¡ I was about to come...and suddenly...!

Los blogs que se vienen:

• Primer Reportaje de Joe Bartletts “sin aguardientico”: tránsfuga en Medellín, donde las nenas piden de quince años un par de “britney tits”.
• Reportaje “Jalapeño 2006” de Joe Bartletts: tránsfuga en el Zócalo, esquivando Mariachis en la búsqueda de ediciones perdidas de los poemarios de Mario Santiago.
• Don Aadva, comenta un recital imaginario de Barría (Donde Flora conoce a Celestial Delights - y se enamoran ¿?-).
• Especial Joe Bartletts “high consumption”, noticias desde los puticlubs más oscuros de Recoleta – Colección Memorias Porteñas Infernales / Invernales -.
• Urbanidad Porno “al día”: “en otoño lo que más me gustaba era cuando follábamos los domingos detrás de los kioscos de diarios de Providencia y después me invitabas a tomar un helado de “canela” (“thgil” of course).
• Especial Joe Bartletts, “reloaded”, “histerieta intertextual que va de cabras chicas que se embriagan con ron-cola, a las tres de la tarde, en el atrio de una iglesia y con el jumper puesto, pero sin las bragas”.
• Desde Babilonia: Joe Bartletts encarcelado en la Biblioteca de Babel, su misión: sobrevivir siete veces siete días y siete noches con media docena de latas de jurel, un pollo asado del Unimarc, y una bolsa de Pan Pita de El Castaño (integral), y ¡sì!, sin bebidas, sin una gota de agua, sin líquido, ¿sobrevivirá?, supondremos que habrá libros de la colección “la sonrisa vertical”, para hidratarse con efluvios de la literatura sadomaso más fascistoide, ya leeremos.
• Los desafíos postmodernos: ¿qué somos?, ¿particulas aglutinantes o partículas alucinantes ?: vicisitudes de lo femenino en un mundo hiper-hetero (el Infra Ego de Bartletts encuentra documentación robada de la redacción de la Revista “And You & I”-¡na' que ver con NOT! -,de circulación restringida, solo para suscriptores, órgano de difusión de la Secta “Over the flow”, papeles sueltos premonitoriamente olvidados en una banca de la Estaciòn Central junto con la colilla de un boleto de Metrotrèn a Rancagua, .
• “Vidas Pasadas”: “OO”, “Doble O”, ò “De Carne y Sombra”, ò “Memorias desde la Desazón”, un contingente poético guaymurense en busca de un “Sheltering Sky (customizado)” ò transcripción intertextual de fotos tomadas en los callejones de la ciudadela amurallada de Marrakesh y de enmohecidos y arrugados pases promocionales “2x1” para un burdel croata en Lisboa (recopilación y reconstrucción documental de fuentes a cargo de J. Bartletts / “raider of the lost path”).
• Unseasoned Dreams: “el LSD, ensueño sintético” ò “yo tomé ácido lisérgico porque me creí el cuento beatle y el cuento bond (diamonds are forever) y el cuento jade (soooosssss…diamond soul).
• From “Siting on top of the world” (K'alyn) to “Sitting on top of the ball”(Bartletts), donde se ve que, rayano en la dispersión, B. rebusca y cree encontrar algunas relaciones entre la música de K’alyn y “Noches de Cocaína” de J. Ballard.
• “No entendemos del todo lo que escribes”: anexos obligados al libro “Cocine con Bartletts: de las tajadas de plátano con chocoleyde a los zambos picantes con chile, limón y sal con naranjita tropical” / incluyen fe de erratas y separador impermeable.
• “Wishfull Thinking”, de cómo mediante la evocación de un simple mantra, la imposición de 43 manos en el vientre y la invocación del Arcángel Galadriel, además de la ingesta de continuada de pócimas “diet”, técnicas de frotación y supuraciòn sublingual e interlabial, y el sacrificio de 7 veces 3 gallináceas en celo, una ciudadana chilena logra por fin “quedar en cinta” / Reportaje especial sobre los vectores linfáticos del pensamiento transgènico al servicio de la procreación humana. ç
• ¡Patty López: Sex Symbol como ninguna!, Mas allá de la performance del monólogo que hace en “The Holy Family”: “La única obsesión femenina posible de J. Bartletts”.
• Joyas y Gemas: ¿Quiénes escuchamos Misión Ciudadano I?, ¿Quiénes aún se saben, o se sienten, “las pelotitas de este juego”?, dos reportajes en uno: (a) “Acá el planeta” ò el último disco grosso de Porchetto; y (b) “Todos quieren volar”, la mejor obra conceptual del pop trasandino / homenaje a Suéter (al margen de los “jabalíes de las pampas húmedas argentinas”).
• Uno, dos, tres, "X+I+V"=catorce!, ¿por qué los chilenos no engancharon con el rock andaluz de los setenta y por qué los cantàbricos, gallegos, andaluces y catalanes nunca engancharon con Los Jaivas y El Congreso?: Reflexiones sobre “los saltos de canguro en la historia del progresivo hispanoamericano”.
• “Yo tuve el vinilo de Crucis, yo tuve el vinilo de Baglietto 3, yo tuve el vinilo de La Grasa de las Capitales, yo tuve el vinilo, yo tuve el vinilo, yo tuve el vinilo, yo tuve el vinilo….Y quise tener mujer, y ahora tengo puros compactos, pero no me arrepiento”. Entrevista: “¿y dónde están ahora los hippies pacifistas?, ¿Y dónde está el bien, debajo de quien?” - Cantilo & Punch!, bajado de vinilo por Masademares en Parque Rivadavia -.
• Reportaje: “Morning Bro, do you wanna play higher?, or do you prefer to join me to the Plantation?”, recuerdos de Kingston, o ¿cómo vamos a aclarar las ideas sin antes compartir un faso extra large?
• La novela que transformará la literatura “kaliche”, Cirilo, un poeta en chancletas, o breve reseña de la narrativa ètnoafricana en las costas de La Mosquitia (“no todo es oralidad ni inmoralidad entre estos verdes follajes, my friend”).
• Bartletts cree ver la sombra de la silueta de Piglia en Santiago de Chile, ¡momento!, aparece un tipo, parece que es Gustavo Nielsen, el que escribió El Amor Enfermo, se acerca al que parece responsable de la sombra de la silueta de Piglia, solo un poco, parece que está sacando algo del bolsillo de la campera: ¡un puñal!, ¡una cajetilla de Marlboro Rojo con el sello azul del impuesto argentino!, no Sras y Sres., le entrega un cheque, no, es un sobre lleno de billetes, ¡pesos argentinos noooooooooo!
• Denuncia: los perros callejeros de Santiago ya no respetan a nadie, se ha visto una jauría meando en el escaparate de la librería Takk: “kiltros que blasfeman frente a las tapas de cuidadas ediciones de las obras de J. Derrida y Claudio Bertoni”.
• Spinetta buscando “el antídoto contra todos los males de este mundo”, o la perdida de vigencia de “Las Enseñanzas de Don Juan” - Jodorowsky & Los Chicago grandsons -.
• “Te amaré por siempre”, trascripción del guión de radionovela que va de la vida de una chica que salvaba las vidas de los poetas mórbidos, desde su cama, sin moverse de su lecho (faltará leer cuánto se movía dentro de ese ringside de kick boxing que siempre puede ser un lecho).
• Reportaje: “El Liguria” sin Joe Bartletts en la barra, abarata todos los costos asociados a “seguridad ciudadana”, o de cómo la nómina de espionaje interparroquial de todos los locales Liguria disminuyó súbitamente un 23% (real, al margen de la reevaluación del peso).
• Reportaje: “2 en la Era del Hielo 2”, el cinematógrafo en la compañía de un niño, una visión infantil argumentada o de cómo cualquier paradigma puede ser la estalactita que nos atraviesa el pecho cuando la racionalidad se congela.
• Bartletts encontró nuevamente a su Alter Ego, esta vez en la Estación Los Héroes, iban pal’ mismo lao, Bartletts dejó la lectura de Jodorowsky, - lectura propicia más que propiciatoria, sí es que las hay, para trasladarse en el metro de Santiago, y fingir que no se toma partido por la presencia de una cuarentona vestida a la usanza de Michelle Bachelet en desmedro de cualquier otra chica vestida a la usanza de Hillary Clinton – Bartletts invita a su Alter Ego a tomar un Haitiazo, y luego un Caribazo, en el Paseo Ahumada, y vuelven sobre lo mismo: “la poética guaymurense” (¡qué aburrido!, ¡qué lata!. bueno, son cosas que pasan, fue lo que hubo: “desnudos y muertos”).
• Brainstorming: the worst trip = 60% de orégano+35% de bencina lìquida+5% de Tetrahidrocanabinol (sí es que…).
• La dieta del poeta maldito autoexiliado y con subterfugio y pasaporte diplomático = galletas (O)reo de chocolate+mandarinas re-àcidas+hashis.
• “Vamos a volar, vamos a flipar…nuestra irrealidaaaaaddddd”: El Mago Acidote o de cómo Dick Zappala llegó a formar parte de la mejor banda de rock andaluz de todos los tiempos: AZAHAR/ELIXIR.
• La migración Yorugua al “rebaño del pastor”: Héroes del Rock Uruguayo devenidos en Héroes del Silencio.
• Ecuaciones Diferenciales: no comments, relatos de un “legal alien” (na’ que ver con Sting, todo pasando con The Police).
• Werstolz & "La Novela Fractal" (homenaje a Los Eternautas).
• Yo regentarè un kiosco en Baires, ¿y què? (Profecìas autoinflingidas).

¡Clamor Creacionista! - Part II : ¡The Wonderbra!

Dicho lo anterior, revoleamos cómodamente el poncho desde la screen-scene, o revoleamos dificultosamente las boleadoras desde el escenario-pampeano, y nos volvemos a apoltronar en la para nada mullida silla de este cyber-cafè sabiendo que:

¡MP volvió a trabajar aún con leche en las tetas! (...ahhhh...¡girls screaming!....)

Aardvark, hizo a MP a partir de sus tetas (h)inc(h)adas de leche.

El pigmeo y el pitufo, probablemente personajes tomados en préstamo de lo que hizo de dos personas de la vida real el transcriptor del texto, no presuponen, ni sospechan, que también existen aquí, en la pantalla y en la pampa, pero de otra manera, muy, distinta a la que ellos mismos suponen que están danzando en otro escenario que es el que ellos creen percibir como el “in situ” real, ¿?, de sus vidas, ¿?, ¿las tablas que acason estàn pisando en falso?

A este punto, los sucesos de un asunto tan simple como el que nos ocupa, siguen, y quedan abiertos.

De la guagua poco se sabe, se sabe que es una guagua posible en el “recently born human beings urban landscape” (título, también posible en una exposición pictórica posible, de acuarelista marginal, absolutamente posible, que también es un travestido y cuyo apelativo sobre las tablas del “Positively Legal” (Dragqueen Bar & Live Show Theater) es “Celestial Delights” (personaje ya mencionado en el primer párrafo, pero cuyo desarrollo, a este punto, no nos ha sido revelado a ninguno, incluido el transcriptor).

Pero más propiamente tal, de la guagua: una guagua nomás, con la única peculiaridad, que ya de grande, será de esos, o esas, que solo hacen la compra en supermercados de cadena, en los cuales, al pasar por caja se pueda hacer donaciones con el cambio a fundaciones del tipo: “…para los niños no amamantados naturalmente que no tienen pasta, guita, lucas, biyuyo ò marmaja, o simplemente “green ones”, para invitar al cine a sus pololas…”

A la postre, no hay visos en este asunto ni: (1) de consumo de sustancias "prohibidas"; o (2) de noches de borrachera de beodos impertinentes de esos tipo “guagüitas on the road” de la colección más reciente de acuarelas que expuso “Celestial Delights” en Caracas (porque, ¡cresta!, para desazón de algunos, la mía propia, CD, no es chileno, ¿chilena?, pero ojo, ¡alto allí!, tampoco es veneca/o).

Sin embargo, de estas historias “re-beats” siempre debe haber un poco en toda “¡¿literatura?!”, transcripciòn disidente, mejor dicho, o que atreva a preciarse de tal, en la era “post-seventies”; por esto, y por aquello, no podemos descartar, que el trabajo al que vuelve MP, aún con las tetas hinchadas de leche, tenga que ver, también un poco, con algo, una pequeña dosis que sea, de prostituciòn; aún y cuando, ella misma, no parece haberse dado por enterada “en función de la transa mercante”.

Queda por verse, siempre quedará, por “leerse”.

Dando por descontado, que la trascripción está siendo realizada para ser “blogeada”, distará mucho de ser la trascripción megalomanìaca del que parte de un patológico ego-centrismo para recrearse, públicamente:

¡el avatar de los avatares cotidianos, germen fértil en tierra fértil, caldo de cultivo, de judías, de porotos hiperenergizados, para los inviernos hostiles de una secuela, siempre decadente, de mínimas cotidianeidades! = ¿cuentas para un collar vital que también funcione como soga que tirar para ahorcarse?, ¿quitarnos la vida?, ¿de qué me estás hablando?, ¿poner en riesgo el desarrollo inconsistente, pero sanador, de la guagua, de CD, de los chicos del Minimarket?, ¿de Aardvark, nuestro Divino Señor de todos los Delirios?

¿Benito Bendito?, naaaahhh, una manera triste de referenciar, siempre desde el homenaje póstumo, triste de todas formas, al siempre apelable, Boby Bolaño (Viví, ò Don Doble B, ¡maestrìsimo!, un asunto pendiente que tenemos con el otro W, el Dr. Stolzky).

A este punto, transcribimos fragmentos de “Clamor Creacionista”, especie de invocación loatoria en forma de plegaria, traducida a parámetros intertextuales y partextuales desde imágenes de escáner de las pulsiones dendríticas en el hemisferio cerebral antero posterior izquierdo de MP, mientras era sometida a un ritual de “inducción-inversa” según prácticas recientemente implementadas por las corrientes rumanas de psicochamànismo (ver: “El Psicochamàn Austrohúngaro – Una historia de transmigración mapuche en el Sistema de Acueductos y Alcantarillados de Budapest”, texto anónimo y apócrifo, atribuido a la Escuela Post-Lacaniana de la Universidad Autónoma de Yucatán - ¿qué tienen que ver los post lacanianos yucatecos con los post lacanianos rumanos?, màs de lo imaginable, da para una historia mundial de conspiraciones, al estilo “danbrowniano” muy en boga actualmente, dejamos en pié una línea de argumentación en este sentido, por favor, lectores, para sus respectivos desarrollos disquisitorios, o más propiamente: “inquisitorios”).

¡Basta de pavadas! -, le supo decir Bioy a Borges una vez, sin sentir que lo estaba "pasando a llevar".

¡Jorge Luis, sacate esas bombachas de Silvina, que ya va a volver a tomar el té!
¡Venì, sentate, pareces de la partida de Arlt y Gonbrowicz!
JL, muy a su pesar se sacó las bombachas, y alcanzó a mascullar, no sin un gesto de cabro chico cuico y regalón que parecía traslucir una insana envidia: “Witold y Boby Arlt, caterva de marihuaneros”.

En fin, mejor pasemos a la trascripción:

“Clamor Creacionista”
¡Oh Divino Señor de todos los delirios!

A Lucia Extchebarria,

a Almodóvar y la patota de la movida,

a Krahe - hoy todos creen que Sabina solito estuvo siempre -,

a Jesús De La Rosa Luque,

el único que merece una estampita al lado de los rosarios y el resto de colguijos que penden de los retrovisores de los radio - taxis andaluces,

pero sobre todo a la musa de las musas:

Leonor Watling ( al Club de Fanas de Marlango màs que a la evidencia de sus tetas, no tan prolijamente enjuagadas por Benigno/Javier Cámara en Hable con Ella).

Yo soy MP,

hecha en desorden desde la visión y con la mirada de Aardvark,

quién después de haberme inventado por partes,

trozo a trozo, esta noche, me construyó y deconstruyò

a imagen y semejanza

de la amalgama de los ímpetus más básicos de un Ser Supremo,

del caos asincrónico e irreverente de un Dios Gozoso,

del capricho de millones de glándulas nucleares

estallando en todas las atmósferas y en todas las historias de la luz,

para restituirme a la vida en sus deseos más oscuros y asfixiantes.

Yo soy MP,

y tomo forma y sombra

desde la emulsión en el espectro sideral del contorno mamario

definido por el volumen de mis tetas

en la macromente universal de Aardvark,

The Lonely ONE,

el Autoreferenciado, el Autoreverenciado.

Yo soy MP,

y el resoplo de mi primer hálito,

contra la nada y desde la nada,

es lácteo,

un hálito de ubres como máquinas machtilli,

expansoras de vida, de la mía propia,

de la de todos los amamamtables posibles,

de la de todos los plausibles de ser amamantados,

antes que engendrados.

Yo, MP: una confabulación de los deseos de todos los hombres,

antropocéntricos en la figuración antropofàgica de Aardvark,

Devorador de Todo,

en el imaginario caníbal de todas las tribus

de todas las estepas,

de todas las mesetas,

de todas las laderas,

de todas las cumbres,

de todas las tribus

adoradoras

del tótem carnal.

“Salt & Flesh, traveling along the Milky Way…”. (ver nota de transcriptor).

Esta soy yo, MP,

pasada al cedazo ciberanestèsico

de todos los “TGP sites – sub link: Big Tits” - de la Web,

una secuela de secreciones inminentes

convergiendo

en la secreción eternamente postergada

del gran falo universal - vienesa de pavo -.

MP, hecha a imagen y semejanza

de la impotencia de todos los hombres

de todas las tribus de todos los tiempos

y mimetizada por Aardvark

desde un guiño de su único Ojo,

detrás del cristal caleidoscópico

de su Telescópico / Mono Ocular.

Aardvark me vio, me hizo,

pero me ha llevado siempre hecha en su memoria,

y aún así me reiteró toda una noche,

y me desvirtuó para completarme,

a partir de mis tetas.

Oh!, Aardvark,

tu que me hiciste otra vez mandando transcribirme

con un plumón verde en la cuadricula insomne de la incontinencia,

de tus escribanos disidentes.

¡Oh!, ¡Divinidad Delirante!

Oh!, Aardvark, sí he de vivir,

vivo solo por ti y para amamantarte,

y vivo perpendicular en tu idea amamantada de mí

y desde las humildes proporciones de mis pezones agotados,

que en referencia a las proporciones de la idea que de mí

se amamanta en tu memoria circular,

serán siempre microscòpicas hasta la obviedad,

tristes cuescos secos en la frustración mamífera

de todo lo nostálgico y lo nonato.

Oh!, Aardvark, gracias a ti, soy también ahora,

desde la inminencia de mis tetas,

del que me lee en este momento

que es el momento universal del amamantamiento,

en que mis tetas se transforman un poco

en todas las tetas de esas otras que tetas ostentan

y un poco en todas las tetas de las madres de ellos,

o en las tetas más recordadas de otras mujeres

hechas a sus imágenes y semejanzas

- que viene siendo “un poco también lo mismo”

que a imagen y semejanza de las mías propias –

de una mescolanza mamaria, un bri - (¡oso!) - colagge,

a según hayan sido primeras las tetas

de una mujer en un avión, o segundas

las tetas de una mujer bajando

la escala mecánica de una estación de metro,

o ùltimas las tetas masto plastificadas

que siempre se puedan inventar

tajos precisos y bolsitas de siloxano mediante

(primeras, segundas, terceras pero sobre todo

desproporcionadamenete elevadas

a la enésima potencia mamaria).
Oh!, Aardvark, Supremo Señor del Wonderbra,

desde ti existo, intervenida desde el parpadeo sagaz

del Único Ojo

detrás de tu Monóculo

de cristal de caleidoscópico.

Nota de trascripción:
A este punto, algunas interrupciones de baja radiofrecuencia: “China Cat Sunflower” de Greatful Dead - parece -, luego: “Shiver” de Coldplay, luego….
- ¡Parà la joda Borges!, ¿o te sacàs las bombachas, o te pongo Dvòrak en el 2006?....
- Bahhh, Witold y Boby: ¡faloperos!, malenseñaran a los chicos, tenía razón Sàbato, meter a esos dos en Un Túnel, para que se dejen de hinchar las pelotas….
- ¡Chè!, ¿supiste que por fìn aquel chico, el de Banfield, se nos volteó?, dicen que zafò a París.
- ¿Cuál?, ¿el asmático?.
- No chè, ese se fue a Cuba (Vía México).
- ¡Ah!, vos decís, el chico belga, “el suizo” que le decían.
- Natural Bioy, ¿que se puede decir de estos crìos que extranjerizados?
- Mirà vos, ¿quién lo dice?, el más gaucho de todos.
- Borges no pudo dejar de reírse. – Guacho -, habrás querido decir, - ¡sí no fuera por mi Biblioteca de Babel, y por vos, apostador!
- Bueno, llevàs la razón, alguien por allí me comentó que lo vieron una vez leyendo el Opio del Jean Cocteau.
En corro: ¡mocasines! (¡Escoba!)

Nota obligadísima: Como dijo Don Lihn, no hay nada para resolver al respecto de estas disgregaciones de estilo, nadie por acá, acusa fijación mamaria, vulvar, para más pistas, fijación bucovaginal, para más antecedentes (….¡Se vienen blogs hablados desde allí, sí, eso, desde dónde el inconsciente trashumante, exuda!...- ¡y exhuma!, se volvió a escuchar el relincho de un caballo entre la bruma, y el sonido de un jinete…que cae, que cae, que cae, que cae…..).

Aardvark: ¡Oh Divino Señor de todos los delirios!

Historia truncada de una mujer trucada hecha a imagen y semejanza de los caprichosos efluvios de Aardvark: ¡Oh Divino Señor de todos los delirios!

El asunto es simple:

María Paz y/o María Pía, - MP, en adelante y para todo efecto-, y sin apelación alguna, - por la vía coincidencial, también tangencial -, a mujeres reales - también imaginarias -, y sin apelación alguna, a mujeres posibles, - también imposibles -, a mujeres vivas, - también evidente o inminentemente -, ¡¿muertas?!; MP entonces, volvió a trabajar aún con leche en las tetas.

Aardvark, - ni Benito Bendito ¿Juárez?, ni el travestido "Celestial Delights", ni ningún otro que se haya aproximado sin avisar y de ramplón, - Don Aard., abúlicos lectores, o simplemente: Mr. A, en adelante y para cualquier efecto, en cualquier jurisdicción de estilo - dentro de los estilos plausibles de perjurio -, Mr. A, entonces, la vio esa noche a la MP, en el Minimarket Rigoletto - para más señas, la botillería-rotisería de la esquina, donde atienden: el pigmeo, en los freezers y gestos cuasimòdicos, y el pitufo, en la caja y las pases mágicos distractivos para no entregar boletas.

La MP, lleva las tetas hinchadas de leche, Sras. y Sres, porque más notorio para A. (simplemente A., a estas alturas ya claramente, un pelele, un mequetrefe, otro flauteé), que cualquier producto del abasto, fue el volumen de esas tetas estallando por debajo del blusòn 100% poliéster "azebrado" - y no "atigrado", por lo del veteado grisáceo del estampado, en lugar del dorado más "common place" -.

La aparente e insopesable, pero a todos fulgores, mastodòntica presencia de esos dos "punching bags" gemelos, fue incluso más notorio para A, que el cochecito con la guagua, y que la carita redonda y ahuevonada de la guagua, y que el olor a leche y baba de guagua en las mejillas de guagua satisfecha y cansada de mamar de la guagua, que, ya se puede suponer con algún alto grado de certeza, era y será la razón de ser de ese estadio lactario en los inicios del periplo materno de MP, o de cualquier otra que no hace mucho haya parido cualquier otra guagua.

Dos tetas, incriminatorias, porque nos involucraban a todos los presentes, al pigmeo, al pitufo, a el Aardvark, y a todos los observadores posibles, en esa suerte de complicidad voyeurista, que constituye flagrante delito del que mira solo por estar allí con los ojos abiertos (excepción obligada claro, para los ciegos de nacimiento y por sobre todo, para los mirones disimulados, esa otra especie nefasta, de los que aparentan lo mejor que pueden no estar mirando, incluso al costo de seguirse mirando a sí mismos, o lo que creen que ellos mismos son a partir de sus autocomplacientes vuelcos de mirada).

Glándulas mamarias en la inmensidad de sus desproporciones, más notorias aún y captoras de miradas, que la perfidia en la mirada misma e inconclusa de la MP difuminándose en la nada y siempre marcando canchas - territorios imaginarios de exclusión -,con los trazos imperceptibles con que marcan las canchas - fronteras desdeñosas que delimitan el acceso a los frigoríficos del destajo -, desde la altivez de sus miradas inconclusas, todas las hembras que siempre, primero se supusieron, y luego se supieron, más automáticamente, que por derecho, monolitos canibalizables de carne y sal.

La MP, en estricto rigor y en esencia, nunca se sintió, objeto de transa, mucho menos mercancía, la MP sí se supo de alguna manera - ¿cómo verbalizaría una mujer que se sabe automáticamente totemizada esa sensación?: ¿dividida?, no, muy dialéctico para una mina como la que podemos llegar a suponer que es el tipo de mina que es una mina como la MP, ¿interrumpida?, no, muy cinematográfico en el corte del subgénero "imágenes al boleo en casa de orates" , ¿fragmentada?, menos - una mina que se sabe automáticamente totemizada no calza con el "mind patern", con el "mind seting", del que escribe y relaciona "fragmentación", con "reificaciòn" y a la postre con "fetichismo"-, no de ninguna manera, y dando por perdida una vez más la batalla contra los recursos lingüísticos: la MP se sentía de alguna manera: "como un muñeca fabricada con esos pedazos de incontinencia que son siempre los deseos libidinosos y aleatorios que hacen en desorden a una mujer todo lo que se puede hacer de ella cuando se la mira con la lascivia con que solo se la puede ver desde las misteriosas pulsiones que provocan en la muchachada las cuotas excedentes de testosterona atrapada (OK, para más señas: el kino acumulado).

La MP, de alguna forma, desde la intuición de cada una de sus glándulas y sobre todo desde su intuición de madre en ciernes, y desde la mezcla de todas esas intuiciones que una mujer sabe ir teniendo y disimulando desde que toma conciencia de su condena a mear acuclillada y no parada, se sabia, siempre automáticamente, y no por derecho, una especie de amalgama no secuencial de todos los anhelos concupiscentes que antes de estallar en torrente seminal, se les desbordan por los ojos a la muchachada desde que, ya miembros de una barra brava - de bar, de gradería lateral apancartada y abengalada -, toma conciencia de lo reprobable y punitivo que puede llegar a ser mearse de miedo en los pantalones o seguirse meando en la cama, aún y cuando no sea de miedo, después de cierta edad.

La MP se sentía que no era la MP que sería sin las tetas de la MP, aún sin leche, y la MP también sabía que no sería para nada alguna otra forma de la MP, sí antes no empezaba a ser la MP de las tetas, aùn vacías de leche.

Aardvark, cual castor canadiense en preámbulo de farra, en un afán de parecer amigable y gracioso, quizás hasta cordial y educado, gesticuló de manera tal, ante la mirada pérfida de la MP, que solo apareció a los ojos de la MP, poco menos que el pelele, que el mirón impasivo e imprudente, que ya todos sabemos que es y que siempre será.

Don Aardvark, alcanzó apenas, a pesar del rictus forzado que implica sonreír forzadamente, a mostrar el matiz amarillento de sus incisivos anicotinados de castor fumador - más le habría valido ponerse en situación "auto-obviable", pero suele suceder, que Don Aardvark, sabiéndose "racionalmente" parte de una colectividad en la forma de uno más de la muchachada, no alcanzó a reaccionar su mal disimulado nerviosismo, de otra forma diferente, que como podría alcanzar a reaccionar cualquier otro miembro de la muchachada.

MP, miradas desdeñosas mediante, pidió al pigmeo por un rollo de papel confort, un negrita de costa, lo más probable para que la guagua se entretuviera haciendo melcocha con las ensillas el recubierto de chocolate de la negrita, y una gaseosa sabor a citrus de litro y medio – de esas de la nueva línea de bebidas con saborizantes que sacó la Co-Co localmente -, le pasó al pitufo un billete violeta de dos lucas, y en ese continuum secuencial de momentums instantáneos: recibió las monedas del cambio, le sacó el envoltorio a la negrita y se agachó para acercársela a las manitas a la guagua, pero sobre todo, meneó las tetas a diestra y siniestra, dejando ver la apretadísima pero impertinente comisura entre ambas mamas y el cintillo izquierdo del arnés de ratàn negro y que era el sostén, lo más probable número 52, - ¿existe?, ¡què chanza, se supone que alguien que construye mujeres como MP, a partir del volumen de las tetas, debiera poseer un mìnimo conocimiento sobre tallas "paranormales" en de lencerìa! -, que impedía que sus tetas, llenas de leche, se derramaran en el piso, con la misma fuerza que se derramaría, hecha nata volcánica, la leche sobrepasada de hervores, erupcionando por todos los bordes a punto de metales en fundición de una olla de aleación con cubierta "stainless steel".

Los sucesos de un asunto tan simple como el que nos ocupa, no tienen, per sé, que conducirnos a ningún lado, mucho menos a alguno en el cual nos podamos sentir a buen resguardo, i.e. a ese punto situacional - por demás está decir: adimensional - desde el cual podamos acomodar la banalidad de una percepción recapituladora, en tanto retrospectiva, y ¿por qué no? absurdamente concluyente, con que ha sido secularmente modelado un ordenamiento de las lecturas: "por y para tomarse la realidad, ¿?, por encargo".

Y es por lo anterior, que la trascripción de la misma, como relación escrita de los sucesos de un asunto tan simple como el que nos ocupa, no nos obliga a responsabilizarnos en función de la generación de una perspectiva de desarrollo más allá del simple deleite sensorial que es: "este continuum secuencial de momentums instantáneos".

it isn't all yet folks!!!!....