¡Clamor Creacionista! - Part II : ¡The Wonderbra!

Dicho lo anterior, revoleamos cómodamente el poncho desde la screen-scene, o revoleamos dificultosamente las boleadoras desde el escenario-pampeano, y nos volvemos a apoltronar en la para nada mullida silla de este cyber-cafè sabiendo que:

¡MP volvió a trabajar aún con leche en las tetas! (...ahhhh...¡girls screaming!....)

Aardvark, hizo a MP a partir de sus tetas (h)inc(h)adas de leche.

El pigmeo y el pitufo, probablemente personajes tomados en préstamo de lo que hizo de dos personas de la vida real el transcriptor del texto, no presuponen, ni sospechan, que también existen aquí, en la pantalla y en la pampa, pero de otra manera, muy, distinta a la que ellos mismos suponen que están danzando en otro escenario que es el que ellos creen percibir como el “in situ” real, ¿?, de sus vidas, ¿?, ¿las tablas que acason estàn pisando en falso?

A este punto, los sucesos de un asunto tan simple como el que nos ocupa, siguen, y quedan abiertos.

De la guagua poco se sabe, se sabe que es una guagua posible en el “recently born human beings urban landscape” (título, también posible en una exposición pictórica posible, de acuarelista marginal, absolutamente posible, que también es un travestido y cuyo apelativo sobre las tablas del “Positively Legal” (Dragqueen Bar & Live Show Theater) es “Celestial Delights” (personaje ya mencionado en el primer párrafo, pero cuyo desarrollo, a este punto, no nos ha sido revelado a ninguno, incluido el transcriptor).

Pero más propiamente tal, de la guagua: una guagua nomás, con la única peculiaridad, que ya de grande, será de esos, o esas, que solo hacen la compra en supermercados de cadena, en los cuales, al pasar por caja se pueda hacer donaciones con el cambio a fundaciones del tipo: “…para los niños no amamantados naturalmente que no tienen pasta, guita, lucas, biyuyo ò marmaja, o simplemente “green ones”, para invitar al cine a sus pololas…”

A la postre, no hay visos en este asunto ni: (1) de consumo de sustancias "prohibidas"; o (2) de noches de borrachera de beodos impertinentes de esos tipo “guagüitas on the road” de la colección más reciente de acuarelas que expuso “Celestial Delights” en Caracas (porque, ¡cresta!, para desazón de algunos, la mía propia, CD, no es chileno, ¿chilena?, pero ojo, ¡alto allí!, tampoco es veneca/o).

Sin embargo, de estas historias “re-beats” siempre debe haber un poco en toda “¡¿literatura?!”, transcripciòn disidente, mejor dicho, o que atreva a preciarse de tal, en la era “post-seventies”; por esto, y por aquello, no podemos descartar, que el trabajo al que vuelve MP, aún con las tetas hinchadas de leche, tenga que ver, también un poco, con algo, una pequeña dosis que sea, de prostituciòn; aún y cuando, ella misma, no parece haberse dado por enterada “en función de la transa mercante”.

Queda por verse, siempre quedará, por “leerse”.

Dando por descontado, que la trascripción está siendo realizada para ser “blogeada”, distará mucho de ser la trascripción megalomanìaca del que parte de un patológico ego-centrismo para recrearse, públicamente:

¡el avatar de los avatares cotidianos, germen fértil en tierra fértil, caldo de cultivo, de judías, de porotos hiperenergizados, para los inviernos hostiles de una secuela, siempre decadente, de mínimas cotidianeidades! = ¿cuentas para un collar vital que también funcione como soga que tirar para ahorcarse?, ¿quitarnos la vida?, ¿de qué me estás hablando?, ¿poner en riesgo el desarrollo inconsistente, pero sanador, de la guagua, de CD, de los chicos del Minimarket?, ¿de Aardvark, nuestro Divino Señor de todos los Delirios?

¿Benito Bendito?, naaaahhh, una manera triste de referenciar, siempre desde el homenaje póstumo, triste de todas formas, al siempre apelable, Boby Bolaño (Viví, ò Don Doble B, ¡maestrìsimo!, un asunto pendiente que tenemos con el otro W, el Dr. Stolzky).

A este punto, transcribimos fragmentos de “Clamor Creacionista”, especie de invocación loatoria en forma de plegaria, traducida a parámetros intertextuales y partextuales desde imágenes de escáner de las pulsiones dendríticas en el hemisferio cerebral antero posterior izquierdo de MP, mientras era sometida a un ritual de “inducción-inversa” según prácticas recientemente implementadas por las corrientes rumanas de psicochamànismo (ver: “El Psicochamàn Austrohúngaro – Una historia de transmigración mapuche en el Sistema de Acueductos y Alcantarillados de Budapest”, texto anónimo y apócrifo, atribuido a la Escuela Post-Lacaniana de la Universidad Autónoma de Yucatán - ¿qué tienen que ver los post lacanianos yucatecos con los post lacanianos rumanos?, màs de lo imaginable, da para una historia mundial de conspiraciones, al estilo “danbrowniano” muy en boga actualmente, dejamos en pié una línea de argumentación en este sentido, por favor, lectores, para sus respectivos desarrollos disquisitorios, o más propiamente: “inquisitorios”).

¡Basta de pavadas! -, le supo decir Bioy a Borges una vez, sin sentir que lo estaba "pasando a llevar".

¡Jorge Luis, sacate esas bombachas de Silvina, que ya va a volver a tomar el té!
¡Venì, sentate, pareces de la partida de Arlt y Gonbrowicz!
JL, muy a su pesar se sacó las bombachas, y alcanzó a mascullar, no sin un gesto de cabro chico cuico y regalón que parecía traslucir una insana envidia: “Witold y Boby Arlt, caterva de marihuaneros”.

En fin, mejor pasemos a la trascripción:

“Clamor Creacionista”
¡Oh Divino Señor de todos los delirios!

A Lucia Extchebarria,

a Almodóvar y la patota de la movida,

a Krahe - hoy todos creen que Sabina solito estuvo siempre -,

a Jesús De La Rosa Luque,

el único que merece una estampita al lado de los rosarios y el resto de colguijos que penden de los retrovisores de los radio - taxis andaluces,

pero sobre todo a la musa de las musas:

Leonor Watling ( al Club de Fanas de Marlango màs que a la evidencia de sus tetas, no tan prolijamente enjuagadas por Benigno/Javier Cámara en Hable con Ella).

Yo soy MP,

hecha en desorden desde la visión y con la mirada de Aardvark,

quién después de haberme inventado por partes,

trozo a trozo, esta noche, me construyó y deconstruyò

a imagen y semejanza

de la amalgama de los ímpetus más básicos de un Ser Supremo,

del caos asincrónico e irreverente de un Dios Gozoso,

del capricho de millones de glándulas nucleares

estallando en todas las atmósferas y en todas las historias de la luz,

para restituirme a la vida en sus deseos más oscuros y asfixiantes.

Yo soy MP,

y tomo forma y sombra

desde la emulsión en el espectro sideral del contorno mamario

definido por el volumen de mis tetas

en la macromente universal de Aardvark,

The Lonely ONE,

el Autoreferenciado, el Autoreverenciado.

Yo soy MP,

y el resoplo de mi primer hálito,

contra la nada y desde la nada,

es lácteo,

un hálito de ubres como máquinas machtilli,

expansoras de vida, de la mía propia,

de la de todos los amamamtables posibles,

de la de todos los plausibles de ser amamantados,

antes que engendrados.

Yo, MP: una confabulación de los deseos de todos los hombres,

antropocéntricos en la figuración antropofàgica de Aardvark,

Devorador de Todo,

en el imaginario caníbal de todas las tribus

de todas las estepas,

de todas las mesetas,

de todas las laderas,

de todas las cumbres,

de todas las tribus

adoradoras

del tótem carnal.

“Salt & Flesh, traveling along the Milky Way…”. (ver nota de transcriptor).

Esta soy yo, MP,

pasada al cedazo ciberanestèsico

de todos los “TGP sites – sub link: Big Tits” - de la Web,

una secuela de secreciones inminentes

convergiendo

en la secreción eternamente postergada

del gran falo universal - vienesa de pavo -.

MP, hecha a imagen y semejanza

de la impotencia de todos los hombres

de todas las tribus de todos los tiempos

y mimetizada por Aardvark

desde un guiño de su único Ojo,

detrás del cristal caleidoscópico

de su Telescópico / Mono Ocular.

Aardvark me vio, me hizo,

pero me ha llevado siempre hecha en su memoria,

y aún así me reiteró toda una noche,

y me desvirtuó para completarme,

a partir de mis tetas.

Oh!, Aardvark,

tu que me hiciste otra vez mandando transcribirme

con un plumón verde en la cuadricula insomne de la incontinencia,

de tus escribanos disidentes.

¡Oh!, ¡Divinidad Delirante!

Oh!, Aardvark, sí he de vivir,

vivo solo por ti y para amamantarte,

y vivo perpendicular en tu idea amamantada de mí

y desde las humildes proporciones de mis pezones agotados,

que en referencia a las proporciones de la idea que de mí

se amamanta en tu memoria circular,

serán siempre microscòpicas hasta la obviedad,

tristes cuescos secos en la frustración mamífera

de todo lo nostálgico y lo nonato.

Oh!, Aardvark, gracias a ti, soy también ahora,

desde la inminencia de mis tetas,

del que me lee en este momento

que es el momento universal del amamantamiento,

en que mis tetas se transforman un poco

en todas las tetas de esas otras que tetas ostentan

y un poco en todas las tetas de las madres de ellos,

o en las tetas más recordadas de otras mujeres

hechas a sus imágenes y semejanzas

- que viene siendo “un poco también lo mismo”

que a imagen y semejanza de las mías propias –

de una mescolanza mamaria, un bri - (¡oso!) - colagge,

a según hayan sido primeras las tetas

de una mujer en un avión, o segundas

las tetas de una mujer bajando

la escala mecánica de una estación de metro,

o ùltimas las tetas masto plastificadas

que siempre se puedan inventar

tajos precisos y bolsitas de siloxano mediante

(primeras, segundas, terceras pero sobre todo

desproporcionadamenete elevadas

a la enésima potencia mamaria).
Oh!, Aardvark, Supremo Señor del Wonderbra,

desde ti existo, intervenida desde el parpadeo sagaz

del Único Ojo

detrás de tu Monóculo

de cristal de caleidoscópico.

Nota de trascripción:
A este punto, algunas interrupciones de baja radiofrecuencia: “China Cat Sunflower” de Greatful Dead - parece -, luego: “Shiver” de Coldplay, luego….
- ¡Parà la joda Borges!, ¿o te sacàs las bombachas, o te pongo Dvòrak en el 2006?....
- Bahhh, Witold y Boby: ¡faloperos!, malenseñaran a los chicos, tenía razón Sàbato, meter a esos dos en Un Túnel, para que se dejen de hinchar las pelotas….
- ¡Chè!, ¿supiste que por fìn aquel chico, el de Banfield, se nos volteó?, dicen que zafò a París.
- ¿Cuál?, ¿el asmático?.
- No chè, ese se fue a Cuba (Vía México).
- ¡Ah!, vos decís, el chico belga, “el suizo” que le decían.
- Natural Bioy, ¿que se puede decir de estos crìos que extranjerizados?
- Mirà vos, ¿quién lo dice?, el más gaucho de todos.
- Borges no pudo dejar de reírse. – Guacho -, habrás querido decir, - ¡sí no fuera por mi Biblioteca de Babel, y por vos, apostador!
- Bueno, llevàs la razón, alguien por allí me comentó que lo vieron una vez leyendo el Opio del Jean Cocteau.
En corro: ¡mocasines! (¡Escoba!)

Nota obligadísima: Como dijo Don Lihn, no hay nada para resolver al respecto de estas disgregaciones de estilo, nadie por acá, acusa fijación mamaria, vulvar, para más pistas, fijación bucovaginal, para más antecedentes (….¡Se vienen blogs hablados desde allí, sí, eso, desde dónde el inconsciente trashumante, exuda!...- ¡y exhuma!, se volvió a escuchar el relincho de un caballo entre la bruma, y el sonido de un jinete…que cae, que cae, que cae, que cae…..).