¡15 x Igmar en Salamanca!

...las Salamancas son cuevas dedicadas al culto del diablo. Lugares temidos y respetados en donde, tras renegar de la fe católica y superar determinadas pruebas, el iniciado, el salamanquero, adquiere el don deseado....

"Dicen que están distribuidas por todos los rincones de la montaña o en la vera de los riscos serranos o bajo las aguas o en lagunas y represas naturales. A ellas concurren hombres y mujeres y todo aquel que, deseando adquirir alguna suerte o ciencia para vencer en el juego, en el amor, en la pelea o simplemente la sabiduría para el ejercicio de la magia, está dispuesto a entregar su alma al diablo en pago de la enseñanza que recibe. Pero antes debe vencer la repugnancia que le producen la multitud de animales asquerosos y reponerse a la noche y al misterio. Vencidas estas dificultades, el iniciado, en medio de frenéticas orgías, entre música y danza comienza su aprendizaje". ( Félix Coluccio, 1978).


1. Me vine con Igmar, mi amante germana, y a quien mucho le agrada la obra de Sade, a vivir a Salamanca - no la española, otro "pueblo de brujas", pero por acá, mas al norte, muy cerca de Los Vilos, hacia la cordillera -.Vinimos a Salmanca con la profana premeditaciòn de dos obsesos, quienes, resignadamente se dirigen a cumplir un presagio fatal.

2. A Igmar no le agrada la idea de gentes que van en busca de otras gentes: en su personal imaginario germánico, nadie busca a nadie, y nadie encuentra a nadie, todos están en todas partes, y cada uno encuentra solo lo que sus ojos le permiten "ver", o sea las búsquedas solo existen para los "ciegos", búsquedas siempre "a tientas".

3. Igmar va de preñez. De mi exclusiva o solo accidental colaboraciòn con el engendro, no me interesa dar cuenta - me basta por darme por enterado de mi participaciòn subsidiaria, o còmplice para con esta gestaciòn y sus secuelas, milagros o desgracias de la vida -. Mucho me agradaría, he de admitirlo, que la criatura llevara los mechones pelirrojos de su madre, pero como Igmar me siga pidiendo que la azote mientras follamos, muy probablemente este hijo se perderá durante la gestación - la otra noche, queriéndole patear el culo, le pateé un costado de la panza, y aún no se le pasa el dolor, veremos que dice el médico después de que le hagan el examen ese de la pantallita -.

4. Dedico todo el tiempo que puedo, por estos días, a cuidar a Igmar, últimamente le ha dado por leer revistas de turismo, y cuando se encuentra con artículos relacionados con los Balcanes, se deprime por muchos días, esto también le puede afectar al engendro, aunque sé, de cerca, que alguien puede vivir deprimido por muchos años.

5. Para el tiempo en que tu estas planeando venir a Chile, nos iremos mas lejos aún, a otros pueblos mas cordilleranos, aprovechando la nieve, que a Igmar la reconcilia consigo misma mucho, pues justamente bajo varias capas de nieve, encontraron finalmente restos de los cuerpos de sus padres - en los Balcanes, por supuesto -. No sé si Igmar se reconcilia con la nieve, o con el recuerdo de los cadáveres bajo la nieve, a esta parte no me importa mucho saberlo, lo que me importa es que se reconcilia, porque cuando ella dice que se reconcilia, deja de pedirme por unas noches que la golpee, y todo se resume a follar misionera y apaciblemente, como dos que follan con oficio, pero sin afanes.

6. Cuando conocí a Igmar, en aquel burdel, me dijo: sì me has de llevar contigo solo te pido una cosa, ¡nada de amor profano!, a lo que respondì preguntando:- ¡Igmar!, ¿a que te refieres?-. Ig, me respondió: - ¡Puedes abofetearme todas las veces que se te antoje, aùn y cuando no te pida que lo hagas, pero nunca, nunca, intentes penetrarme por el culo!-.

7. Desde que Ig y yo estamos juntos, no sé, me pasa que solo se me antoja follar por el culo, y me he vuelto un froteur frustrado, afortunadamente acá en Salamanca no hay muchas instancias de aglomeración, pero pierdo el sueño por las noches, acariciando la idea de volver a Santiago, subirme al metro y a las micros a las horas peak, para discretamente, ir acercando con minucia la palma de mi mano derecha a cuanto culo fortuito se me ofrezca exultante, para sobajear una nalga, furtiva y rastreramente.

8. Otras veces pienso, que quizá todo esto no haya sido necesario, que debí haber evitado todo cuanto nos hubiera impedido, a ti y a mí, seguir juntos, o premeditado todo cuanto hubiera impedido que tu te fueras, y luego yo no me volviera a sentir desvalido, y con siniestro automatismo, hubiese vuelto por las noches a los puticlubs y a los cabarets màs sòrdidos, y un de tantos, no recuerdo cual, hubise conocido a Igmar. Pero también pienso, que ahora mismo, tu y yo, juntos, tendríamos otro tipo de vida de mierda, tan parecida a la que Ig y yo compartimos: tu me habrías prohibido otra perversión y yo me habría obsesionado con llevarte la contraria, con transgredir otra censura y entonces, quien sabe que estaría premeditando todas las noches, siempre al coste de mis horas de sueño.

9. Ya no escucho mucho jazz, ni músicas de las llamadas "de vanguardias" o "experimentales", por lo tanto no frecuento a mis amigos músicos de otros días, un tanto porque a Ig no le agradó la melancolía derrotista de estos chicos, como porque me hacìa continuamente cuestinoarme "còmo podían ser gente tan diferente a la que uno se podía imaginar que eran cuando solamente escuchaba sus músicas". Ante esto, yo no repliqué ni chisté en lo mas mínimo, las razones urgentes de Ig para sentirse ella misma una melancólica derrotista me parecieron las suficientes y las necesarias, para postergar conmiseración por otros sentires de la misma índole. Ya podrás intuirlo: la nieve, los cuerpos, y para nada la vida del burdel, una vida que puede sobrellevarse divinamente con la mezcla justa de cocaína, güisqui y evitando, eso si, a toda costa, el sexo profano. Sobre lo coincidente o no de la ambivalente dicotomìa entre el artista y la persona, ya te he dicho que pasa lo mismo en todo orden de distancias personales, uno no lleva el derecho de hacer a las gentes lo que a uno le acomoden, o lo que a uno le incomoden, pero pasa que todos vamos por la vida, a empellones, tratando de ajustar lo visible a lo invisible, ¡cosas de ciegos!, ya lo "ves".

10. Me gustó cuando estuvimos juntos, sobre todo, recuerdo mucho cuando fallábamos. Después que te marchaste, pensé que podríamos haber follado con mas desparpajo, o mas perversamente. Presumo que es porque ahora que te escribo estas cosas, ya no estamos follando, y es imposible que volvamos a follar, entonces, tu ya sabes: la imposibilidad + el recuerdo, la inminencia vs. la imposibilidad, me pueden, me sobrepasan, y no me queda mas que escribirte: me gustaría estarte metiendo mano ahora mismo y que tu me metieras a mí, y que nuestras manos se cancelaran en el franeleo concupiscente de un desorden promiscuo tal, que si nos estuviésemos viendo a nosotros mismos, como los espectadores del febril desmadre que protagonizamos, nos viéramos solo como dos fieras calientes babeando y, por supuesto,con cara de babosos.

11. Sobre el punto anterior, es algo que he podido ir intuyendo de mis días con Ig, más bien de mis noches, pues ella es mucho de practicar el ejercicio de "stop, rewind, play", y es que tiene esa capacidad de parar abruptamente todo en el punto más alto, para recalar en un punto intermedio, propenso a reflexiones verbalizadas del tipo: ¿te enteras de lo que estamos haciendo?. Temo que un dìa no recale en medianìa alguna y lo mande todo directamente al carajo, no por mì, no por ella, solo porque siempre es bueno ser temeroso de algo. Pero, lo que pasa con Ig, despuès que sùbitamente oprime el stop es que se queda inmersa en sus cavilaciones tanto tiempo, que yo allí, impávido, a media asta, me veo obligado a optar por desembarazarme de mis propios ímpetus - y apelando a un autocontrol que nunca antes formò parte de mi repertorio de disciplinas-, y para sobornar el suspensum, estiro entonces la mano sobre el velador para alcanzar el libro de turno y me reinmiscuyo en la lectura. Luego, cuando a Ig ya se le pasa, tímidamente se acurruca para lamerme el glande con ternura - aquí es donde termina el rewind, y ella vuelve a oprimir el "play"-. Una puesta en escena que se reinicia con un "beso francés".

12. Luego, debo admitir, que lo de la preñez de Ig, al menos a mì, me ha tomado por sorpresa, pues el convenio era follar indefectiblemente con condón, hace mucho tiempo no se escuchan historias de condones que se filtran y mucho menos de condones rotos, que viene siendo parecido a escuchar historias medio truculentas o historias inmisericordes. Luego, sucede siempre, que pasar de las instancias buco vaginales a las instancias propiamente tales, implica un intermezzo para enfundarse la pija en látex- canciòn de amor mientras tanto -, pausa que ciertamente omitimos en aquella función de cine de trasnoches, cuando Ig, a pito de nada, se bajó los pantalones, se hizo la comisura de las bragas a un costado de la vagina y se me acomodó encima, constriñéndome la cara con las tetas: uno/verga al aire y pa'lante; dos/vulva-planta carnívora; y...tres y cuatro y cinco y... yo de mi parte, involuntariamente resumido por los gajos de la mitad de un pomelo que me engulle y al mismo tiempo se exprime en mi...e Ig, de la suya, tan cagada de la risa, como cuando después me dijo: ¡joputa!, it seems like i'm pregnant! De otra parte, muchas veces, las maternidades postergadas operan como conjuros auto proferidos, y bien que mal, lo de las restituciones o remiendos generacionales, es un asunto que para mí, a esta parte, resiste todo tipo de análisis. Obviamente, ese domingo por la tarde fuìmos a ver "Persona", ese fin de Bergman, acaso el màs experimental de todos, en el que Liv Ulman hace de una actriz de teatro, que sùbitamente pierde la voz en la mitad de su performance de Elektra.

13. Algo me dice que Ig no folla por follar, que tampoco le gusta que la golpee, pero que sì, alguna otra vez, esa vez que es siempre una vez impostergable en la memoria, la penetraron por el culo. Algo tambièn me dice que no es casualidad que despuès de follar con Igmar, me queda un sabor àcido en la boca, - no me interesa enhebrar mis deconstructos mentales en lo que a la acidez de los pomelos y los mechones pelirrojos en todas partes de Ig, pudieran tener relaciòn -. Nada me dice que Igmar no desee ser madre, nada me asegura, que es todo lo que ha querido en la vida, ¿debiera tender a pensar que nada tiene que ver el que de cuando en vez me pida que la golpee y desee perder al engendro?, ¡no empezarè a formularme preguntas en el punto trece!

14. ¿Qué otra cosa puedo decirte?, que te cuides, que si vienes, que sè que Ig no te haría asco, pero es que vivimos mas precariamente que cuando estuviste acá, la verdad, mas no nos hace falta y estamos viendo para acomodar a la criatura dentro de la maleta de Igmar, le acondicionamos el fondo con un colchòn de plumavit y ¡ya veras como nos queda un pesebre portátil a la pinta!. Pero ya para otra persona mas, honestamente, no queda espacio, y tu necesitarás un espacio propio, para concentrarte en tus estudios filológicos. No te creas, no veas en menos la tradición lingüística mapundung, no solo tiene que ver con la simbología, la fonética es jodida también, por cierto: ¿te dije que pensamos ponerle a la criatura un nombre mapuche?. Ya sabes, a pesar que Bolaño devino en mito pop absoluto - saltàndose las canonizaciones -, pues ya se ven tipos con claras ìnfulas de escritores postmodernos que llevan remeras estampadas con "Bolaño fumando", Bolaño fue de alguna forma un tipo muy digno, y por eso llamó a su hijo: Lautaro.

15. Muchos besos, cuídate y no te fíes de la "píldora del día después", porque el "día después" NO existe nena. A propòsito de nada, te puedo hacer una ùltima pregunta: ¿cómo reaccionarias tú si un tío te tocara el culo a pito de nada?, ¿alguna vez te ha pasado?, ¿está penalizado esto allí?
JB.

"Una vez en la entrada el principiante que llega por primera vez tiene que desvestirse totalmente en la puerta de la cueva y pisar el vientre de Cristo que está atravesado en la puerta. Una serpiente, que no es más que el diablo, se le envuelve desde los pies hasta el cuello. Si consigue mantenerse sereno ante todo eso es admitido en la sociedad brujeril; pero si experimenta repugnancia o repulsión es perseguida por las brujas para causarle daño."… "el diablo les da una mula. Cuando el valiente la monta, aparece ante su vista un inmenso campo cubierto de pastos que se transforman en puñales. El aprendiz entonces aprende a domar por el temor a caer sobre los puñales."

visita: www.salamanca.cl

¡¡¡¿Anhedonia?!!!

¿Por qué vivir en un cielo que

hemos creado siguiendo nuestros deseos y

luego aceptar órdenes de un déspota ajeno?

¿Por qué vivir en nuestro propio cielo y no ser Dios?

Bart Kosko

¿anhedonia?

....incapacidad para disfrutar de las cosas agradables y sentir placer....

...incapacidad de experimentar placer y disfrute en ninguna circunstancia....

...en otros casos, el problema se reduce a aspectos concretos, como el apetito por la comida, las relaciones sexuales, las relaciones sociales o las actividades de ocio, situaciones que antes les resultaban placenteras.....

...padecen de anhedonia personas con enfermedades como la esquizofrenia y los adictos a las drogas durante la abstinencia de las mismas....

...la persona.... se queda...."congelada" emocionalmente, incluso respecto a las personas que más quiere o las actividades que más le hacían disfrutar....

¿¿??

...los investigadores creen que es debido a una alteración del sistema dopaminérgico, que es el mecanismo por el que la dopamina (una sustancia química que se encuentra en el cerebro) produce sensaciones de placer y satisfacción al comer, al tener relaciones sexuales o al cuidar de un hijo recién nacido.....

Revisado por Dr. Eduardo de la Sota Guimón, especialista en psiquiatría...

http://www.netdoctor.es/XML/verArticuloMenu.jsp?XML=000359

Tras la muerte de Roberto Bolaño el 15 de julio de 2003, la entrevista realizada por la periodista Mónica Maristain y publicada originalmente en la edición mexicana de la revista Playboy, se convirtió en el último testimonio del escritor chileno. Junto a ella, pueden verse algunos fragmentos de una entrevista concedida por Bolaño en el marco de la Feria del Libro de Santiago de Chile, en 1998.

A los 50 años, este hombre que recorrió Latinoamérica como mochilero, que se escapó de las fauces del pinochetismo porque uno de los policías que lo encarceló había sido su compañero en la escuela, que vivió en México (alguna vez la calle Bucareli en un tramo llevará su nombre), que conoció a los militantes del Farabundo Martí que luego se convertirían en los asesinos del poeta Roque Dalton en El Salvador, que fue vigilante en un camping catalán, vendedor de bisutería en Europa y siempre un hurtador de buenos libros porque leer no es sólo una cuestión de actitud, este hombre, decíamos, ha transformado el rumbo de la literatura latinoamericana. Y lo ha hecho sin avisar y sin pedir permiso, como lo hubiera hecho Juan García Madero, antihéroe adolescente de su gloriosa 'Los detectives salvajes': “Estoy en el primer semestre de la carrera de Derecho. Yo no quería estudiar Derecho sino Letras, pero mi tía insistió y al final acabé transigiendo. Soy huérfano. Seré abogado. Eso lo dije a mi tío y a mi tía y luego me encerré en mi habitación y lloré toda la noche”. El resto, en las 608 páginas restantes de una novela cuya importancia los críticos han comparado con 'Rayuela', de Julio Cortázar, y hasta con 'Cien años de soledad', de Gabriel García Márquez. Él diría, frente a tanta hipérbole: ni modo. Así que mejor vayamos a lo que importa en esta coyuntura: a la entrevista.

¿Qué es la patria para usted? –Lamento darte una respuesta más bien cursi. Mi única patria son mis dos hijos, Lautaro y Alexandra. Y tal vez, pero en segundo plano, algunos instantes, algunas calles, algunos rostros o escenas o libros que están dentro de mí y que algún día olvidaré, que es lo mejor que uno puede hacer con la patria.

¿Qué es la literatura chilena? –Probablemente las pesadillas del poeta más resentido y gris y acaso el más cobarde de los poetas chilenos: Carlos Pezoa Véliz, muerto a principios del siglo XX, y autor de sólo dos poemas memorables, pero, eso sí, verdaderamente memorables, y que nos sigue soñando y sufriendo. Es posible que Pezoa Véliz aún no haya muerto y esté agonizando y que su último minuto sea un minuto bastante largo, ¿no?, y todos estemos dentro de él. O al menos que todos los chilenos estemos dentro de él.

¿Por qué le gusta llevar siempre la contraria? –Yo nunca llevo la contraria.

¿Usted tiene más amigos que enemigos? –Tengo suficientes amigos y enemigos, todos gratuitos.

¿Quiénes son sus amigos entrañables? –Mi mejor amigo fue el poeta Mario Santiago, que murió en 1998. Actualmente tres de mis mejores amigos son Ignacio Echevarría y Rodrigo Fresán y A. G. Porta.

¿Javier Cercas compartió con usted las regalías por Soldados de Salamina? –No, por supuesto.

¿Enrique Lihn, Jorge Teillier o Nicanor Parra? –Nicanor Parra por encima de todos, incluidos Pablo Neruda y Vicente Huidobro y Gabriela Mistral.

¿Eugenio Montale, T. S. Eliot o Xavier Villaurrutia? –Montale. Si en lugar de Eliot estuviera James Joyce, pues Joyce. Si en lugar de Eliot estuviera Ezra Pound, sin duda Pound.

¿John Lennon, Lady Di o Elvis Presley? –The Pogues. O Suicide. O Bob Dylan. Pero, bueno, no nos hagamos los remilgados: Elvis forever. Elvis con una chapa de sheriff conduciendo un Mustang y atiborrándose de pastillas, y con su voz de oro.

¿Cuál es el mejor poema de Pablo Neruda según usted? –Casi cualquiera de 'Residencia en la Tierra'.

¿Qué le hubiera dicho a Gabriela Mistral si la hubiera conocido? –Mamá, perdóname, he sido malo, pero el amor de una mujer hizo que me volviera bueno.

¿Y a Salvador Allende? –Poco o nada. Los que tienen el poder (aunque sea por poco tiempo) no saben nada de literatura, sólo les interesa el poder. Y yo puedo ser el payaso de mis lectores, si me da la real gana, pero nunca de los poderosos. Suena un poco melodramático. Suena a declaración de puta honrada. Pero, en fin, así es.

¿Y a Vicente Huidobro? –Huidobro me aburre un poco. Demasiado tralalí alalí, demasiado paracaidista que desciende cantando como un tirolés. Son mejores los paracaidistas que descienden envueltos en llamas o, ya de plano, aquellos a los que no se les abre el paracaídas.

¿Octavio Paz sigue siendo el enemigo? –Para mí, ciertamente, no. No sé qué pensarán los poetas que durante esa época, cuando yo viví en México, escribían como sus clones. Hace mucho que no sé nada de la poesía mexicana. Releo a José Juan Tablada y a Ramón López Velarde, incluso puedo recitar, si se tercia, a Sor Juana, pero no sé nada de lo que escriben los que, como yo, se acercan a los cincuenta años.

...casi medianoche de domingo, habitaciòn 617, Hotel NH, Liverpool, 155, ( Liverpool x AMBERES), plena Zona Rosa....

...recién esta noche retomé mi trabajo después del periplo colombiano...desde que aterricé en este DF procedente de Bogotá no he parado: El Sótano, El Péndulo, Gandhi, MixUp y por último el FCE...

un tipo obsesivo compulsivo: se mueve pretendiendo que las gentes marchen a sus inusitados ritmos...

obsesiòn/compulsiòn: se trata de aprovechar estas pulsiones asintòticas de un ego en efervescencia para acometer en pos del "data search" - emprender la desazòn y la incertidumbre de una "bùsqueda documental" -....

...es así como me costó apaciguarme y acomodar mis ritmos vitales a los ritmos de los dependientes de las disquerías y librerías que he visitado, y en dónde me he sentido en plenitud, un poco, yo, o un poco la noción que yo tengo de mí mismo...

... he realizado múltiples compras literarias, y menores en el ambito musical, esto se ha dado básicamente porque con los libros no me muevo con ideas prefijadas, no es así en el caso de los discos, que suelen ser parte de colecciones de excepción y por tanto, no se encuentran en los circuitos de distribuciòn masivos, un tema sectario, para tipos que se mueven sectariamente, soldados de ejercitos minoritarios, de ejercitos menguantes...de ejercitos mermados siempre...

...mis pulsiones están desreguladas desde la perspectiva del que gasta con alevosía, pero también están reguladas desde la perspectiva del que destina los excedentes de los que efectivamente dispone sin recurrir a ningun instrumento financiero de los conocidos...

...el DF funciona como el espejo boreal de esa otra Babel que es la austral Buenos Aires, dos paraísos, no para el lector compulsivo, ese que parece haberle apostado a la idea de un mañana solo en función de lo que queda por leer del libro que se va leyendo hoy....

...en ambos paraísos, los libros, la amalgama de posibilidades es ciertamente infinita y los niveles de precio sobrepasan holgadamente los de Santiago, capital referencial para estas apreciaciones veloces....en Santiago solo son mandatorias las ediciones locales por decreto mercantil...

...México es la dicha desproporcionada, el maremagnum, la sensación de la nada más perfecta, estar en ese vagón del metro, caminar por el Zócalo, entrar, preguntar, untarse los dedos del povo de las letras, mientras se van rasguñando dorsos y dorsos textuales en los anaqueles, involucrarse en referencias, desreferenciarse, tener ganas de dejar el sitio porque sí, sentirse abrumado, acosado, sobrepasado por una desmesura....

....empezar en la sección de filosofía, pasar a la de crítica literaria, y luego saltar a la de piscología y sentir esa conmoción, esa sensación difusa: tres secciones que funcionan por separado solo ateridas a un vano afàn clasificatorio, -secciones muertas de frìo, en las gèlidas recàmaras del frigorìfico mental-, y que refieren o referencian más o menos a lo mismo, y darse por enterado, una vez más, que los sistemas clasificatorios son peones enemigos de una partida en la que el ganador es premiado con alguna forma de orden mental, un ordenamiento tàctico, un ordenamiento de posiciones, un ordenamiento a la defensiva, con cañones a la retaguardia, francotiradores agazapados en lugares comunes, por si acaso, y huestes de ideas suicidas para el cuerpo a cuerpo, ¡ joder!, ¡una fantasía!, dentro de las fantasías posibles....

...sí, asistí a sentirme agredido por los amurallados absolutos de las librerías de viejo detrás de la Catedral, supe preguntar sin misericordia a los cuestionados y con misericordia para mis ansias, por la obra de Mario Santiago Papasquiaro...

...nadie afirmó mínimamente haber tenido un texto impreso suyo entre manos, ni siquiera se tomaron el coste de mostrar un mínimo guiño de extrañeza, por toda interjección alguna mueca, o gesticulación de pena, - eso me pareció, al menos, o eso debió haberme parecido-, piedad para el que busca, piedad para el que no encuentra, siempre piedad para semejante intencionalidad, quizá trasunta en un deambular de fuga: buscar libros perdidos, perderse en una ciudad buscándolos, dos formas de búsqueda y dos formas de huída al mismo tiempo, acaso una mayor, acaso otra menor...

....salir de nuevo a la calle, enfundarse en una sentencia citadina, emprender el paso para reemprender el vuelo, es un caminar que colma, es un deambular siempre promisorio, pretencioso, literario, al fin....

...¡la alforja llena a rebosar!, para un buen rato, el rato de las lecturas insomnes, el rato de las lecturas infames, pues ninguna lectura en sí misma es otra cosa que la infamia de saber que leer es lanzarse al río de los libros, un río cuyo cauce no tiene límites previsibles y un río que además, en sí mismo, es el mar de las lecturas y no un proyecto hacia mar alguno....

...los dependientes me han tenido paciencia, intuyen mis fruiciones o solamente intuyen que pasaré por el mesón con algo tan abrumador como algo que se asemeje en volumen al volùmen de un canasto, con tantos textos que no se pueden sostener con ambas manos, con los pantalones, y no solo los dedos, asquerosos de literatura, asquerosos de estar sentado en el piso, escarbando entre los anaqueles más bajos...

...lectores-tribu: impertinentes cuaqueros que toman por asalto el ùltimo poblado de una comarca que precede y predice y rememora un final inminente, como el final que se diluye en la oscurana, como los finales literarios que devienen, inapelablemente hacia la ceguera....

... México, Buenos Aires, territorios inmensos de la literatura hispanoamericana, y de toda la otra literatura que es posible, la traducible al español , territorios en fuga para la fuga de un lector que a la postre, no pertenece a ninguno de ambos rebaños, de un lector que no fué arrullado ni en el tango ni en los corridos, ni en ninguna forma mixturable de ambos, el verdadero lector del subdesarrollo, un lector que solo proviene de las ínfulas de lectores de sus ingenuos mentores, verdaderos lectores del subdesarrollo que le han legado en beneficio, la pulsión del lector....

....un legado que mengua en las pausas maravillosas de ese instante en el cual, entre páginas, se alza la vista para esbozar el regocijo de un párrafo absolutamente genial, o se baja la vista para esbozar la confusión generada por otro párrafo que solo puede generar confusión, para luego, siempre, para luego, retomar, retomar y retomar, el oficio menguante que siempre es el oficio del lector....

...no hay otro detective salvaje posible después de Bolaño, el DF le pertenece por derecho propio, porque él lo tomó por derecho literario para repreñarlo y legarnos ese vàstago transfomado por "su" literatura...

.... hoy nos mueven las pulsiones del lector abnegado solo al "DF de Bolaño", al DF filtrado en Bolaño, pasado al tamiz de la literatura de Bolaño y que no puede ser otro DF que ese, porque después de Bolaño, no hay otro DF posible más que ese, el del transcurrir y discurrir las aceras del DF, sin añoranza y sin desmedro por otro DF previo o posterior a Bolaño....

....ayer encontré a Mario Santiago Papasquiaro, sí, encontrè su voz, pero no la escuché, me resistí a escucharla...

....la voz de MSP apareció escrita en los créditos del CD de una banda musical local, una banda de esas de las que se podría decir que son bandas de "estos tiempos", o simplemente "bandas de la mixtura", - de ritmos, de sones, de reminiscencias sonoras, bandas de pelmazos que saben pinchar una tornamesa, que saben de las desproporciones tecnológicas, que hacen de la mixtura una forma perpetrable, pero no aconsejables a la audición -.....

....Ulises Lima estaba allí referenciado, pues su voz había sido utilizada como otro pastiche para intervenir un tema de la banda de los mix, y allí estaba su voz noctámbula y errabunda, digitalizada, intertextualizada al infinito, y no ya en ninguna calle del DF, acaso desde que se fué Belano, acaso desde que lo atropelló el camión que lo matò, acaso desde que la tarde de ayer no estuvo en ninguna librería de viejo de las que hay detrás de la catedral....

... esta tarde encontré a Belano y a Lima juntos, en la barra del "La Luz", en la esquina de Gante, estaban conmigo, pero no nos vimos, mi mirada se perdió como uno sabe que se perdió su infancia subdesarrollada de lector en ciernes, cuando uno escucha nuevamente en "La Luz", desprevenido, un live mix entre "La Ley del Monte" y "La de la mochila azul"...

....las miradas, quizá altivas, quizá dispilicentes de Belano y Lima, -no lo sé muy bien, no las ví, ya lo dije, nadie ve la mirada de nadie cuando alguien se sorprende a sí mismo pensando en "nada precisamente" al tiempo que piensa en una infancia subdesarrollada perdida-, estuvieron allí, cruzandose perdidas con mi mirada perdida....

...amanecerá otra vez en el DF, amanecerá siempre en el DF de Belano y Lima, amnecerá en Buenos Aires, antes o después, nunca se sabe y no debe ser de interés saberlo para quien se da por enterado, quizá solo intuitivamente, que siempre amanece en todos los territorios de la literatura....

....y el que escribe, amanecerá otra vez en Santiago, ese Santiago desde el cual Bolaño salió un día y otro amanecer cualquiera regresó transmutado ya, en Belano, sin Mario Santiago Papasquiaro, pero con Ulises Lima para siempre y deambulando por todas las calles posibles de los amaneceres posibles de las ciudades posibles de la literatura....

¡Avatares y Chantas!

From "All along the Watch Tower" ( Hendrix vs. "los atalayos") y "Cansado de tanto andar, y hablar, y estar sin vos..." (de aquel viejo vinilo de Nito en Vivo) y "Oh!, Mighty Lord!: why don't you forgive us?" (full Bible!), ya te vas quedando solo con una intuiciòn vana, literaria siempre, pero vana al final: Bhagwan Shree Rajneesh...., en la disidencia absoluta, despojado, descarnado y en el escarnio, con pasajes tan de "damed poet" como:

--" I want to leave you alone, absolutely alone, so that you cannot take anybody's help, so you cannot cling to any prophet, so that you cannot think that Gautam Buddha is going to save you. Left alone ? utterly alone ? you are bound to find your innermost center." o, aquel otro, para lapidimentar - con pimientos lapidarios -:

--"I don't think about the future at all, it is irrelevant. My whole effort is how to beautify this present moment, how to make people more celebrating, how to make people more joyous, how to give them a little glimpse of blissfulness, how to bring laughter to their life.", o quizàs a manera de declaraciòn de principios, en sì mismo, un "common place" & "final statement" grossìsimo:

--"People ask me why the society is against me. The society is not against me - I am anti-social.But I can't help it - I have to do my thing. I have to share what has happened to me, and in that very sharing I go against the society.",

O sea, sì de lo que se trata es de seguir el "innerself path", a la muy afamada - y afanada -, y e(s/x)otèrica manera Beatle y "hey, come one brother, roll over Beth, and join us find in between the meaningless", no habrà hàbito de recurrencia màs citadino y concebible que toparse con otro àvido danbrowniano en el andèn de una estaciòn de metro, o al vaivèn del vagoneante serpenteo entre estaciones, y entonces, retrotraerse extemporalmente, y rememorar la nostalgia de otros tiempos, màs templados que templarios: "El Retorno de los Brujos", de Pauwels y Bergier, con "re-velaciones" rayanas en el exotismo - y el esoterismo -, y tan letalmente, - e ilegalmente acaso -, crìpticas y "kriptonìticas" como:

--"¿Qué queda de los millares de manuscritos de la biblioteca de Alejandría fundada por Tolomeo de Soter, documentos irremplazables y perdidos para siempre sobre la ciencia antigua? ¿Dónde están las cenizas de las 200.000 obras de la biblioteca de Pérgamo? ¿Qué ha sido de las colecciones de Pisístrato, en Atenas, y de la biblioteca del Templo de Jerusalén, y de la de Phtah, en Menfis? ¿Qué tesoros contenían los millares de libros que fueron quemados el año 213 antes de Jesucristo, por orden del emperador Cheu-Hoang-Ti, con fines únicamente políticos? En estas circunstancias, nos hallamos delante de las obras antiguas como ante las ruinas de un templo inmenso del que restan solamente algunas piedras. Pero el examen atento de estas piedras y de estas inscripciones nos deja entrever verdades demasiado profundas para atribuirlas a la sola intuición de los antiguos".

Me voy quedando con Don Rajneesh, quien a su manera, una manera bien del "Sup-Co & Co.", bien a lo Chiapas, màs barbado que apasamontañado, me acomoda màs en la duermevela de la voràgine noctàmbula, del vertigo de embudo de los paseantes y los pasotas, y los que "la llevan, la traen y por ùltimo, la acarician", ufòlogos desterritorializados, desmembrados y desmemoriados del "Funny Money" by Curlew (...great sax interlude...and then: delirium/desquicium!, after all: money comes, money goes, as the way nigths flow through the insane pattern of our vains, so presurized, so thight and up to be rupturized as to drop our esences 'till infinity, oh!, and so delightfully!).

Como tampoco me va quedando duda que cuando llamas "entonada al filo", al borde, del "don't let the neighboors see us, trying to get high, to then get low, and from backwards, and ¡hit me man! ¡harder!, while you keep pushing softer, in-side", and "i'm calling you 'cause suden, the taste of this liquor remains me of the taste of myself when i feel like i need you", y lo que pasa es que llamas desde el final de un "happy hour", a sabiendas que despuès, al afterhour, la ùnica otra transgresiòn factible serìa: echar un polvo fortuito en el entrepiso entre el 6to. y el 8tvo., en ese cuartucho que es cuartito de màquinas, licuidificado, al tintilìn rumiante de las farolitas de los medidores de gas, y en suma, de postre, desgasificarte en mì.

"¡Cero posibilidad de prender un pucho mijita!, ¡estallamos!, ¡estallan todos los entrepisos y no habrà ortopedia factible para restuir estos fèmures laxos, pedestales antihorcajadas para seguir follando paraditos/paradojas", en la miseria del cuartito, sala de màquinas del entrepiso. Y sì esto comenzò una vez de una forma tan fortuitamente natural, esta noche terminarìa tambièn de otra forma tan rotundamente artificiosa que llamarìa a la sospecha, de los neighboors, de los sacerdotes, y se tornarìa en profecìa de avatares/chantas".

Wade O. Brown, suena como Rada, cuando baja al "Candombe para Gardel": ..."there's no reason to stop"..."so this is for Jesus, children"..."now no doubt that this is for inspiration"..."steps in the dark"...y algo de "redemption", y por supuesto de "angels"..."this is for love and happiness"..."I wish you HEAVEN"...tremendìsimo soul para "Now is mine" ( NO promesses!, at all!).

Me teletransbloguearè contigo nena, juntos, desde Dios, para apapacharnos, in a nude, warm, missunderstood, intimate environment of bodies, leeremos otra vez, pàrrafos de las obras completas de Rajmeesh, y la ùnica promesa serà ese territorio tòrrido y oblicuo en el cual el ùnico contorno sospechoso es el descenso en que se desperfila el horizonte, cuando oteo desde el texto, por sobre la literatura, para aniquilar la mirada en el perfil vertiente que es el surco entre tus nalgas, y rumiaràs confusa, un poco desperdigada: --"¡Nene!, ¡ La Secreta Doctrina de Krishnamurti!"--, o simplemente:

-- "The primary cause of disorder in ourselves is the seeking of reality promised by another . . . It is a most extraordinary thing that although most of us are opposed to political tyranny and dictatorship, we inwardly accept the authority, the tyranny, of another to twist our minds and our way of life.
-- J. Krishnamurti, Freedom from the Known, p. 10"...ò etèreamente:

--"Understanding of the self only arises in relationship, in watching yourself in relationship to people, ideas, and things; to trees, the earth, and the world around you and within you. Relationship is the mirror in which the self is revealed. Without self-knowledge there is no basis for right thought and action.
-- J. Krishnamurti, Krishnamurti, A Biography by Pupul Jayakar, p. 142

Los que la llevan: ¡Rajmeesh o el Osho Light: Krishna-mortis!

Besos, tan pero, tan cariñosos, tan "sugar" como: " all the habits of a lifetime i've being trying to make 'em history...i wanna' be loved, babe, by you...you've got to forgive me all my past (another solo sax)" -- Average White Band--.

Y yo te digo: "I don't need any other (S)Piritual Leader (PatLo) besides and beyond my understanding".

A buen resguardo de los hordas "de sonrientes atalayos", de las "huestes de cyborgs programados en Salt Lake City", de la sonrisa deslavada de la "Conny Mendez", between the sheets, just you and me - and My Monkey-, sospechando la sonrisa del "Sup Co & Co." bajo su mascaradada de otro Titàn en el Ring ò Tin Tan, ni tan Valdèz, en este "Supermercado de las Sectas" ( copyright = RIUS).

Que valga como premisa, la de Marcos (el otro evangelista, el indigenista, ¿El Poeta?):

"Es necesario una cierta dosis de ternura para comenzar a andar con tanto en contra, para despertar con tanta noche encima. Es necesario una cierta dosis de ternura para adivinar, en esta obscuridad, un pedacito de luz, para hacer el deber y la vergüenza una orden. Es necesaria una cierta dosis de ternura para quitar de en medio a tanto hijo de puta que anda por ahí. Pero a veces no basta con una cierta dosis de ternura y es necesario agregar...una cierta dosis de plomo."

....x 30 denarios: Angels & Preachers! (Garcìa-Aznar)....

Pensando en nuestra Pat-Lo (que no es una Metheny Low Tuned), todo lo contrario: Patita Lòpez, me santiguo santiaguinamente frente a tu perfidia de Medusa transgresora, fetiche absoluto para cualquier disidencia!!!!!