Bitacora del Desamor IV (*)

Noviembre 16, Parìs 813, Comuna de Santiago Centro, RM, 21:14 hs.

¿Dònde termina tu displicencia de mosquito vampirezco y dònde empieza tu arte?, ¿dònde y cuando, impertinencia y no plagio?, ¿dònde y còmo abandono y no alienaciòn?, ¿dònde y para què èmulo del èmulo del èmulo del primer primate dogmatizado?.



Tus pincelazos incandescentes, tus armònicos aràcnidos, tu maltrecha ficciòn no te redituan, pero tampoco eso es tan dramàtico como tus despojos en cuanto, en tanto artista.



La desazòn es inficcionable, ¿no te das cuenta que tu literatura nace, se reproduce y muere solo en el instante en que aprietas las palabras hasta hacerlas añicos imposibles de rearmar en un gemido?



Todos fuimos borrachos en nuestras imposturas, - y aùn peores, fuimos castigables, imposibles de mencionar siquiera, inexcusables, implausibles de cualquier forma de exoneraciòn -, por supuesto, antes de sospechar de la ecuaciòn: locura autodiagnosticada + conmiseraciòn autoproferida = patètica impotencia ò imperturbable flacidez. Y si hablamos de sospechas y no de tomas de conciencia es para no repetir, regurguritar tres veces: ¡absurdo!, ¡absurdo!, ¡absurdo!, como quien espera ser redimido de algo que nunca intuyò muy bien.



Una letra es una letra, un pentagrama una criptificaciòn inùtil, cualquier trazo un retazo, el pliegue irreparable de la siempre incontenible arruga, la incompletud en ciernes: ¿no te da pena ir por allì buscando coherencias y aterida de miedo por decir no saber muy bien que vestiras mañana?, y te pregunto claramente "pena" y no "verguenza", porque està visto que la verguenza es una categorìa reservada para las situaciones de tu ser y de tu estar en las cuales, todos los inciertos engendraron profecias inapelablemente presentables, si no mediante esta, la otra y la màs inverosìmil de las justificaciones.



Yo, tù, ellos, incapaces de levantar los ìndices acusantes para increpar a alguno: "debeis vivir antes de morir, ese es el orden y lo mandatorio".



Es que no has leìdo, has fingido hacerlo como se finge nostalgia, apetito insaciable y dolor agudìsimo, has solo posado la vista sobre estos abrutpos racimos de palabras, sin concederles un gramo adicional de peso, sin apurarlos a caer con la pesadez descarada de una mirada como debe ser una mirada dedicada: mìnimamente acuosa, quizà hasta empapada, o solo entrañablemente pèrfida, como la del que mira apretando los ojos pero enchufado, por partida doble siempre, a las incòmodas orejeras de un estetoscopio.



Y es que asisto, desisto de asistir y luego igual que antes y que siempre me tienes allì - aquì me tienes- , de alguna forma comprometida y ferviente, presenciandote hacer, decir, y al final viendote partirlo todo con una recriminaciòn como ùnico acto final concebible.



¿Monologabas cuando decias quererme?, ¿a quien mierda le hablabas carajo? Es una putada gigante querer estar en todas partes, ¿no te enteras que al final nadie se queda ni con el pan ni con los pedazos?, ¿no te enteras que al final nadie, ninguno se queda con nada de nada?



No es contigo, no es con ninguna, no es con el que canta y razguea y algunas noches se cree que nos lleva de meditaciòn suburbana en transmutaciòn onìrica, otra vez; antes del espectàculo impenitente de cualquier desnudez, me marcharia, por la puerta de entrada como ùnica salida, sin haber pensado siquiera en sacarme los pantalones.



Por lo pronto, me marcho de este paìs, sì me preguntaras a tu manera: siempre sin pecado concebida, te dirìa, que me gustarìa mucho marcharme al tuyo, pero ahora sè que prefiero las certezas de la incerteza antes de verme deshollado frente a tì.



¡Ja, ja, ja!, no, no voy donde se termina el dinero, o donde el dinero no hace falta, o donde el sol jamàs se sintiò de esa manera, no voy siquiera y retoricamente hacia adentro, voy por ir, por ir nomàs, por ir, a la ratonera como mayor probabilidad.

(*) Mucho de "Ètica para Naufragos" de J.A. Marina, muy conveniente para no darse por enterado que uno està siendo geogràficamente transgredido.