y a más de la rigurosa vacunación reglamentaria, se desbocan a los basurales callejeros de los barrios del hampa por las noches, no para comer las sobras de las sobras de la mierda, sino simplemente para dejarse degollar, lascerar y engullir por la plaga de pulgas y liendres y ladillas con que los contagian los perros callejeros que merodean y dormitan sus pestes en los basurales callejeros del hampa.

Nada de esto les vale, a los desvencijadamente conmobibles artistas domesticados por las chicas de provincias, vuelven con las colas entre las patas, a lamerles las pantorrillas recién depiladas con cera verde hirviendo a las chicas de provincias, les pasan timidamente sus lenguas secas y frías de hastío, y el vaho de sus alientos de alquitrán, y sus narices resecas de cal.

Y ellas, primero esquivando los lenguetazos suplicantes, pronto, con la delícadisima ternura de la que sabe que una mascota al final es por sobre todo un animal, les desinfectan y les suturan las llagas, les cepillan los colmillos amarillos y romos, los enfundan en un pulóver recién tejido con sus iniciales y los acurrucan en su seno, advirtiéndoles eso sí, que la próxima vez será la última, que la próxima vez será "causal de despido".

De cualquier manera, no quedaràn rastros, los artistas de la conmociòn son una raza confinada a la extinciòn en los vientres de las chicas de provincias, que como chicas cosmopolitas ejemplares toman aplicadamente todas las noches antes de dormir, su pildorita anticonceptiva con la mitad de una tacita de infusiones de hierbas - y solo en casos de extrema emergencia, de inexcusble olvido, salen raudas las mañanas siguientes a exigir su derecho al Postinor en la farmacia de turno de sus barrios -.

Ninguna otra cosa les vale, aunque premediten las peores atrocidades, para escamotearse de su condición de perros de presa devenidos en artistas domesticados por las chicas de provincia.

Hasta que una noche deciden enloquecer definitivamente, ladran, aullan estepariamente, y no muy concientes de las implicancias de su rabieta de cachorros destetados, y asistidos por una suerte de aleatoriedad como sucede siempre en estos casos, insinúan primero, pero luego declaran abiertamente, que mientras las chicas de provincias dormían sus unilaterales abstinencias sexuales, los artistas domesticados, se masturbaban a destajo mirando por los ventanales a los ventanales de los departamentos de los otros condominios, cuando la silueta gorda de otra chica, quizá cosmopolita de cuna, insinuaba movimientos de ponerse el pijama -nunca un baby doll -.

O cuando las siluetas de los de más arriba insinuaban que follaban - la de ella de pié, apoyada contra la pared y dando evidentemente el culo -, y aún más, durante el día, cuando las chicas de provincias no estaban y los artistas inmanentemente conmovibles se quedaban de sabuesos pastoriles, y entonces se asomaban, para masturbarse mirándole el desborde de las tetas por el escote de la blusa primaveral a las oficinistas de los escritorios de más acá de sus ventanas, - las muy putas, una tarde los sorprendieron y en lugar de cerrar la persianas, se metieron dos dedos en la boca -.

Y aún más, a toda hora, msn vía, haciendo desnudar por la web cam y masturbarse a su vez, a una filóloga maña, o simplemente desbordandose en el teclado con frases tecnicamente perfectas para la artera seducción cibernética a interlocutoras varias, ávidas de abstracto desenfreno.

La itinerancia masturbatoria excitada por la infinita galería de Moms I'd Like to Fuck en http://www.xxxvogue.net/ es perfectamente obviable, pues es un lugar común de absolución pecaminosa por convención internacional para millones de pervertidos que no son ni artistas y además no son capaces de conmoverse ni con la muerte de sus madres.

Contra eso nada, la administración de las dignidades de las chicas de provincias son sus potestades absolutas y sus derechos inclaudicables.

Las chicas de provincias dejaron empacar a los artistas visiblemente conmovidos, una tarde de domingo, por clemencia, esa misma noche, los acompañaron a emborracharse, ellas con tinto y frutilla, y ellos con cerveza y tambien tinto y frutilla, anduvieron por allí, despidiendo algo impreciso, se atrevieron a hablar, sin miedo ambos finalmente, con extraños habitués y comensales en las mesas de las terrazas de los bares.

Borrachos extraños que hablaban estupideces grandilocuentes sobre viajes a otras metrópolis, ciudades cosmopolitas de verdad, y las chicas de provincia a pesar del transe, no pudieron dejar de mostrar su fascinación - ¡la cosmópolis añorada! -.

Los artistas conmiserados por ellos mismos huyeron despavoridos sin saber lo que hacían, y solo sabiendo que se habían masturbado escondidos y con aplicada fruición durante muchos meses, y también se sabiendose metafísicamente domesticados por los chochitos depilados en triangulito de las chicas de provincias.

Primero deambularon por un balneario y un puerto, después huyeron a una verdadera ciudad cosmopolita cercana, pernoctaron en los basureros, languidecieron sus rastreros pasos hasta el despellejamiento, y una mala noche, una pésima noche, aún y cuando fingían todo resuelto, llamaron a la madrudada a las chicas de provincias para llorarles su desesperación más humillante: nada que hacer, las chicas de provincias se habían resuelto terapeúticamente ya, a la manera en como se resuelven las chicas cosmopolitas.

Aún más, los artistas lamentablemente conmovibles por definición, volvieron una noche a llorarles in situ a las chicas de provincias por permitirles dormir junto a ellas tan solo esa noche, no importaría el baby doll, no importaría nada que no hubiera sido antes porque ya no sería nunca, pero los departamentos de las chicas de provincias ya lucían como departamentos de chicas cosmopolitas de verdad, y ellas, por piedad, incluso, cedieron a los artistas impasiblemente conmovibles, besos, esquivos sí y poco comprometidos, pero besos, y hasta un par de abrazos, cuando empezaron a acariciarles el pelaje del lomo, se arrepintieron rapidamente, los artistas visiblemente inconmovibles dijeron se despidieron con un adiós sin convicción, a vagar sus inconvenientes vulnerabilidades por el tiempo y a esperar con el tiempo que la convicción llegara.

Llegó la antesala a la medianoche de navidades - le pusimos bozal y le apretamos el collar más de lo debido para apretarle un poco las gargantas para que cada bocado o trago le de un poco más de trabajo y con el trabajo se recuerde su plausible y perenme domesticación -.

Las canastillas de la montaña rusa de la precarieda' se han detenido, las luces nostalgicas del parque de diversiones pobrísimo se han apagado, los artistas conmovibles no se han masturbado más, nunca fueron propiamente infieles, ni siquiera embocando mínimamente las fauces - ¡las vaginas!, ¡ni lo quiera DIOS! -, de ninguna otra chica, a la manera en como las chicas de provincias les chupan las vergas a sus postulantes para seducirlos, siempre sin permitirles penetrarlas, so pena de fallar al compromiso con un chico de provincias, experimentando la experiencia de sentirse chico cosmopolita en latitudes cosmopolitas.

Las chicas cosmopolitas, aun y cuando solo lo parezcan y sean realmente de provincias, suelen ser despiadadas.

Todo está en silencio, caminan por las inmediaciones del parque de diversiones, muchas chicas de provincias, inconscientes absolutamente de lo que podría haber sido Constantinopla invadida simultaneamente por todas las tribus.

Debieran decomisarse todos los televisores en estas tristes comarcas, o al menos auditar sigilosamente la parrilla programática de las estaciones de tv abierta.

Sobre las influencias invasoras de las cosmopolis nada podemos hacer, ni aún en beneficio de los artistas evidentemente conmovibles locales - indefectiblemente todos -.

Los artistas conmovibles se han planteado aprender el fragilisimo arte de la ceramica, para tornear perfectos jarrones zen, y luego colocarlos en el lugar de los guardianes de los templos, con una preciosa flor adentro y quebarlos de un sablazo zen y sentarse allí mismo al menos por un rato.

El corolario es el corolario es el corolario es el corolario, es la parábola infinita de los días, de las noches, de los tiempos, que se repite sin misericordia, trazada bien arriba, por un cometa que pasa cada mil millones de años, pero no deja de pasar.

El artista hiperconmovible, como polen y mira una y otra vez Las Edades de Lulú ó Perro Andaluz (cine para coyotes), algunos días felices escucha incansablemente la figura fretless de John Francis Pastorius III en Come on, Come over (músicas para chacales).

Las chicas de provincias, inminentemente aburridas de sus provincianas vidas e insufladas en sus ínfulas cosmopolitas, emigrarán a metropolis insulares, ya no en busca de los chicos de provincias que emigraron antes, porque muy probablemente ellos ya se habrán estado apareando antes con auténticas chicas cosmopolitas.

Se les encuentra a las chicas de provincias, aburridísimas de los chismes de provincias sobre las chicas de provincias, llenando formularios de inmigración académica en las dependencias Consulares de los Países Cosmopolitas en las provincias.

Mientras hacen las filas frente a los mesones de atención de las dependencias consulares, las chicas de provincias, padecen alucinaciones, como añoranzas prematuras, con cuerpos esculpidos a sal y sol de surfistas rubios y pecosos que hablan en otras lenguas y que estarían siempre dispuestos a surfearlas a ellas.

Cortejo y apareamiento.

El instinto reproductivo conduce a los lobos jóvenes fuera de sus manadas de nacimiento, yendo en busca de pareja y territorios. La dispersión ocurre en todos los momentos del año, siendo típicamente de lobos que han alcanzado la madurez sexual en la época de reproducción anterior. Durante la época de apareamiento, la reproducción hace que los lobos sean muy cariñosos anticipándose al ciclo de ovulación femenino. En general, la tensión en las manadas crece ya que cada lobo maduro se siente impulsado a aparejarse. Bajo circunstancias normales, una manada solamente puede mantener a una camada por año, por lo que el dominio de los lobos alfas es beneficioso a largo plazo.

Cuando la hembra alfa está en oestrus, lo cual ocurre una vez por año y los últimos 5-14 días— ella y su pareja pasarán una gran cantidad de tiempo aislados. Las feromonas en la orina de la hembra y el hinchamiento de su vulva informarán al macho de la situación de la hembra. Ésta no es receptiva los primeros días del oestrus, durante los cuales perderá el recubrimiento interno de su útero.

El pene del macho tiene en su interior una formación ósea conocida como hueso peneano o báculo, el cual tiene la función de facilitar la penetración inicial en la hembra, además de mantener la rigidez previa a la erección completa.

El macho montará a la hembra firmemente por detrás.

Tras lograr el coito, los dos forman una cópula una vez que el bulbus glandis, un tejido eréctil del macho localizado cerca de la base del pene, se expande y los músculos de la vagina de la hembra se aprietan. La eyaculación se induce con los empujes de la pelvis del macho y la ondulación del cuello uterino de la hembra. Los dos estarán físicamente unidos entre 10-30 minutos, durante los cuales el macho eyaculará múltiples veces. Tras la eyaculación inicial, el macho levanta sus patas por encima de la hembra, quedando ambos mirando en direcciones opuestas. Se cree que es una medida defensiva ya que uno cuida la espalda del otro. El ritual de apareamiento se repite muchas veces a lo largo del breve periodo de ovulación de la hembra.

http://es.wikipedia.org/wiki/Canis_lupus#Cortejo_y_apareamiento

Photos: www.sexinart.net

Pen(ùltimas) Re-currencias...

2007-12-22T22:34:00.000-08:00

Leyò a Maturana y se volviò, unos dìas hìgado, otros dìas, torrente sanguìneo, y otros terminaciòn nerviosa, volviò a leer a Maturana y se declarò ciego.

Leyò a Jodorowsky y se volviò, un dìa metàfora, otro dìa, otra metàfora, y otro una tercera metàfora, al cuarto dìa, resucitò de sì mismo, fuè al supermercado, comprò pañales desechables ultra-absorventes y nunca màs se volviò a sentar en un inodoro (y con ello anulò por fin su devenir irremediablemente discursivo, dialèctico y moralista).

Leyò a Nestor Sanchez y luego del punto final, se dejò estar donde lo habìa pillado el punto final, muchos dìas despuès, ya barbado y mugroso de tan abandonado de sì mismo, dudo en sì tender la mano a la limosna, y antes del ùltimo dìa de tragarse la saliva, cerrò los ojos, y levitò (nunca leyò a Ouspensky).

Leyò a Bolaño, y al tercer cuento, se preguntò: ¿por què esto no lo escribì yo?, y se dijo a sì mismo: ¡Bolaño habla de mì!, ¡Bolaño soy yo! y ¡la irreverencia literaria soy yo!, y ¡el exilio soy yo!, ¡y el DF es tambien mi ciudad!, y ¡Blanes es mi ùltimo balneario catalàn!, y ¡Santiago y Chile y sus poetas, son perfectamente obviables!, y releyò a Lihn y quiso ir a buscar a Nicanor a Las Cruces, pero antes lo encontrò en sus artefactos en una exposiciòn institucional, y creyò que con eso bastaba, y le enviò un borrador a Herralde - nunca tuvo respuesta -,y al final, no escribiò màs y se autoproclamò crìtico literario, y enjuiciò y condenò y asì se granjeò muchos poetas enemigos que lo odiaban en silencio y hasta lo querìan matar en silencio, pero ninguno se atrevìa, y entonces no tuvo una muerte literariamente heròica, ni patètica, y sintiò que todos se olvidaban de èl, y se resignò: Bolaño no era èl - y Pepo, y Condorito, tampoco eran èl -.

Leyò a Sàbato y a Hesse simultaneamente, y proclamò a diestra y siniestra que la segunda guerra mundial habìa sido la ùltima humanamente factible, y que despuès todo serìa siempre irremediablemente postguerra, y a partir de un dìa cualquiera, no se supo màs de èl - pero no se le olvidò -.

Leyò a Cortazar, siempre de madrugada, y cuando lo terminò, tratò de escribir en gìglico, luego tratò de escribir de este y del otro lado pero inteligiblemente, y todo lo que escribiò se le desordenaba, y al final, tomò un curso de fotografìa y se alistò de por vida como reportero gràfico de revistas de farandula de bajo presupuesto.

Leyò todo Neruda, se embadurnò de toda la miel, y escribiò poemas de amor y desamor para todas las mucamas, secretarias y dependientas de tiendas de departamentos, de quienes se enamorò, y al final, nunca correspondido, se declarò fan nùmero 1 de Coelho, y viviò segùn las enseñanzas dulces del nuevo enviado del new age del conventillo, y adoptò una niña infectada de Sida, y cuando creciò, se enamorò de ella, y sintiendose rotundamente incogruente, inconsistente, ingràvido, al final, se suicidò.

Leyò a Roberto Arlt y a Kafka y de por vida se dedicò a la timba, al ruleteo y a vacacionar todos los años en Praga, y a vestir de riguroso gris y a premeditar paseos citadinos solo los dìas de lluvia, y a seducir solo mujeres felizmente casadas, y enviò una solicitud para que lo admitieran como voluntario de la Legiòn Francesa ya disuelta, y votò siempre nulo en las elecciones durante las primaveras democràticas, y abjurò de todas las coronas, y blasfemò de la Santa Iglesia escupiendo en las pilas bautismales y hasta en la Fontana de Trevì, y un dìa se soñò despertando en el cuartucho de un hotel de mala muerte luciendo dos largas antenas entomològicas en la cabeza, que lamentablemente se quebraròn contra el respaldo al no saberse acomodar sobre su lecho, por fin, tan inhumanamente.

Leyò a Laiseca, a Fowgill, a Vicente Battista y a Juan Martini, a Aira por separado y solo durante las temporadas estivales, se olvidò de haber leìdo a Macedonio, y tambièn misteriosamente a Borges - y por consiguiente a Piglia y a Pauls, y a Fresàn por super pop -, y un dìa se presentò sin cita previa, a la consulta de un afamado psicoanalista lacaniano, y exigiò ser atendido, y cuando exasperada ya la chica del recibidor entendiò que su caso iba de algùn tipo de demencia infame, le dijo que estaba bien, que serìa atendido, y mientras esperaba, tomò un diario de la fecha, y de pronto entendiò, que bastaba solo con leer siempre la secciòn de policiales, y sin avisar, y sin pedir disculpas, se marchò.

Leyò La Guìa Mèdica de Remedios Caseros - preparada por los editores de Prevention Magazine Health Books- , leyò Saber Relajarse - de Simon Moneret - , leyò Trastornos Depresivos en la Pràctica Diaria - editado por Hoecsht Ibèrica S.A. -, leyò La Mùsica en la Encrucijada - de Abraham Chasins -, y leyò Martes y Venus en el Dormitorio - de ¿còmo no?, el mismìsimo John Gray Ph. D. - y leyò El Jurado de Grisham, y leyò tantas cosas antes de volver a leer a Edgar Allan Poe.

Leyò, leyò y leyò, no leyò a Castaneda, porque Spinetta ya se lo habìa leìdo de otra forma -pero sì a Krishnamurti y a Osho -, y de leer en leer leyò y dejò de leer el dìa en que un àngel hiper sexuado le revelò que lo suyo habìa sido siempre lo ùltimo que leyò: la "Decoraciòn del Hogar & Mueble Moderno" - de Kônemann - y descartando "Salas de Estar", "Cocinas", "Terrazas", "Escaleras" y "Dormitorios Infantiles", se especializò en "Bibliotecas" sin nunca poder garabatear un bosquejo mìnimamente aceptable para la mentada "B. de B(abel)".

Listening bonus (while writing!):

Tive razão
Seu Jorge - Live @ Montreux / 2006 -.

Tive razão
Posso falar

Não foi legal, não pegou bem

Que vontade de chorar, dói

Em pensar que ela não vem, só dói

Mas pra mim tá tranquilo, eu vou zoar

O clima é de partida, vou dar sequência na minha vida

E de bobeira é que eu não estou,

E você sabe como é que é, eu vou

Mas poderei voltar quando você quiser.

ô ô ô ô ô ô ô ô, lá lá lá...

Demorô vai ser melhor...

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AVANT-GARDE BRAZILIAN PHOTOGRAPHER IN SEATTLEAn exhibition of approximately one hundred photographs by Vik Muniz on view at the Seattle Asian Art Museum through January 15, 2007.

Lecturas Pretèritas = Lecturas Inminentes...

2007-12-22T00:03:00.000-08:00

Me derrumbo. Me derrumbo. Me derrumbo. Copiaría y pegaría la frase eternamente, pero no soporto esa facilidad. Una posición cómoda: el sufrimiento injustificado. Claro que mi mujer acaba de abandonarme. Pero yo siempre supe que eso ocurriría, desde el mismo día en que vino a vivir conmigo. De hecho, me esforcé como un condenado para producir su partida y enterrarme luego en este infierno de dolor. ¿Y? Hay maneras y maneras de morir en la vida y yo elegí la mía. Lo pienso. Lo acepto, al menos. Querría otra cosa, seguro que sí. Pero no sé cómo hacer. El fracaso despliega sus alas gigantescas sobre todos los rincones de mi vida. Oscuro, oscuro. Ser para llorar.

* Fragmentos de "Derrumbe" / DANIEL GUEBEL (Mondadori).

“En el primer capítulo, ante la inminencia de su ruptura matrimonial, el personaje se exaspera contra su propio yo y contra las expectativas que tuvo a lo largo de su vida. Es como un animal ciego que choca contra todo lo que ve: contra su posición de escritor, contra su universo sentimental, contra los demás escritores, contra la propia insignificancia de su yo. El marco general de la novela es: la mierda está afuera, la mierda está adentro; el hombre que lo da todo y se convierte en el peor de los desechos, el hombre como resto, un escritor genial que se considera nada, y a la vez esa nada está carcomida por los gusanos de la ambición y del reconocimiento.”

–Soy completamente afín al mito del escritor fracasado. El fracaso es el lugar desde el cual se puede escribir, independientemente de los resultados personales. Me parece que el mejor lugar para escribir es el lugar donde no hay nada que perder. Después, si el propalador de la ética del fracaso gana el Premio Nobel, ya es otro asunto, en el sentido de que el premio recae sobre el autor, no sobre la materia con la que trabaja el artista.

–En la novela esbozo una teoría sobre la imposibilidad de que el lenguaje reproduzca el dolor, porque el lenguaje es una articulación convencional, no es fonética, y porque la narración es estructura de hechos. En mi novela, el dolor se articula en una sucesión que respeta bastante la cronología de los hechos, no importa si es mi separación o la de cualquier otro. Por otra parte, se expone el dolor del artista en sus distintas expresiones por no haber sido quien quiso, o por haber descubierto que hay otro que hizo más de lo que él quería o podía. Los límites del dolor son la ley del lenguaje, pero mi novela lo que articula es la incapacidad del lenguaje para “expresar” ese dolor.

–Sí, creo que el libro es una serie de variaciones sobre el dolor sentimental y la pérdida. Cuando lo escribí, pensaba en música todo el tiempo. Estaba trabajando un tema principal, la sucesión melódica, la historia de la separación, los encuentros con la hija, las reflexiones sobre el derrumbe matrimonial y, por otro lado, las variaciones, las improvisaciones sobre el tema del fracaso en el arte.

–En el jazz, en Miles Davis, en Chet Baker, músicos de pocas notas. Cuando estoy escribiendo, tengo la impresión de que soy un saxofonista que toca rápido porque en el momento en que aparece un punto se tiene que detener y ya no puede seguir. Estaba escribiendo el derrumbe íntimo, y las variaciones, las improvisaciones, eran los sonidos particulares.

–No me importaba nada de lo que fuera a pensar la gente. Tenía la impresión de estar trabajando de manera cruda sobre mi autobiografía, sin ningún deseo de construir a mi alter ego como un personaje “mejor que yo”, sin tratar de generar ninguna especie de imagen exaltatoria de mí. Sabía que estaba rozando ciertas “zonas prohibidas” de la intimidad del escritor: la ambición, el deseo de reconocimiento, la competencia, el egoísmo, la envidia, la zona basura de la intimidad de un escritor. Al mismo tiempo que estaba trabajando sobre la zona dolorosa de la pérdida sentimental, era plenamente consciente de que en ese momento terrible estaba escribiendo un texto que disfrutaba, y donde se condensó, además, buena parte de mis deseos de los últimos años, que era escribir una novela en constante tensión emocional respecto del material con el que estaba trabajando. El que narra expone lo peor de sí de una manera tan exasperada y grotesca que causa risa, y lo que cuenta es tan desesperante y está tan llevado al extremo, que conmueve.

Guebel subraya que en la novela trabaja a la vez la singularidad extrema de una obra y la posibilidad de que esa obra haya sido hecha antes por otro. “La condición epigonal es más o menos consciente respecto de una producción anterior. La anécdota que cuento en la novela sobre Henry James está en la biografía de León Edel. Lo único que aporté –precisa el escritor– fue mi percepción de que lo que estaba escribiendo James en su momento de desvarío era la estructura, infinitamente comatosa, pero jamesiana, del monólogo interior de Joyce. Estaba anticipando a otro escritor, había creado un salto mortal en su delirio; su escritura se había disparado a otro lado”. El escritor observa que en la novela el narrador se ubica en condición epigonal. “Dice que es la sombra de otro, casi una textualidad borgeana, y cita la frase, que no sé si es cierta o apócrifa, de Esquilo: ‘Escarbo en los restos del festín de Homero’, y se pregunta: ‘¿Con qué sobras puedo alimentarme yo?’, que en realidad es una paráfrasis de La angustia de las influencias, de Bloom”, ejemplifica Guebel. “Una constante es la ilusión de la extraordinaria singularidad de la obra y también la evidencia de la condición epigonal, una tensión no resuelta. Y en ese sentido me parece que mi libro trabaja, mal o bien, las tensiones y oposiciones no resueltas.”

Confianza y generosidad. En los ojos de Diana todo salta, asoma, se deja ver. Un breve vistazo a sus ojos alcanza para saber que lo dará todo por uno. En los ojos de Diana se lee como un libro abierto. Ella misma sostiene el libro. Si está enojada, o angustiada, o ansiosa, sus ojos son como los ojos de los gatos del poema de Picabia cuando miran a un pájaro: piensan. Y a la inversa, si uno dice una palabra de más (tres palabras de más, en realidad) sus ojos son como los ojos de los pájaros que miran a los gatos: dudan. Si te desea o te detesta sus ojos consiguen que adviertas hasta la menor de las microscopías: los desplazamientos de aire ante cada parpadeo, por ejemplo. A veces en sus ojos se ve más allá, a veces más adentro. Si está feliz sus ojos te siguen. Si está más feliz, te acompañan.

* Fragmento de Era el cielo / Sergio Bizzio (Interzona).

–Al personaje de Era el cielo le gustaría escribir literatura y no puede. Es un guionista tipo, digamos: “piensa primero en una historia. Sin historia no hay guión”. El guión es parte del reino de la historia, algo que no sucede necesariamente en la literatura, ¿no? Yo muchas veces empiezo con la panorámica borrosa de un lugar en el que me sumerjo sin esperanzas ni de hacer foco, aunque con esa ilusión. Así empecé a escribir esta novela, con la idea de un hombre que llega a su casa y se encuentra con que dos tipos están violando a su mujer. Nada más. A partir de ahí tejí frases.

–No sé, dicen que un paranoico nunca se equivoca... El personaje de mi novela descubre que están violando a su mujer y no interviene. Tiene miedo de que la maten. Uno de los violadores tiene un cuchillo. Son más jóvenes que ella (un dato que puede ser espeluznante según quién lea) y son mucho más fuertes que él. Así que también tiene miedo de morir, y no interviene. No sé qué tiene que ver esto con la paranoia y la verdad, pero por primera vez en su vida siente que no es un ser abyecto. Justamente cuando más parece que lo es.

–Quién sabe, ¿no? Porque ni siquiera es un escritor frustrado, simplemente no es un escritor. Lo único que tiene de escritor es la mirada, aunque eso no alcanza, por supuesto: además hay que escribir. Pero la verdad es que no sé por qué escribir, y mucho menos todavía por qué querer escribir si no se es un escritor.

Texts: http://www.pagina12.com.ar/
Drawings: www.banksy.co.uk

Los Viejos Muchachos...

2007-12-21T21:56:00.000-08:00

Los viejos muchachos no van ya de cipotes, o cabronazos,van, unos de celibes ceremonias cibernèticas, de lecturas trasnochadas y de agudos percepciones sociològicas a partir de la parrilla programàtica televisiva, y sobre todo del dicernimiento en calma monasterial.

Van otros por allì, intentando cerrar ciclos interestelares, deshinibidos ya, totalmente sueltos de sus correas con carnè y certificado de vacunaciòn, emprendiendo amorìos intragenèticos que luegos seràn otros ciclos abiertos para cerrar y asì poder seguir yendo.

Los que se fueron, vuelven ya a por su cuota de resignaciòn a husmear entre las cenizas de lo que fuè y solo queda en la memoria fantasmal, y de lo que aùn queda en cada calle, en cada cuello roto y en cada peldaño vacìo.

No se sabe donde estan algunos, se sabe, pero nunca con precisiòn, y se prefiere creer que fueron a comprar cigarrillos a la pulperìa.

Se saben algunos en una plaza vendiendo artesanìas, pero tambièn se saben mudàndose constantemente de lugar, se saben solo con certeza, en archivos, digitalizados ya, que alguno podrìa tener, pero que no compartirìa con los otros.

Otros estàn, pero como ausentes, aun y cuando estèn cifrados en nùmeros de telèfonos mòviles y ya no haya que quedar en algùn sitio a alguna hora para encontrarse, y su ausencia no es provocadora, es solo que cuando contestan quedan de quedar y luego nunca llegan, y cuando llegan, solo llegan por casualidad, aunque en un tiempo incierto, aunque siempre en un lugar comùn - tan comùn -.

Alguno merodea por allì, al timòn, por las esquinas de los travestìs, pero no se confiesa pervertido, sabe siempre muy bien que la consigna es sonreir, con esa risa que escandaliza y que contagia, reirse de cualquier pendejada, de la misma pendejada rememorada o de lo pendejo que ahora piensa que fuè, cuando se tomaba tan en serio subiendo la misma cuesta o saltando el mismo tapial.

Quièrase o no, lo sepan o no, y aunque lo sepan y no lo admitan, todos estan emparentados, todos son despojos, uno del otro, en las mesitas de luz de cada uno, todos entretejen la trama de la incandescencia y la opacidad, a segùn la nostalgia o el desenfreno, en decenas de cuerpos de mujeres desnudas, de tantas etnias como comarcas, que los recibieron ensartados temblorosamente.

Son tremendamente corteses los unos con los otros, dudan de la exactitud de todo dato, pero ya no dudan el uno del otro, y hasta callan con cortesìa y conceden mudos a las versiones imprecisas del otro, se hablan, pero a retazos, en frases truncas, que antes de terminar empiezan a ser otra frase trunca.

Ya no van de copas, no podrìan, son otros, no lo fingen, lo transpiran y lo exhalan, saben que ya no hay impostura capaz de disfrazarlos de ellos mismos, ni tan lùcidos ni tan transparentes, duermen incòmodos aùn pero a sabiendas de que sus sombras en la cueva de cada uno ya nada tiene que ver con ellos.

Ninguno se inmuta, y hasta admiten sin petulancia, gallardamente, que sus escàndalos personales son inenarrables, - intolerables ya -, y ademàs son extremadamente difusos.

Misteriosamente, cada uno sabe del otro, en itinerante solidaridad, que los otros siempre estaràn, ¡quièn putas sabrà donde ni como!, pero estàn por allì desperdigados en sus esencias animales.

Y aunque la mayorìa de las puertas permanezcan cerradas con un candado del que ninguno sabe donde està la llave, ya ninguno se atreverìa a violentar cerrojos o a dinamitar umbrales, si acaso golpearìan con discreciòn, y sin ningùn convencimiento volverìan sobre sus pasos, no ya a darse de bruces, sino a perderse en la multitud de sus paranoias inexorables.

Los viejos muchachos pintan canas del mismo marfil marmoreo de la leche con que todos fueron amamantados, algunos recuerdan el nombre de sus pediàtras, y otros prefieren recordar solo una calle, una cama, o una pared que ya no està, porque allì, ahora mismo, saben hay un hospital, un cuerpo extraño, o un paisaje desolador.

Ninguno redime a otro, no hay redenciòn, huelga buscar alguna posible, porque ya ninguno huye, les falta la respiraciòn en retirada, y ninguno se precia de su record de salto de vallas, son todos, cada uno, atletas de alto rendimiento en una competiciòn que no premia, condecora o granjea respeto colectivo.

¿Alguno recuerda la textura del vientre de la mujer sobre el que recostaron sus cabezas mientras le hablaba cada uno de aquel otro, tan loco, casi mas loco que èl?

Las pibas, las minas, las tias, las chavas, las itas, las feroces actrices que abrazaron sus modorras tropicales en todas las latitudes disìmiles posibles, algunas noches los recuerdan con sorna, con desazòn y con una cuota mìnima de arrepentimiento, nunca convocandolos a volver - ni a palos -.

Y es que los viejos muchachos bajaron de los cerros, subterfugiamente se dejaron resbalar entre los matorrales de las laderas y recalaron cada uno en sus fondos abisales para acariciar el dorso de una sirena, una foca o un pez martillo y luego reptaron destruyendo desde la corteza los corales y dejando, a su particular manera, su propia estela de sangre.

Tan adoloridos a veces de maltrechos, se dejaron, afiebrados, aplicar compresas y tomar la temperatura, suturar el antebrazo o la frente, no se dispone de evidencia cientìfica de ninguna caricia.

Los viejos muchachos comulgan, y màs que comulgar, tragan el àcido sabor de un estètica aguardentosa, nada que hacer, cuando llega a las tripas las lascera pernoctando en ellas hasta terminar de dilucidar el camino mortuorio de la irremediable, irrecuperable, fecalidad, a muchos la degluciòn les ha tomado dècadas.

¿Dònde estaban los viejos muchachos cuando estaban solos, cada uno frente a un espejo y nada alrededor olìa a tierra mojada, a mentolina o a lìquido de frenos?

¿Dònde estaban los viejos muchachos cuando estaban cada uno en un aviòn, en un cuarto de baño, en una madrugada invernal o en el nido de una catapulta desvencijada?

Y quizà, pero solo muy improbablemente....and now they found their changed their minds...and every now and then they feel so insecure...and they do appreciate - each other - being around...

and now their lives have changed in so many ways....and they are feeling down and they - need to - get their feets back on the ground....y se sienten un poco embaucados, un poco pasados a llevar y un poco acobardados...y cierran los ojos y fruncen los ceños y apretan los nudillos, y apagan las luces y no se escucha ninguna guitarra....solo un sonido de mareas en insoportable loop....

Zè Bartlett

La hora de las esperas...

2007-12-20T23:37:00.000-08:00

"Cover me, when I sleep
Cover me, when I breathe
You throw your pearls before the swine
Make the monkey blind
Cover me, darling please
Monkey, monkey, monkey
Dont you know youre going to shock the monkey"
- "Shock the Monkey" -, by Peter Gabriel.

La hora de las esperas.

Fumo, des-orbito en sorbito,

piso los reflejos en tu mirada,

un cosmonauta enano alunizando

en tus cutìculas pedestres,

germinales en el borde romo

de las pezuñas afrutilladas.

Re-zumo, pan àcimo y vid,

goteante en los catèteres,

varicosas vertientes, gravideces,

pùstulas, entramados azulinos,

piel sobre el cartìlago y mugre,

apòsitos, emplastos, vendajes,

tiras de parches-curitas de a cien,

en las sienes acuosas, callosidades.

Camèlidas jornadas, caravanas,

cartapacios deslomados, documentos,

hojas sueltas otoñales, cudrilàteros,

alcohol ebullente en la mecha,

la chumacera bajo el tubito inasible,

te sientas y quemas con el culo,

todos los sillones sin apoya-brazos.

Tus pies a pie-juntillas puntiagudos,

deslucen impermeables, arqui-flectos,

levitan improperios militantes,

nalgas-jarros, friolencia, fritolencia,

bio-degradaciòn, bio-diversidad,

mujer santurrona, re-posera,

mujer fenomenològica, pata-digmàtica.

Pesca-resfriados, noumen e hìmen,

ideòse UN Dios, pan-cake kàrmico,

recostado en tus piernas-durmientes,

mis osamentas esperan suicidas,

sus trizaduras, sus trituraduras,

sintàxis de corte y confecciòn,

para un corpus, re-partido en corpus,

por el expresso vìtreo-granuloso,

de las palabras paladeadas.

Azota el sol patibular, descascara,

la lona escèptica de la sombrilla,

la moza presume màs galletitas,

aquel gluteo se permite reptaciones,

aquel pezòn, el izquierdo, rebalsa,

y en el equilibrio del rayoneo,

la leche es teta, la taza es fondo,

y los pliegues se desabrigan fugaces.

No es del tiempo, es de la luz,

de la sensaciòn de abolladura,

en las apretaduras intestinales,

de las mitocondrias y los zancudos,

del desamor en el lenguaje gestual,

de las alegorìas desconmesuradas,

de lo que està hecha la tarde.

While sleeping with "Lustin", my "Space" Monkey.

Ze Bartletts, sometime.

Libro de Quejas...

2007-12-20T22:38:00.000-08:00

Libro de quejas.(*)

A veces sordamente, a veces de modo desembozado, la queja es apelación a otro al que se conmina a dar consistencia a un reclamo. Lejos de pretender la salida de un lugar que atrapa, es la manera de hacerle sentir su inmensa culpabilidad y así gozar del sufrimiento, en la convicción de que está dedicado a una venganza sin fin. A menos que la queja sea abandonada, y con ello se desarme la escena. ¿Es posible prescindir del libro de quejas?

No es posible si obedecemos al obcecado superyó; si al momento de vivir la vida nos duele una condena moral, siempre dispuesta a activarse. Es preciso atravesar ese andamiaje, desarmarlo en acto. A veces ha de ganarnos el miedo a prescindir de nuestra religión íntima, pero no es imposible, por momentos, alcanzar esa realidad. Si así no fuera, Liuba María Hevia no habría podido escribir su poema sobre la ausencia que posibilita la palabra nueva, la sin queja, la de la aceptación de los dolores vitales que abren paso al encuentro inusitado.

Ausencia gaviota

El dolor, en su fundamento, expresa la inmediatez de una ausencia, que puede vestirse de variadas formas y tomar cursos diversos.

El tema “Ausencia”, de la talentosa cantante y compositora cubana Liuba María Hevia, lo expresa de modo inigualable:

“Hay ausencias que son como el olvido,/ que empolvan madrugadas y semillas,/ que se fueron perdidas a esos mares/ donde nunca podrán hallar la orilla./ Hay ausencias que rozan con el alma,/ mariposas celosas del espacio,/ austeras prisioneras de las flores,/ que te ponen su miel para los labios./ Ausencia, remoto fantasma/ que violas las puertas, que cantas,/ que gritas al cielo esa voz/ que has llevado contigo,/ que escribes tú la canción que falta,/ que siempre nos recuerdas la distancia./ Hay ausencias gaviotas que te salvan,/ que desdeñan fronteras y estaciones,/ que rondan las paredes, las palabras,/ dibujando la fe con sus crayones./ Hay ausencias que te hablan de un mañana,/ que se tornan de todos los colores,/ que te ponen el mundo en la ventana/ y de esperanza llenan los balcones./ Ausencia, remoto fantasma/ que violas las puertas, que cantas,/ que gritas al cielo esa voz/ que has llevado contigo,/ que escribes tú la canción que falta/ que siempre nos recuerdas la distancia.”

Hay ausencias que, si queremos encerrarlas en el olvido, nos condenan a no hallar otra orilla para el dolor, pero si se liberan, transformadas en mariposas del espacio salidas de sus capullos, son capaces de miel. Y están las violadoras de puertas que se abren al canto y olvidadas del olvido escriben lo que falta, y hay gaviotas de la ausencia, dibujadoras de una confianza que nos salva, rondadoras de paredes, de palabras. Y entonces la ausencia anuncia el mañana esperanzando balcones, trayendo el mundo a la ventana. Hermosas, sutiles metáforas que trazan el curso que va desde el dolor que ahoga madrugadas al recuerdo de distancias capaces del acto nuevo.

(*) Extractado del trabajo “Dolor y queja”,Carlos D. Perez.

Foto y "Ausencias" manuscrita:cortesía de http://www.liubamariahevia.com/

Dentro de los Paràmetros de Normalidad del Contexto!!!

2007-12-19T14:49:00.000-08:00

Ni el Mandi (bulìn), ni el Manga Chuca, ni el Zanate, ni el Mounstròn, habìan asistido nunca a una sesiòn de psicoterapia o se habìan cuestionado la idea del amor.

El Profeta Agapito irradiaba su luz de 33 años años de insight al servicio de un sentido vital.

El Mandi, armado hasta la mandìbulina y el Monstruòn, alcoholizado y esnifado hasta su màximo estado de gracia, seguìan a la barra, tomando micheladas solo para acomodar el guaro y una resaca que no terminaba de ser resaca en su traslape con la intoxicaciòn.

Era asì, es asì, Manga Chuca anda matando gentes en su delirio, y el Chino le atiende las alucinaciones y luego llama a parientes de los difuntos, solo en el divague de Manga Chuca, para dar pèsames imperecederos, sentenciosos, conmiserabilìsimos y prudentemente compungidos.

El Zanate atiende instrucciones de sus mayorales, pretende un ascenso de bengala perdida en el escalafòn de la mara, 14 añitos, solo tiene que ir, enchufar el cañòn a la sien del transeùnte, gatillar, y asì ser ungido con otro tatuaje màs, y en la impresiòn cutànea, evidenciar una muerte màs, que implica una cuota de crèdito sanguinario màs, algo de respeto, y derecho a mandar màs que obligaciòn a obedecer.

Sin Dios, sin Ley, y sin hambre, solo por el gusto de...por el gustillo ese, àcido, amargo, omnìvoro, de estarse sintiendo vivìsimo, avivado, y consecuente con la inconsecuencia, por supuesto, y con la razòn de ser, para cada quien.

El Mandi, dìgase, dicen que dicen que es asesino, nadie dice nada de lo que dicen, pero todos se lo notan en la cara, Mandi no habla pero su mirada intimida, tiene ese no sè què del prototipo del matòn serial cinematogràfico, y basta con verle la cara, el resto es inmundicia adosada a una presencia, no desluce, pero huele, hiede, expele un olor a algo, como un sulfuro, como un fosfato, quizà solo un olor a quemado - ¿a polvo?, ¿a pòlvora? -, a una igniciòn inminente, a un pistola siempre martillada.

El Monstruòn sufre, y lo sabe, y aniquila el sufrimiento a tucùn, un octavo de Tatascàn, dos, una raya, un Beltmont Ligth y punterìa, mucha punterìa, para acicalarse en sì mismo, aterido de un frìo que le viene de adentro, del pecho, de màs adentro del pecho, de otro sitio, del pecho endurecido de un zopilote muerto.

El Profeta Agapito habla desde el espìritu que lo convoca, se le arrima a uno y se le arrima al alma de uno directamente y sin tocar tablita, està consagrado, es hombre de acciòn, vive en la fè.

En el àgape de almas convocantes del Profeta Agapito, hay una sola Ley, y muchos dioses, cada uno tiene el suyo, y cada uno desde la complejidad delincuencial de sus maquinaciones, lo entiende a su manera, hay hostilidades por supuesto, pero hay un silencio virtual en consenso.

Acà nada es broma, todo es contundentemente mortal, en cualquier momento y en cualquier esquina matan a alguno, y allì queda el cuerpo, para la pericia respectiva, solo si hay ganas, pero antes, solo si hay necròlogo, pero antes, solo sì el interès morboso de un deudo llega al punto de la negligencia.

No hay tiempo para enamorarse, menos para desenamorarse, acà las mujeres no son mujeres, son hembras, y como tales exigen y defienden su derecho de ser saciadas por el mejor, textualmente "el mejor" postor, no hay mitologìa ninfomanìaca ni agresiones psicològicas propiamente tales, solo complacencia violenta y pa' lante, a pesar de sortear una panzota de birrias, y quizà siempre por eso, a bocajarro por detràs, pero no necesariamente sodomizando.

P0r supuesto, alguna vez alguno pierde la cabeza por un par de nalgas mulatas, de esas brillantes, que parecen untadas con manteca de chancho, pero que se autoemulsionan de su propia grasa, quizà eso no sea propiamente enamorarse, pero hay que ver que tambièn puede ser fundamentalmente adictivo, enfundarse un par de nalgas de esas criollas, con olor a pedo y mucho pellejo y misteriosamente sin estrìas.

¿La jungla mi amor?, no, calma, dentro de los paràmetros de normalidad de ¿la jungla?

La jungla y su estètica de lo apetecible, la jungla y su estètica de lo machuno, y su estètica embrionaria de lo fornicable.

No es como allà, donde la domesticaciòn neurotiza, donde los còdigos conductuales y relacionales convocan a un perpetuo baile de disfraces.

El que quiere coge, como puede, pero coge con alguna, la que quire coge, y no cuestiona si se deja coger porque sì o porque le conviene coger con este o con el otro, solo coge, y coge bien, con gusto, con ese gustillo de años de crimenes y encamamiento fortuito, con olor a polvo, a pòlvora hùmeda.

Muy improbablemente el Zanate estè interesado por coger, quizà solo y fundamentalmente por instinto, quizà coger no le interese tanto como matar, porque coger es como un asesinato a medias siempre, y matar es como coger eternamente, bang!, un penetròn definitivo a los sesos!, te preñè las ideas a fuego cabròn!

Mandi, de cuando en vez, taciturno, el Monstruòn, algunas noches "precioso", en las bartolinas màs pròximas al desarreglo pùblico de la fecha, inofensivìsimo para todos, solo letal para consigo mismo, es asì, quizà algùn dìa toque fondo y se redima y se perdone, lo queremos, lo añoramos sobrio, yendo de tropicalìsimo saco y corbata a los Juzgados, haciendo diligencias jurìdicas, soñàndose querido y creyèndose querible, amamantado de una vez por todas y no destetado y con miedo a pedir permiso, perdòn y tambìen misericordia, vale màs, es màs certero, tomarse la vida por encargo, que apostar a sentirse querido.

Igual Mandi es Mandi y nadie lo echarà de menos, nunca se sabe, es un tema de proximidades, de aproximaciones al alma.

El Pastor, el Abogado, el Doctor, el Arquitecto, el Ingeniero, postìtulos mediante, pagan al cuidacarros, viven en Colonias con guachimanes amachetados y conducen Four Runers y Pathfinders, acà no cabe la displicencia, todos a merced de todos, y màs aùn a merced de las insaciables ìnfulas de poder jeràrquico de el Zanate.

Pero igual, el Arquitecto estafa al Ingeniero, el Abogado al Pastor, todos estafan al fisco y el fisco los jode de alguna manera, o los funcionarios del fisco los joden a mordidas en las aduanas.

El Profeta Agapito acoge en su seno el desconsuelo de todos, pero no a todos simultaneamente les llega la hora, la hora de cada quien es la de cada uno, y cuando el reloj marca las seis de la tarde, los congregados de la desesperanza asisten, se asisten, se toman de las manos, se escuchan, guardan silencio, unos comen semitas y otros chupan bombones, es una cuadrilla de niños pelacables de mentes velocìsimas y maquinaciones ingobernables.

Manga Chuca matò bolo a otro, esta tarde a la abuela materna del Monstruòn, el Monstruòn ni se inmuta porque tampoco se entera, y aunque se enterara estarìa màs ocupado en pensarse acomodado en un nuevo par de nalgas brillantes, solo el Chino se las cree, probablemente solo cuando tambièn està sobrio.

Luego, hay psiquiatras, faltaba màs!, hasta un Cardenal hay, y mucho clero secular.

Donde todo el pàramo es un cementerio, Pedrito andarìa a gusto, a puro gusto literario.

Despuès de todo, y cognitivamente lo salvajemente salvìfico es darse cuenta de estar acà, lo demàs son inùtiles pendejadas, idealizaciones infames de otro bloque de pasado, allì, allà, donde todo es siempre antes analizable y solo luego perpetrable, donde se debe estar bien por sobre todo, sin remilgos y sin resabios, sin lugar a dudas, y màs allà de la confusiòn prevaricadora, ay de aquel que la confiese!, serà mal visto por los de su casta provincial, condenado x vulnerable, pero acogido en militante solidaridad por los que entienden que es solo el trànsito por una estepa del camino hacia la ansiada decencia programàtica del que piensa con la cabeza frìa, y se piensa sintièndose, y se siente pensàndose en el valor del dìa de la unidad tributaria y la de fomento, y del comportamiento de la bolsa, y del ipc acumulado del trimestre, y de lo conveniente y lo inconveniente de culear a destajo, con este o aquella, màs allà de las ganas, màs allà de los rituales, màs allà de las ineficiencias del sistema de la locomociòn colectiva.

Acà, el Poeta, se mira al espejo el gesto maniàtico, y se dice: que hijueputa que sos!, estàs loco!, tan tremebundamente enfermo, humeante de enfermo: ¿que querès?, ¿la querès volver loca?, dejala en paz!

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Tegucigalpa. Unas 20.000 denuncias de robo de armas han sido interpuestas en las oficinas de Registro Balístico a nivel nacional, lo que resulta sospechoso, ya que se puede tratar de una estrategia del crimen organizado para utilizarlas en sus fechorías y evitar ir a prisión. […]
DEPORTADOS DENUNCIAN MALTRATOS EN RETORNO
San Pedro Sula. Con sus sueños destrozados llegaron ayer 75 compatriotas deportados de EE.UU.
Cansados, con sus ropas sucias, los catrachos [hondureños] contaron su mala suerte en el aeropuerto sampedrano.
“Tenía diez años de residir en EE.UU., allá quedó mi esposa y un hijo. Hay una discriminación terrible actualmente y sin justificación, sólo notan que uno es latino y lo atrapan” […]
ENCUESTA REVELA ÍNDICES DE INSEGURIDAD
Tegucigalpa. La inseguridad que vive la población y la falta de efectividad de la policía fueron plasmadas en una encuesta que presentó ayer el Comisionado Nacional de los Derechos Humanos. 91% de los hondureños entrevistados considera que falta mayor vigilancia policial en los barrios y colonias de todo el país. […]

Fuente (veritas, de veritas): http://miguelmie.wordpress.com/

Tema(s) aparte (Temas Pendientes).

2007-12-16T21:51:00.000-08:00

Temas Pendientes (tema 5/"Temas Pendientes", Ayuì - 1,998)

Malena Muyala @ http://www.malenamuyala.com/ - Uruguay-.

Quisiera saber,

que sentiràs cuando no estè,

cuando el recuerdo nos invada,

y de mì no quede nada

ni el perfume de tu piel,

enredàndose en tu almohada.

Quisiera poder,

saber sentir bajo tu piel

ese vacìo de encontrarme

y no poder acariciarme

en otros cuerpos dejaràs

eso que no me puedes dar.

Quisiera poder,

decirte todo lo que siento y sentirè,

borrar la culpa y la distancia,

entre tu y yo,

quizàs comprendas cuanto sufro nuestro error.

Quisiera saber,

si sentiràs con quien estès,

que no me puedes olvidar,

que no hay sentido en comparar,

las huellas que dejè en tu ser,

son imposibles de borrar.

No se si entendiste nena (Tema 7/”The Blues”, Melopea 2,007).
Litto Nebbia y la Luz @ www.melopeadiscos.com.ar

No sé si entendiste, nena,
Lo que hice por vos,
No sé si entendiste,
Le dicen amor,
Ahora podes irte,
Sin rumbo ni dirección,
No pienso buscarte,
¡Está todo bien!

No sé si entendiste, nena,
Yo no te fallé,
No sé si entendiste,
Que fue de verdad,
Ya no importa nada,
Y no te me acerques,
Lejos de mi vida, bicho,
Será lo mejor.

Pasa que sorpresas trae el día,
Un dolor que se avecina,
Me atrapó en una esquina,
Quizá fue una suerte del cieloooo,
Que saliste de mi vida,
A tu antojo.

Y yo sigo aquí apostando,
Con mi corazón,
Que no ceja de sed.

- Arieeeeellll Minimaaaaallll ¡!!!! -.
- Litto NEBBIA¡!!!! -.

Olvídate (Tema 4/”Peligro”, STArecords, 2,007).
OPEN 24 – Zeca & Lucas Cutaia + Malosetti @ http://www.open24web.com.ar/

Tu encanto no está más,
Mi deseo se perdió, nooo, no.

Ya no quiero estar con vos,
No te extraño, no hay dolor.

Ya no estoy más,
Este es el fin, no hay principio,

Me quiero perder, y no encontrarte,
Vuelvo a ser, el que no fui,
Cuando duermo ya no sueño más con vos.

Olvídate,
Olvídate,
Olvídate,
Olvídate de mí.
Olvídate,
Olvídate,
Olvídate,
Olvídate de mi, nena.

No me busques,
Ya no estoy más,
Olvídate.

No pienses más, en mí.
Este es el fin, no hay principio,

Me quiero perder, y no encontrarte,
Vuelvo a ser, el que no fui.
Cuando duermo ya no sueño más con vos.

Olvídate,
Olvídate,
Olvídate,
Olvídate de mi.
Olvídate,
Olvídate,
Olvídate,
Olvídate de mi., nena.

Olvídate!!!!!!!

La Trampa – E. Magnone/A. Magnone (tema 4/”Temas Pendientes”, Ayuì, 1,998)
Malena Muyala @ http://www.malenamuyala.com/ – Uruguay -.

Desterrados sin razón
de un prohibido paraíso
obligados peregrinos
detrás de alguna ilusión,
cargan con la maldición
a lo largo de los siglos
y hasta embarcan a sus hijos
en esa persecución.

Cada cual a su manera,
va zafando de la trampa,
cada cual con su quimera,
señalándole la marcha,
cada cual hace su apuesta,
escapándole al destino,
y yo celebro la fiesta
de tenerte (¿¿¿¿????) en mi camino.

Unos fuman sin control,
otros tantos se analizan,
se emborrachan o se alistan
en mas de una religión,
unos pegan a traición,
otros juegan al suicida,
son pocos los que cultivan
el milagro del AMOR.

Cada cual a su manera
va zafando de la trampa….

….Y yo celebro la fiesta,
de tenerte (¿¿¿¿?????)…..
…….en mi camino……

ps.

"Chùpame la mente cable (kaibol!!!!)....suck my mind!!!!,

asì que dele, tome su tele y haga como chele. "

(tema 4/"El Evangelio segùn mi jardinero", LAL, 2,007).

Martìn Buscaglia @ http://www.martìnbuscaglia.com/

Bitàcora del Desamor - Precarìsimo Momemtum -.

2007-12-14T01:01:00.000-08:00

¿Para què llamarla, para què buscarla?, ¿por què rondar los lugares donde las probabilidades de toparse con ella son mayores?, las calles del barrio, el andèn de la estaciòn del Metro a la hora en que ella va y vuelve del trabajo, los pasillos entre las gòndolas de chocolate, caramelos, galletas y velitas y gorritos y challas de colores para fiestas infantiles, del supermercado, entre la hora nona y el preanuncio de cierre en los altavoces.

¿Para que darla por enterada de su propia ausencia donde ya no està y cuando estuvo tampoco estaba de otra manera, quizà màs sutil, que en la que ahora tambièn falta?

¿A què desesperar esperando evidentemente aturdido y desasosegado aùn para el transeùnte màs desprevenido o para el mendigo ciego?

Cerrar los ojos apretàndo fuerte los pàrpados y tratàndo de concentrarse en el sabor de la menta de dos bolitas alcanforadas diluyendose de gusto en la saliva e intentando inutilmente difrazar el sabor a humo tan impregnado ya entre cada diente y por enciama y por debajo de la lengua, y en el cielooo razo del paladar insalubre, y quizà desde el esòfago y màs al fondo de las entrañas, y solo escuchar el torrente tristìsimo de las aguas del canal de desague, y sentirse ir tobogàn abajo hacia el rìo, remolineando con los desperdicios de la urbe.

Y antes de obturar, abriendo el diafragma hasta el lìmite de resistencia mecànica de todos los polìmeros termoestables, y ajustando el contraste y el brillo, manipulando perillas contrareloj, accesando impacientemente todos los menùs, ninguno impreso en cartilla, para el comensal àvido de la toma perfecta, que no es digerible, pero que atrape en un click el momentum precarìsimo del segundo trastabillante que no se esfuma y se replica en el segundo siguiente, y en el otro, y en el que sigue y todos los replicantes virulentos del tristìsimo tiempo de las sombras despintadas pero estridentes.

Hay una argucia con el color y la forma de una pìldora y con el miligramaje preciso para el cuerpo en calma sobre cualquier superficie, pero inefectiva para el torbellino de la conciencia en alfa, beta y gama, que despliega tan efusivamente las imàgenes desoxiribonucleìcas de un corazòn en suspenso o a un grado menos de su temperatura de gelidificaciòn, o a medio grado menos de su temperatura "a punto" tirando a "bien cocido".

Hay mantras ciertamente, volutas de palabras en lenguas muertas que como mantas blancas cubren los matices del tapizado de las butacas, y visten las siluetas de las làmparas, pero que solo alcanzan para enlutar discretamente el recuerdo del festìn de vidas en un conversatorio coloquial, que fuè perpetuo cuando todas las horas eran diàlogos reflexivos de sobremesa.

Hay discursos testimoniales itinerando en corro pero al unìsono ensordecedor de una jaurìa atrapada con la misma red en el mismo pàramo-claustro-estepa al final del "cuesta abajo en la rodada", que no alcanzan màs que como declamatorios desde un infierno temido pero siempre inminente.

Hay acòlitos, gentes de buena fè, mujeres en los microbuses que no saben, porque no quieren, disimular las miradas, hay muestras fehacientes de que todo se resuelve cuando todo es un revoltijo, pero hay tambièn discretas distancias a los umbrales de las puertas de los burdeles, y parroquianos a los que ya no se les entiende una sola palabra.

Hay ritos iniciàticos, encuentros fortuitos, blues y cadencias agusanadas, hay puestos de socorro en las inmediaciones de los campings turìsticos, estrategicamente pròximos a las piletas y a las curvas màs cerradas de la ciclovìa, hay carencias, personalidades limìtrofes, actos demagògicos, actitudes suicidas, pero hay tambìen temor de Dios, recuerdos de la infancia y posibilidades masturbatorias.

Hay libros de texto, libros de autoayuda, prescripiciones mèdicas sueltas, manuales tècnicos de McGraw Hill desempolvados, hay libros de recetas de comida andaluza y de High Cuisine, hay nouvelles, libros de brujerìa, manuales de solfeo, pero tambièn hay revistas porno a punto de obsolescencia, enciclopedias de doce tomos enteramente consagrados a la historia de las guerras y antologìas de poetas-guerrilleros.

Hay una ella incorporea, calles que de tanto bifurcarse inducen màs al vòmito que el vaivèn del tablado sobre cubierta, hay perversiòn en todo esto, enfermedad, irreverencia, desproporciòn, inapetencia y algùn nivel de inaniciòn, y solo bocados salados.

Hubo palabras en mensajes no encriptados, palabras insinuantes, palabras como bombas atòmicas y como pompas de jabòn, palabras en ràfagas con disparador automàtico y mirilla infraroja, palabras coon detectores de calor y humedad, palabras anti-palabras, palabras contrargumentadas, palabras absoluta y rotundamente necias - estas ùltimas mayoritariamente escritas que dichas -, palabras ajenas de interlocutores nunca convocadas, palabras que forjaron su presencia, y aunque la reclamen ya ausente, no tienen vector ni magnitud.

Hay palabras....hay palabras.....hay palabras....inagotables palabras.

- ¡Vieja!, te lo ruego, dejame dormir en mi pieza de chico con sàbanas limpias y dos almohadas, sobre el colchòn desinmullible de cuando no soñaba con candados y todo era presencia (cuando no hacìa falta salir a buscar nada) -.

- Gracias mamà, gracias -.