Viejas Mascarillas de la Isla del Sol!!!

Conàn, The Barbarian, en una esquina del ringside, en la opuesta: Condorito con una gota de sudor en la frente y una toalla playera - estampado florido - alrededor del cuello. LLeva como siempre, puestas sus chancletas de hule (color rosa).

Paseando su aritmia glùtea sobre la lona: Kim Basinger, alza como un trofeo una pancarta con el nùmero "1" - First Round -, y en la primera fila del lado oriental del cuadrilàtero, muy cerca del panel de los comentaristas de radio y televisiòn, fumando con fruiciòn y con una camarita digital entre las piernas, un tipo que sospechosamente se parece a Julio Cortàzar - sin barba -.

Sì: hay apuestas!!!, - tambièn hay flashazos dispersos -, y hay una banda marcial, de esas que incluyen dos helicones, una ùnica y pretenciosa lira, y una cuerda de tambores que parece de murga. Ergo, hay presencia militar y eclesiàstica, ministros de fè y los otros del Ministerio de Defensa - conversan entre ellos, y algunos hasta brindan con champaña -.

Hay un resplandor: una chica guapa entre el barullo del pùblico, limàndose y esmaltandose las uñas de una mano con la otra, para hacer tiempo. Pasa un vendedor de manì y chocolatinas y al tratar de esquivar a un parroquiano borracho en la misma fila de la chica, tropieza, casi cae, y al tratar de recuperar el equilibrio, de un codazo le estropea el esmalte de un meñique a la chica. No pasa nada, ella le refunfuña una groserìa, el vendedor le ofrece una disculpa ràpida y prosigue su ambulatorio capeo y su cantinela: ¡manì - salado/confitado -, bebidas!!!

Por encima de la calva del refereè, por fin deciende invertida y colgada como en un trapecio, la cabeza oblonga de un micròfono - como un falo reptante y siempre extraviado que pretende a Kim Basinger-, piensa el Cortazar lampiño .

El refereè alcanza con la mano izquierda el pene volàtil, se lo acerca a los labios y hace las presentaciones de los contendientes: "in this corner (señalando la esquina de Condorito), from the most deepest and dangerous regions of the Andean Mountains, and those closer to the anger and hostility of the forgotten ancient cannibals tribes of the Peruvian Amazon, Mr. Cèsar Vallejo!!!!

Todos, pero sobre todos, una manga de indias enanas de pieles tostadas y de razgos al màs puro "Inty Raimy Fashion Concept", gritan vìtores, y ensordecen hasta a la banda marcial, con los soplidos de sus quenas y aporreos de trutrucas, mientras los ministros de fè se santiguan y los de la otra instituciòn uniformada, discretamente, llevan sus manos derechas al cinto, para acariciar las cartucheras de sus revòlveres de servicio.

A la chica de la lima y el esmalte de uñas, rosa tambièn por cierto, todo esto de las presentaciones, no parece importarle, ni siquiera se inmuta, y con displicencia, pasa del manicuro a la podologìa.

Sì, es probable que tampoco le importe, que lleva puesta una falda muy corta, y que cruzar una pierna, a la manera de quien acomoda un tobillo sobre un muslo - casi al borde de una rodilla -, le signifique evidenciar un paraìso, el motivo de un crimen cualquiera, o simplemente, un pozo sèptico.

A David Gilmore, quien tambien asiste al espectàculo, la indiferencia de la chica, no le pasa desapercibida, y a pesar del ahumado de los cristales de su palco, se le puede distinguir, marcando urgentemente su telèfono mòvil, probablemente a un nùmero en Londres, para comentarle al ex agente de Pink Floyd, que le acaba de atorar la cabeza la idea completa de un nuevo albùm conceptual, esta vez en estudio y quìntuple!!!.

Toca el turno de la presentaciòn del otro oponente y el pelòn de camisa a rayas verticales, a quien todos dan por conocido como "el refereè", misteriosamente, antes de acercarse de nuevo el priapo mareado a la boca, escupe un gargajo al cuero curtido de la lona, como siempre que se escupe al suelo pùblicamente: con desprecio.

¡Misericordia! se le escucha clamar hacia los reflectores de techo del hemiciclo, a un homeless/linyera con cara de santo, y barba de santo, o caballero medieval de las cruzadas màs danbrownianas, o ìcono piadoso del renacimiento màs caleidoscòpico, que nadie sabe, como diablos se infiltrò a la gran fiesta pugilìstica de esta noche en el Yankee Stadium/Luna Park.

No obstante el clamor del santo, el refereè se dispone nuevamente a vociferar, como quien se dispone a algo solo porque "es parte de su trabajo", o por capricho, y ladra de frente al glande amplificador: and in this corner, walking alone, in between the crapy, rubish, toxic and also poetic streets of the once upon a time, town of "the owners of a lonely heart", and so forth, just a place called: "el hoyo de Matagalpa": Edèn Pastora, alias "el Comandante Zero".

Al turno de la presentaciòn, no sè sabe, donde, pero se sabe, que a pesar de sus delicados estados de salud, viejos lìderes de las viejas revoluciones latinoamericanas, prenden un habano, y los que no - ya sea por un fibroma pulmorar, o porque estàn muertos -, desde sus catres, o sus tumbas, apretan los mangos de cuero curtido, como la lona, de sus machetes (Sandino tambièn aprieta los dientes que le quedan a su calavera).

Nadie sabe en què terminarà todo esto, la lucha es desigual, el refereè, claramente, padece simpatìas, o lo que es lo mismo, antipatìas, quizà el tema trasciende lo emocional, y es un "refereè pago" (ya no queda deporte ni sana diversiòn dònde no haya metido dinero sucio Siciliano, o dinero de polvos para hornear, o dinero de la pòlvora), lo cierto, es que lo que toma llevar la historia a este punto, tramar una madeja tan insòlita, y luego intentar destejerla, serà siempre una empresa inùtil.

Valga el texto para pasar las horas, y luego pasar otras, haciendo aparecer y desaparecer zombies y conejos sin orejas, o sin rabo, desde el fondo del sombrero de copa que se encaja "nuestro querido Watson", quien, por cierto, siempre asiste a las galas del crimen en el London Theatre.

Y ninguna ficciòn que se precie de tal, por naturaleza literaria, serìa completa, si ninguno de todos estos, que fluyen, que miran, que gritan, o que no aparecen nunca, comete un crimen o se enamora de la manicurista, o se calienta con la podòloga.

Las cosas estàn de este porte: Roger Waters puso buena parte de la guita para extorsionar al pelado, para que el pelado le permita a Zero pegarle discretos pero certeros puntapiès en las chimpinillas y le de apretones en los cojones a Cèsar (Vallejo, y no Aira), durante los infaltables "cuerpo a cuerpo".

En otro lugar del planeta, que bien podrìa ser un puticlub caraqueño o la discreta y maloliente covacha que habita un mùsico "indie" o un poeta "indòmito", se siguen cociendo habas.

Las chicas del puticlub no escatiman en mimos agradecidos en retribuciòn a "los tragos para damas", y tampoco son muy discretas para sugerir un "paseo por el reservado".

El mùsico y el poeta, deambulan sigilosos por los pasadizos màs oscuros de la enciclopedia del "mainstream" (musical o literario, ambas caras de una misma moneda: la acuñada para conmemorar la muerte del Rey de los Güevones), pero sobre todo para estar seguros que sus mùsicas y sus poemas, no se parecen en nada, respectivamente, a los albumes conceptuales floydeanos, ni a la poesìa de Vallejo.

¡No Señor!, esto, lo nuestro, era antes absolutamente inconcebible, y sì pone Ud. cuidadosa atenciòn se darà cuenta, que los riffs solo son guiños a Gilmore, y la desolaciòn, es màs cadenciosa que en los poemas de Vallejo. ¡Ni que decir de ambas polirritmias!.

El poeta cede. El mùsico cede. El poeta colecciona condoritos, el mùsico colecciona bootlegs de Pink Floyd. Ambos coleccionan viejas portadas de Vanity Fair o Vogue donde apareciò Kim Basinger, o chicas parecidas a Kim Basinger. Ambos se cuidan de agraviar a las instituciones, gubernamentales y eclesiasticas, sus poemas y sus canciones, no trasuntan otra cosa que metaforas edulcoradas o, fraseos pegadizos.

El poeta y el mùsico, ambos, lucharon sus revoluciones personales, con mas cojones que el mismìsimo Comandante Zero, la tarde que se tomò Managua. Con Zero solo comparten una cosa: el recuerdo angustioso de la noche en que aquellas chicas, con displicencia y sin recato, dejaron de amarlos, y con desdèn, y con desprecio - como siempre que se escupe al suelo -, melindrosas y petulantes, prosiguieron con sus manicuros y pedicuros, solo para ocuparse en algo mientras terminaba de amanecer.

Ni el Julio Cortazar visionario de aquel entonces pudo salvarles de la voràgine: Ùltimo Round!!!, Round About Midnight!!!

Conàn, o Rocky Balboa dado el caso, enmienda sus diferencias con el respetable en una Conferencia de Prensa televisada a todo el planeta, y admite: I'm a looser!!!

Y ya con las pezuñas nacaradas, la chica enfunda sus pasos en sus sandalias de hule - rosa, por cierto -, unas hawaiannas regalonas compradas en un bazar de bisuterìas de Copacabana, y con discreta disposiciòn, recoge su mòvil de la cama, lo hecha dentro del bolso, y sin remilgos, da la espalda al camastro, y a los reproches - que esta parte son muy parecidos a las promesas desesperadas -, y menea sus contornos hacia la puerta de salida, ya no para anunciar el inicio de un nuevo round, sino para dar terminada otra lucha personal: Knock Out!!!, knock, knock, knocking on Heaven's Doors!!!

El poeta-pùgil, el mùsico pùgil, deambulan por las veredas màs solitarias de la misma ciudad, pero no se encuentran, si acaso, alguna mañana con olor a pan amasado recièn horneado, en las pàginas del mismo libro: una vieja ediciòn de un Manual de Kick Boxing y Full Contact.

El poeta, el mùsico, ambos habituès del mismo "reservado", ordenan al garzòn con facha de matòn e impostados modales de Maitre, un papelillo de cocaìna, y por sì acaso: una pìldora de sildenafil.

A lo lejos, se escucha desvaneciendose entre bocinazos fugaces y en la penumbra de los siglos, el guateo trastabillante de una banda marcial: una lira, dos helicones y una cuerda de tambores de carnaval!!!

Wish you were here!!!

Sombra y Luz.

Queridos Jesùs De La Rosa Luque y Leo Minax,

bueno, tìos, lo mío fundamentalmente no es escribir, sino más bien leer... por allí, algunas veces, cuando estoy muy divagado, se me ocurren tramas caóticas, más del género policial o la novela negra, pero luego las olvido, porque pronto tengo que volver a enrutar la conciencia hacia lo inmediato, hacia la coordinación motriz mínima requerida para llegar por mis propios pasos a algún punto geográfico con coordenadas reconocibles para todos...ya tu sabes, para las traslaciones cotidianas... también tengo un blog, pero sin pretensiones literarias de ningún tipo, funciona como una chanza, una broma virtual que comparto con algunos conocidos de todas partes, y también me funciona como un distractivo, y por supuesto como un analgésico temporal...escribo en el blog para sedarme de mis propias pulsiones, o para que mis pulsiones, cuando son abruptamente intensas, converjan en esa pantalla de escritura y no estallen hacia otras partes... desde la perspectiva periodística, puede ser que el conglomerado de lectores o escuchas lo más que quieran sea una sangría, pero eso va también muy adosado al lado comercial de la escritura periodística, coincido plenamente en que las mayorías gustan de lo transgresor, muchas veces, debe ser porque no transgreden, en pro de la buena educación y las buenas costumbres, o simplemente para no defraudar los consejos familiares, o porque tienen una alta ponderación en relación a la culpa cristiana, pero bien en el fondo, gana la animalidad, el azar orgánico, las pulsiones salvajes, esas que todos llevamos con nosotros por condición natural... en línea con lo anterior, me he pasado buen tiempo estudiando el género pornográfico, pero en su vertiente más artística, hay todo un trabajo factible y de facto que hacer al respecto con la palabra, una palabra como una punialada pornográfica por la espalda que funcione con fuerza más asesina que el video más hardcore, eso es lo mío, la palabra, verbalizar las intuiciones, desacralizar o más bien desacramentar el concepto del derecho personal al secreto, que las gentes defienden con fauces y pezunias, muchas veces, temerosas hasta de la autodevelación.... existe una teoretica relacionado con lo transgresor, y por allí también estan los límites difusos, las fronteras sutiles: ¿dónde terminamos de ruborizarnos para que se empiece a desatar el más sórdido morbo?....uno se transgrede en solitario, siempre...yo trabajo un poco una especie de decodificación colectiva, deambulando por las ciudades como se deámbula en salones orgiásticos, el gran canón de la transgresión que nos legó para siempre Sade!, no te parece?.... bueno, podría seguir desarrollando para todos lados, me gusta pensar en mi escritura como una escritura espérmica, o volcánica, algo a lo que de repente hay que darle salida por algún sitio, porque de lo contrario, te va quedando encapsulado dentro, como sangre estancada en coágulos que se fermentan y te envenenan a tí mismo, y te aniquilan... luego, para el que escribe, el peor enemigo es su propio ego, pues el saberse con lectores/interlocutores es saberse en deuda con un saldo en contra que nunca termina de pagarse, y es muy pretensioso, y de alguna manera, también ostentoso, andar por la vida rompiendo el equilibrio natural, rompiéndo la armonía comunicacional que rompe el que escribe al otro y estableciendo asimetrías comunicacionales... aterrizando, he decidido quedarme en el Hotel esta noche, había que ir a la playa a ver al Moska, no sé por qué pero no me apeteció al final, me la pasé escuchando Black Band Río en la FNAC y pensando que se les habían ocurrido similares cosas en similares momentos a estos chicos y a los de Mandrill, me gusta el soul negro, más que el funkie, muy prostituido a la postre.... y luego, yo no sé de dónde saca las letras Barría, tú le preguntas y él dice que se levanta por la maniana con la letra en la cabeza, lo cierto es que son muy buenas, y es porque son sus pulsiones personales, eso que se le va engangrenando por dentro hasta estallar en canción...como las de Leo Minax...y en todo esto, lo que vale es que son pulsiones sincrónicas con las mías, de alguna forma extrania, pero al final de alguna forma... lo otro es que no sé ni freir un huevo, siempre compro salchichas de pavo en los supermercados, y me las voy comiendo crudas mientras camino por las veredas....debe ser por mí relación personal con la crudeza y mi desconfianza por las recetas y las cocciones, y los aderezos y todas esas cosas que se han inventado para que la vida tenga un mejor sabor...o solo el sabor que debe ser el adecuado...en definitiva, con eso de ''estar a punto''....un fuerte abrazo....chau...Zè.

ps. para Jesùs: cuando nos juntemos, te voy a mostrar unas grabaciones de una banda medio punkie que me gusta mucho, claro, ya habràs supuesto que se trata de The Hangmen: http://www.thehangmen.net

ANGELIQUE CONGELTON: Bass

Hangman!!!

Zè juega al ahorcado con Bolaño y al solitario escuchando a Seu Jorge.

Bolaño es el que sugiere las consonantes y Zè tiene reservadas las primeras tres opciones para las vocales. Asì, sì Zè fallara los tres primeros "shots", sobre la responsabilidad de Bolaño pesarìa la fatalidad total.

Zè suele achuntarle a razòn de 1 en 3, o a lo sumo a razòn de 2 en 3, de tal manera que en el peor de los escenarios, Bolaño toma la responsabilidad a partir de una cabeza y un brazo, el izquierdo siempre.

Con muchìsima mala suerte, Zè y Bolaño podrìan alguna noche, morir ahorcados. Primero porque Bolaño està muerto y se sabe que Bolaño no muriò en la horca sino en la cama de un hospital, y luego porque Zè solo podrìa morir con Bolaño sì muriera con un libro de entrevistas a Bolaño sobre el pecho en la cama de la pensiòn dònde Zè bocarriba suele leer libros de entrevistas a Bolaño. Y Zè, lo sospechan los editores, ya ha leìdo todas las entrevistas a Bolaño publicadas, de este y el otro lado del ocèano, sin morir en el intento. Y Zè, lo sospechan sus familiares y amigos, ya no pernocta en la pensiòn donde, por las noches, solìa leer escritos por, y sobre, Bolaño. No sè sabe dònde ni que lee Zè por estos dìas, por estas noches.


Cuano Bolaño y Zè anochecen muy arriesgados, juegan en el nivel de "dificultad màxima". Huelga decir que no juegan en francès o en alemàn - alguna vez Bolaño le sugiriò a Zè jugar en català, pero luego se olvidò de ese capricho y no volviò sobre el asunto-.

Cuando Zè juega al solitario escuchando a Seu Jorge, Seu Jorge canta y toca la guitarra, como solo Seu sabe hacerlo, y Zè escribe, de la ùnica manera en que puede, siempre luchando contra la falta de progresiòn temàtica.

Jugar al ahorcado con Bolaño y jugar al solitario con Seu Jorge - que es lo mismo que escucharlo tocar y cantar -, son eventos discretos y podrìa uno aventurarse a asegurar que son eventos independientes. Sin embargo cuando Zè juega con Bolaño juega desde el hemisferio izquierdo de su cerebro y cuando Zè juega con Seu Jorge, juega con el hemisferio derecho, y se dice que ambos hemisferios estàn conectados y son absolutamente interdependientes.

No es de extrañar, entonces, que cuando Zè juega con Seu, Bolaño se entromete y aparece con una risa socarrona de aquellas que no debieran significar otra cosa màs que Bolaño "se caga de la risa" de la falta de progresiòn temàtica de Zè.

Cuando Bolaño y Zè juegan a no morir a manos de una palabra de màs de 4 letras, Seu solamente mira atento por detràs del cajòn de su guitarra, cuando Bolaño y Zè estàn con ìnfulas suicidas y juegan con palabras de 9 letras o màs, Seu siempre toca y canta temas de Bowie, a sabiendas que los temas de Bowie no distraen a nadie.

Seu Jorge es uno de esos tipos de quienes se dice que son "hombres de paz", y es que parece un tipo imperturbable, canta y toca con ese lirismo que solo trasunta mares en calma, y por ello no puede inspirar otra cosa màs que un estado de pacìfica solemnidad.

No obstante lo antedicho, se dice que Seu solo toca asì sobre las costas atlànticas septentrionales.

Cuando Bolaño se pone impertinente, que es siempre cuando se le acaban los cigarrillos en la mitad de un cuento genial, Bolaño primero putea vociferando "garabatos chilenos", pero luego se calma, y opta por dejar el cuento reposar hasta el amanecer, y mientras amanece escribe frases sueltas, que luego podrìan ser poemas, o coge un libro de otro escritor que a Bolaño le resulta patètico e indecente, y lo lee lo necesario como para seguirle denostando.

Zè gusta de jugar al ahorcado con Bolaño, pero sobre todo le gusta jugar al ahorcado en cabinas turistas de aviones comerciales que vuelan de regreso a Santiago. No es lo mismo jugar al ahorcado en tierra firme, ni al solitario en cabinas turistas de aviones comerciales, ni solo, ni sin Seu y con Bolaño, ni con Bolaño y sin Seu, ni "todos juntos ya".

Seu sabe que su mùsica no es del agrado de Bolaño pues a Bolaño le gustan mùsicas al estilo de The Pogues, - ¡vaya a saber quièn por què! -, y Seu sabe que Bolaño solo le tolera en el ambiente porque a Zè le gusta como Seu toca la guitarra y canta, a manera de deferencia colectiva.

Muchas veces Bolaño le ha insinuado a Zè que la mùsica de Seu es una patada en los cojones, Zè no engancha con las insinuaciones de Bolaño, pero Seu Jorge se resiente y entonces se levanta del taburete y se va a la habitaciòn de al lado, muy probablemente a tocar temas de Chico Buarque o Caetano o simplemente a pensar nuevas canciones.

Una vez, una palabra de 4 letras literalmente ahorcò a la dupla Zè/Bolaño, y misteriosamente se tratò de la palabra: BALA.

Bolaño y Zè se riñieron mutuamente toda una travesìa de regreso a Santiago esa vez, y hasta el aterrizaje del vuelo aùn no resucitaban para otra partida.

Ni para Zè, ni para Bolaño era plausible morir de un balazo sin un estruendo o sin una pistola porque cuando se muere al ahorcado se muere generalmente de asfixia, los hemisferios derecho e izquierdo, impertinentemente interconectados entre sì, se desconectan del resto, y es a partir de allì dònde todo se torna un silencio sin palabras.

Sobre la responsabilidad exclusiva de Bolaño en este caso, nadie se atreve a hacer comentarios, pero se sabe que desde el primer intento Zè atinò yendo por una "A" y que en el penùltimo Bolaño atinò por fìn sobre sì mismo con una "B" y que la letra letal fuè un "T", como no podrìa haber sido de otra forma, para Bolaño: "rAtA" ò "cAmA", ¡¿por què no "bAlA"?!, ¡muerte de "a dos"!

Muchos se aventuran a asegurar que Bolaño habrìa apostado la vida por cualquier otra palabra, incluso "tAzA" y aùn talvez "vAcA", pero se sabe que toda esa gente que se aventura por la vida del pròjimo, ciertamente nunca es gente de fiar.

Al momento del suicidio terminològico, Seu se asustò tanto que se volviò pequeñito y en provecho de su disminuciòn y galante de su impasibilidad optò por esconderse dentro del cajòn de la guitarra.

Despuès de ese balazo, la relaciòn lùdica de Zè y Bolaño jamàs volviò a ser la misma. Zè no le dijo a Bolaño tàcitamente o taxativamente que querìa dejar lo del juego por un rato, o por un nùmero indeterminado de vuelos en cabinas turistas de regreso a Santiago. Y es que no tenìa sentido decir tal cosa era un sinsentido, porque Zè daba por descontado, que en el aeropuerto internacional de Santiago era dònde indefectiblemente todo empezaba a oler màs a Bolaño, o las novelas memorables de Bolaño.

De otra parte, Bolaño, despuès del balazo, nunca màs volviò a insinuar burla alguna relacionada con la falta de progresiòn temàtica de Zè, pues Bolaño, muy en las profundidades intrincadas de su hemisferio derecho, sabìa que recorriendo los pasillos del aeropuerto internacional de Santiago es cuando todo, indefectiblemente, siempre empieza a oler a frases sueltas y a pastiche.

Bolaño, el mismo, habìa luchado su vida entera, desde Mexicali y Catalonia, por rearmar con fragmentos santiaguinos algunos de sus mejores cuentos, y alguna novelita memorable, y por tanto sabìa que a Zè muy probablemente no se le darìa lo de la progresiòn temàtica, sino hasta que tuviera que librar su propia lucha desde otro lugar y en otro tiempo.

Seu toca y canta "Carolina" y todo huele y todo suena a desfachatez, a desenfadada alegrìa brasilera a pesar de la "maravilha femenina" que evoca Seu cuando canta "Carolina" y a pesar de que "Carolina" es "difìcil de esquecer" y a pesar de la tristeza ahogada que se le pone a Bolaño en el rostro con esta canciòn. Una tonterìa: su mujer es otra "Carolina".

A este punto, se escucha el estruendo de un balazo a lo lejos, con ese estruendo seco y dodecafònico con que suena un balazo en un desierto, y entonces lo mejor es que Bolaño, Seu Jorge y Zè se pongan sus chaquetas de cuero negras, el primero y el tercero, y su chaqueta de mezclilla azul desgastada, el segundo, y salgan los tres a caminar de noche por una playa del atlàntico septentrional:

"El primero en quedarse sin cigarrillos pierde el juego tripartito". Y aunque cada uno sospecha que en ese paseo se le podrìa ir la propia vida, ninguno va realmente armado, o sea, armado, lo que se dice: "armado".

Back Home (OPA!)

Zè Bartletts reloaded, 2007 version, remastered and redrained!, vuelve por aquì, porque: ¿dònde màs se puede ir?, ¿a otro bar?, NICA(r)H20/gènero: femme fatale!

Cèsar Sandino, profesiòn "Comandante" / In Memorian.

...sin aprensiones, sin pretensiones...supersticiones conjuradoras (no conjeturales)....

he escuchado, he presenciado, he despotricado, he amado, mamado y andado, me he perdido, me he fortificado, arborizado, he desfallecido, me he golpeado, hecho magulladuras, cicatrices, heridas feroces, todas han sanado, quedan los tatuajes como despojos de los ires, de los devenires, de las fugas, de las càrceles internas, de los fatìdicos presagios, de las esperanzas insomnes - siempre vanas -, y de los muchos libros leìdos, quedan palabras, palabras que escritas: se leen, luego se olvidan y sin prevenir, resucitan en conversaciones nocturnas, y que luego, muertas otra vez, se vuelven a dejar leer, pero nunca a dejarse atrapar, ni siquiera un rasguño....

.....solo otro instante, quedan: la calma, el silencio espacial de la pàgina en blanco, una caricia fortuita, unos ojos acuosos que te miran - otra mirada parda -, los "afanes por ser" de mucha gente - a imagen y semejanza del "mass media", o del amor al pròjimo, o al pròcer, o cualquier cànon literario - , validaciones inversas, crònicas del infortunio, desasosiegos, angustias, miedos, palabras, al final, solo palabras y al final, no quedarà otra palabra, màs que la ùnica que puede quedar: la palabra "memoria"....engullida en el horizonte convexo del tiempo...

entonces, solo entonces, estaremos en el alfa, cubital, radial, polièdrico, pre/post coitum, allì!, donde no cabe la fascinaciòn de un solo recuerdo, y allì!, en calma oxcipital, atrapados en el vaivèn de los murmullos de todos, renaceremos, otra vez, para ser otra palabra/o a partir de otra palabra/paridos por la palabra: sombra, pellejo, vello, piel, epidermis, arterialidad, sangre/sangrìa, gangrena y otra vez, epicuro, quiròfano, anestesia, filo, daga, llaga, auscultaciòn, extirpaciòn, cauterizaciòn, sutura, espasmo, compresa, espàtula, lienzo, acrìlico, trazo, y otra vez, pellejo, piel, vello, epidermis, tatuaje, sombra, reducto, alguacil, cònclave, artefacto, artificio, ¡argumentum!....

y otra vez, sudoraciòn, genuflecciòn, exfoliaciòn, blancos pañuelos agitados al viento de los vientos, pañales desechables, pañoletas como sogas, terodàctilos, soplos, insecticidas, susurros, comidilla/comejèn, chisme, divàn, desvàn, alfalfa, puerro, alcachofa, afrecho, tripa, rumia, reflujo, vòmito, tendòn, tensor, extensor, arpòn, carnaza, batracio, andròmeda, trapecio, supositorio, aperitivo - vòmito, reflujo, rumia, tripa, afrecho! -, green salad, comensal, mesòn, fonda, farandula, impostura, reuma, sandìa, sacachispas, sacacorchos, brindis, vacuidad, pertrecho, plazoleta, fantasma, fisura, fuelle - vacuidad -, sandalia, parrilla, entrecot, merlot, vid(a), vidala, vidamì: valladar, pinchazo, piltrafa, pirinola, pèrgola, capullo, catarro, cataclisma, bulla, beso, baba, viruela, varicocele: gangrena!, pirinola, prìapo, pantalla.....y asì...hasta otra vez: sniiiiiiiffffffffffffffffffffffffffffff!!!!!!.....

ps. se escriben "ficciones" a pedido, tambien "epistolarios amorosos", ¿por què no?, enviar solicitud a: bartlettshole@gmail.com (satisfacciòn garantizada, reembolso contra entrega)....