Bad luck!

En Huelèn, todo pasando, pero nadie folla.

Huelen no es un geriàtrico, ni sala cuna, no es hospicio ni jardìn de infantes.

Huelen no es un crematorio, lo màs cercano allì al fuego es la lumbre fortuita de cada mechero que se enciende fugaz, para prender un faso y extinguirse en èl, a segùn la velocidad con que cada uno fuma, o cada uno se puede ir extinguiendo.

Huelèn no es un cementerio, pero de alguna forma es la entrada a una cripta, porque Huelen es el refugio predilecto de los entomòlogos.

Para acceder a los umbrales de Huelen hay que trasponer dos puertas: la primera, una gran puerta giratoria de hojas de bronce, como la entrada al hall de recibo de un Banco Central, la segunda, no es otra puerta, tecnicamente, pero funciona como tal: un agujero, a nivel del piso, por el que se desciende, resbalando aferrado a un tubo, tambièn de bronce, como descienden al vestìbulo de sus trajes de asbesto a enfundar sus hachas, los bomberos.

En Huelèn, todo està a punto de prender en fuego siempre, pero ya lo he dicho, las llamas, que las hay, escasean.

Ya en la atmòsfera de sulfuro de la recepciòn, Huelèn empieza a parecer un motelucho, y allì, serviciales siempre, mucamas enfundadas en cotonas a cuadros, en cotonas como manteles, y solìcitamente erguidas desde sus pantuflas de felpa, a juego con sus cotonas, preguntan: ¿se quedaràn por la noche o solo por un rato?, una pregunta siempre insensata, tratandose como se trata de "un albergue transitorio".

Escribir sobre Huelèn cuesta dinero, la pasta, la guita, las lucas, del atado de cigarrillos, el botellòn de Diet Coke, y claro: el valor de la hora en este cybercafè, multiplicado por un factor mayor que "1".

Escribir sobre Huelèn es un agrado, cuando el Jukebox internaùtico ha pinchado la "Solar Musik Suite" by Steve Hillage.

Escribir sobre Huelèn, es una pasada, cuando el Jukebox pincha "Rhinoceros" by Deus Ex Machina, ¿en que lengua cantas Deus?, ¿en que lengua cifras Machina?, dos premoniciones en una sola.

Hay algo certero, algunos miembros de Akinetòn Retard han contestado: "- Sra. nos quedamos por la noche"-, porque, ¿còmo no querer quedarse toda la noche cuando uno tiene el cuerno de un rinoceronte, y ha llegado allì con las ìnfulas que solo puede tener un rinoceronte?, con las mismas ìnfulas de cualquier mastodonte.

Ergo, el guitarrista de Akinetòn R(ex), no es entomòlogo, pero ha escuchado DEM, y por ello, ademàs de ser el guitarrista, tambièn es el lead vocal, y canta en una lengua muerta para todos, viva en su garganta.

Facilito la factibilizaciòn del texto: (a) disgresiones, ò (b) copy and paste, la primera, acomoditicia, la segunda, un postulado: "la muerte del autor", nada como el pastiche. Continuamos.

En los comments a este blog, exijo una tercer factibilizaciòn del texto, asì las percepciones interactuan una vez màs y juntos vamos pariendo alternativas (a)+(b) = xy o xx ò ¿yy? hasta el finale.

"Night of the Mexican Goat Sucker" by Djam Karet, las mùsicas se suceden antes que los escritos, dos planos, dos desplazamientos, dos velocidades, la mezcla: un cùmulo de sensaciones, monopatìn, biplano, ¡Harrier!, ¡space invaders!

En las habitaciones de Huelèn, sobre el respaldo de los camastros, la posibilidad ùnica es mùsica ambiental - dos canales envasados -, allì Djam Karet nunca se aparecerà en diferido, mucho menos se presentarà en vivo. Djam solo puede acceder a un camastro de Huelèn, encerrado en la mochila de otro pasajero que lo lleve en su Ipod (desde el interior de una mochila no se canta, uno se deja llevar, uno es otra vez paràsito, la mochila no se lleva, en una serie infinita todos vamos dentro de mochilas de otros de otros de otros, como las ventanas en la portada del Umagumma).

Hay pasajeros de Huelèn que han dejado olvidado su aparato celular, las de las cotonas de mantel, algunas veces han devuelto alguno, a cambio de otra propina, por si acaso, ningùn pasajero de Huelèn ha llevado su Ipod. Aunque nunca se sabe lo que puede haber dentro de cada mochila, o que mochila es la que lo lleva a uno en su interior.

Mochila, backpack, hubo una vez alguien que creìa que loar al surrealismo era algo asì como ir diciendo: "llevo la cabeza colgada del pelo", ese mismo uno seguramente tambièn dirìa: "llevo las espaldas apoyadas en mi mochila", ninguna frase mà torpe, el surrealismo està canonizado, hoy todas cualquier frase puede ser adscrita al movimiento de los "cadàveres exitosos" (F. Paez lo sabe, por eso ya no escribe mucho y prefiere ir filmando, comedias, siempre melodramas, aùn sabe admitirse colgado de la rama gorda con premeditaciòn y alevosìa, ie. "Mùsica para Camaleones", ¡todo es pastiche!).

Cunde la modorra en los camastros de las habitaciones de Huelèn, allì lo dije al inicio, pasa de todo, pero nadie folla nunca. Y es que mentirse da modorra, follar tambièn, pero la idea de follar casi siempre entusiasma, y casi nunca da modorra.

En Huelèn todos se mienten entre todos, y el que intenta decir la verdad, sabe que de nada vale, porque una vez traspuestas las dos puertas de acceso, ya se le ha mentido a alguien, en el mejor de los casos: ya se ha mentido a uno mismo.

De Huelèn solo se puede salir corriendo, aunque todos fingen, o se esfuerzan en fingir, que no salen raudos, que salen apaciblemente, algunos prometiendose nunca màs volver, pero la Vip Card Huelèn existe, no es un mito - conocì un tipo que llevaba una en su billetera, en ningùn lado el plàstico aludìa a Huelèn, por un lado un paisaje impreso, como de una ladera del Kashmir: un paisaje nevado y florido a la vez, por el otro, nùmeros de telèfonos de emergencia, entre ellos el del Call Center de Bomberos -.

El tipo que lleva la VIP-C de Huelèn mentìa, el tipo podrìa ser yo, ¿miento acaso yo tambièn?, mentir en un blog deberìa ser penado por la ley, porque mentir en un blog es una indecencia - masturbarse en la cabina de un cyber tambièn es una indecencia, pero nunca deberìa ser penado por la ley -.

Los pasajeros de Huelèn mienten con descaro cuando se encaminan a Huelèn. Mienten con rabia, con abulia, por costumbre, como autòmatas programados para mentir, cuando salen de Huelen.

¡Ooops! - esa interjecciòn tan gringa, tan amodorradamente gringa -, y Oop Oloop, por "Continuum" by Jaco Pastorious, quien nunca se mintiò a sì mismo, y algunas veces fuè penado por la ley por dormir su desenfreno al descampado de una cancha de basketball de cualquier nigro-town, siempre cerca del Village.

Escuchar "C" by Jaco debiera ser patrocinado por la ley. Penalizaciòn para lo que hace mal, patrocinio para lo que hace bien, y en el medio, lo que le hace bien a cada quien y lo que le hace mal a todos. La Ley, solo pueden llenar estadios en Mexicali, Bolaño sabìa de Mexicali, y tambièn sabìa de estadios, y entenderìa de Huelèn, porque en todas partes del DF hay hoteles de paso.

Jaco es hoy "el cànon", Jaco se aburriò de todo, le entrò modorra, cuando se enterò que yo, o cualquier otro pasajero de Huelèn, probablemente escribirìa hoy que èl es hoy "el canon".

Allan Holdsworth playing "Downside Up", ese està en la cole, lo comprè en un Virgin de London, no miento ahora, hay ciudades que merecen ser rememoradas solo por los discos que uno comprò allì, otras solo merecen ser olvidadas, solo porque allì uno no entrò a ninguna disquerìa.

Los terapeutas Freudianos que nos obligan a recordar ciudades donde no compramos ningùn disco debieran ser penados por la ley, y una pena posible serìa encerrarle a uno en una habitaciòn de Huelèn a escuchar La Ley.

Jaques Lacan sabìa que las ciudades son solo lo que son cuando uno no està en ellas y las enuncia, las pronuncia, los neurolingüistas, son herederos de Lacan, otro canon hoy, los textos de PNL debieran estar en oferta en todas las librerìas de todas las ciudades cuyos nombre son enunciables.

"Downside Up": "ayer salì a pasear a mi pequeña perrita, Diana, le puse asì no por Lady "di", sino por Diana Krall. Todo terminò mal, porque mi vecinito sacò a su perrito, Lenny, obvio, por Kravitz, y ya nos podemos ir imaginando: el "main scene" de un porno californiano, un negromantico, un "mean mother fucker african american" metièndole su enorme cuerno de rinoceronte negro a Sylvia Saint James, esa rubia bendita que siempre folla en high heels dorados.

Estos y otros relatos por el estilo en otros blogs, la mayorìa de la gente que tiene blog tambièn tiene mascotas, y empiezan contando aventuras cotidianas y terminan contando aventuras pedofìlicas.

En Huelèn, todo pasando, pero nadie folla, en un blog, nada pasando, pero la mayorìa se piensa follando cuando escribe un nuevo post. Jaco follaba "24 hours a day".

Huelèn podrìa ser alguna vez la sala de recibo de un obstetra, nunca la pantalla del monitor de una màquina de dios en ningùn reservado de ningùn cyber, porque ninguna maquina es plurisecular, y es necesario que la idea de dios nos siga rondando, para que Huelèn siga siendo el lugar donde todo pasa, nadie folla, y a pesar de las llamas fortuitas, nada se incendia.

Huelèn, en el diccionario Mapundung/Español solo tiene una acepciòn: "mala suerte".

"Hotel Huelén :
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Huelén 34 Providencia 2352409
Tarifas 4 Horas: Habitación Standard $ 9,200 Suite $ 10,000 Tarifas Noche: Habitación Standard $ 11,500 Suite $ 12,500."

"Sympathy for the Devil (Radio Remix)" remixed and re-edited by The Neptunes (¿rinos solitarios con cuernos solitarios?, ¿pasajeros de Huelèn?).